Wenn unter dem Himmel grosse Unordnung herrscht, ist unsere Lage exzellent.

Mao Tse-Tung

In Nepal ist nach der Boomphase der 80er und auch noch 90er Jahre die Produktion um 60 Prozent zurück gegangen. ... Die Knüpfer sind überwiegend in die Dörfer zurückgegangen, aus denen sie gekommen sind, haben teilweise im Ausland Arbeit gefunden oder sich auch den so genannten Maoisten angeschlossen.

Der Orientteppich 01/2004

Als Add-on zum Leipzig-Text vertreibt Emily die im Internet weitbekannte "ungefickte Brotspinne" - hier offensichtlich in der Book-on-Demand-Version.



Die "schlecht gefickte Brotspinne" ist ein Text von Belle de jour - und in der folgenden Debatte eine Bankrotterklärung einer gewissen Carola Heine. OOoops - ich glaube fast, die haben wir in unserem Buch noch nicht mal erwähnt, o weh...

Ich weiss nicht, wo das Deutsche Literaturinstitut Leipzig in Leipzig ist. Ich weiss nur, dass es die Ecke ist, die ich an die Russen verkaufen würde, mitsamt Lehrern und Studenten. Russland kann mit Seilschaften und Aparatschiks mehr anfangen. Hier mag man sie nicht mehr so richtig. Die Vorschauen für Herbst sind ziemlich leer, was die Absolventen dieses Instituts angeht.

Es liegt, denke ich, an den Themen der meisten Autoren. An adoleszensgehackten Sätzen, hoffentlich szenig, aber was soll man in Leipzig schon von Szene erfahren. Leipzig ist spezifisch Osten, es ist Agonie, es ist dreckig, ein einziges Subventionssteuersparloch, wo auf einen topsanierten, unvermietbaren Altbau zehn vergammelte, ebenso unvermietbare Altbauten kommen.

Wer mal die paar Vorzeigestrassen verlässt, bekommt das Leipzig zu sehen, das wohl die Kulisse für die Kochs, Hülswits, Gerstenbergs und Kaleris sein muss, so kaputt, abgerissen, freudlos und fragmentarisch, wie die Sprache und Plots dahertorkeln. Selbst die paar Ironien in Stadt und Texten sind eher zufällig: Wann wenn nichts jetzt, schreit das Plakat, und die Ruinen und Bücher murmeln zurück: Dann eben nicht.



Kein Buch aus Leipzig würde "Wann wenn nicht jetzt" heissen. Zu freudig, zu lebensbejahend, und zu jüdisch - es stammt eigentlich aus einer rabbinischen Lebensmaxime - einfach nicht passend für die Pastorentöchtergeneration der neuen Deutschen Literatur, die man in 20 Jahren nach einer Bundeskanzlerin als "Generation Merkel" bezeichnen wird. "Dann eben nicht" wäre dagegen ein idealtypischer Titel, gleichschaltbar mit "Wie viel Vögel", "Es gibt diesen Mann", "Die Witwe, der Lehrer, das Meer." Oder der Leipziger Instituts-Remix: "Die Ungefickte, ihr Lehrer und das Häusermeer".

Diese urbane Wüstenei zieht sich Kilometer um Kilometer hin, aufgelockert durch Werbebotschaften voller Menschen, die hier nicht herpassen, und dazwischen immer wieder mal ein rausgeputztes Gebäude, das schon wieder zerfällt. Im Widersprüchlichen, Unfertigen und Ausweglosen ähneln diese Strassen der Verdammten den Lebenswegen der Figuren. Es gibt kein Anfang und kein Ende, es spielt keine Rolle, wo man die Bücher aufschlägt oder abbiegt. Es bleibt die immer gleiche Abfolge, die zäh ist wie Teer und jede Anstrengung, jedes Wollen und jedes Anzeichen von Können in das allgemeine Grau einplaniert.

Wer nichts anderes kennt, denkt automatisch grau. Es ist dann vielleicht noch nicht mal selbstreflexiv gemeint oder gedacht, aber es verkommt zur Nabelschau dieses Ausschnitts einer Jugend, deren bestimmende Themen Magersucht, Suizid, Kotzfresssucht, unbefriedigender Sexualitiät sind, und die das Wort "Ficken" zu ein Synonym für körperlichen Automatismus und Reizabwicklung gemacht haben.

Kein Wunder, wenn die jungen Schlappschwänze und mittelalten Keinenmehrhochkrieger der Feuilletons begeistert sind. Genauso, wie man in Leipzig behauptet, dass man hier bei allen Problemen mehr Seele als in München habe, wird den Texten mehr Tiefgang bescheinigt. Es dominieren Mangel und Abwesenheit, aber weil nichts da ist, wollen die alten und neuen Kader und ihre Schmieden in der Lücke die Anwesenheit erkennen; Literaturinstitutsliteratur stinkt nach dem Verlangen, der Leser möge sich doch bitte in dem Nichtgesagten ganz viel Inhalt, Gefühl und fantastische literarische Qualitäten mit Diplom der AutorInnen vorstellen.

