Ich stochere in der Omerta des Kegelklubs, der Mädchenmannschaft und der angeschlossenen Eichhörnchen herum, indem ich sie als Frau Guttenbergs Nichten bezeichne.

Viel zu kirchlich.



Viel zu gross für den Restplatz in der Küche.



Viel zu viel und zu kaputt.



Viel zu russig.



Viel zu kaputt.



Oh warum haben sie nicht besser aufgepasst, als sie ihn im Elsass eingepackt haben, warum ist ein Arm gebrochen, warum ist er noch so teuer... oh, ist er nicht mehr? Und den Arm kann man hineinstecken, in diesen französischen Landhausgangleuchter? Und Kristalle sind auch noch da? Oh. Also. Ja dann. Viel zu schade, um ihn liegen zu lassen.



Tschu fedd.



Zu süss, um sie vor die Tür zu setzen.



Zu müde, mehr zu schreiben. Träumen vom französischen Landhaus, mit Lüster und diesem Ofen und mindestens einer Katze.