Solange das FAZauf Zeitab so der graumelierten Nichtzielgruppe erzählt wird, wird es weitergehen mit dem Kriäjtif Reiding made in Sachsen. Sie werden kommen, in Scharen und in guter Hoffnung, sich an die Umgebung und den Trend anpassen, und in ihrem Heimatkaff den Literaturpreis kriegen, den vor ihnen die Realschullehrerin für ihre Gedichte und der Priester für seine Grabsteinaufarbeitung bekommen hat. Sie werden diese Stadt in sich tragen, denn wer Leipzig drei Jahre überlebt, wird gebrochen, und kann sich nicht mehr vorstellen,

Amazon leidet unter dem Diogenes-Syndrom. Weniger Käufer, eine Woche Minuswachstum, verzweifelte Aktionen, wie ein 3,50 Euro-Buch versandkostenfrei.

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Das Blog zum Buch.

Ein wenig Theorie, ein wenig News, ein wenig Statusreport. Kommunikation ist alles, sagt man.

oder besser, das sei jetzt angeblich so üblich: Statt 6% auf den Ladenverkaufspreis 10% auf den Verlagsabgabepreis - der bei etwa 50% des Ladenpreises eines Buches liegt. Und mickriger Vorschuss - der auf den Erlös angerechnet wird. Falls der Erlös geringer bleibt, muss der Vorschuss zurückbezahlt werden. Falls 20.000 Exemplare verkauft werden, liegt der Stundenlohn des Aurors bei 6, 7 Euro - vor Steuern. 5.000 Exemplare sind realistisch.

Bislang hielt ich sowas ja für Schaudermärchen aus dem Bereich von Abzockerverlagen. Heute habe ich sowas mal von einem Verlag gesehen, der einen guten Ruf hat. Aber so ergeht das Autoren, die sich den Verlag nicht raussuchen können, kurz also: Den meisten. Die, die mit dem Rücken zur Wand stehen. Und die Wände in diesem Business sind auch nicht mehr das, was sie mal waren.



Dieser Wisch wurde tatsächlich einem Bekannten unterbreitet. Bad times, das. Er wird aber nicht unterschreiben. Klug.

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Ich liebe meinen Verleger.
Agentenanfragen zwecklos.
Das soll hier mal gesagt sein.

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Mit dem Psion Revo verbinde ich eine Besprechung der besonderen Art. Das ist jetzt etwas mehr als 4 Jahre her, in diesem traumhaft warmen Frühling des Jahres 2000. Es gab so gewisse Anzeichen einer leichten Krise in der New Economy, die mich nicht besonders betrafen, denn ich war ohnehin kurzzeitig kaltgestellt. Und ich hatte für ein anderes Dasein im Ausland zu tun.

Eingeladen hatte der Vorstand eines Unternehmens, das am Neuen Markt gehandelt wurde. Es ging um Avatar-Technologien, Kooperationen mit grossen Computerherstellern und, wie damals üblich, um die Gewissheit, die Nummer Eins zu werden. Es gab 2000 etwa ein Dutzend Konkurrenten; schnell gewachsene Konglomerate, amorph, schemenhaft, schwammig wie eine giftige Qualle und in etwa so freundlich in der Wahl der Mittel. Die anwesenden Journalisten hatten fühlbar Angst vor dem Mann, der auf dem Ehrenplatz weitschweifig seine Strategie erklärte.

Rechts von mir sass eine junge Frau; eigentlich viel zu jung für den Business Suit, den sie trug, und sah aus und roch wie eine lebende Werbung für diese trockenen, kühlen Parfums, die Frauen damals nutzten, um hart und abgebrüht zu erscheinen. Sie hatte unfassbar zierliche Hände und schrieb auf dem Psion Revo mit, der genau in die aufgesetzte Jackentasche gepasst hatte.



Die schwungvolle Biegung des Revo-Gehäuses setzte sich in ihren Händen, den Armen und dem Körper fort. Der winzige Computer schien mit ihr eine Einheit zu werden, und sie hatte die Lippen beim Schreiben immer leicht geöffnet. Wenn sie innehielt, lächelte sie spöttisch, als würde sie all die schönen Worte nicht glauben.

Ich war eigentlich nur wegen des Essens gekommen. Aber der Vorstand sprach ohne Ende, und ich konnte sie lange, sehr lange anschauen. Als der Vorstand in Worten die Weltherrschaft übernommen hatte und der erste Gang aufgetragen wurde, klappte sie flink den Revo zusammen, ging vor, gab ihm ihre Visitenkarte, sprach kurz mit ihm, und ging. Sie hatte wohl keine Lust auf Networking und all das gestellte, gestelzte Pfauengetue der Szene. Sie unterwarf sich in Kleidung, Geruch und Revo, aber sie war nicht bestechlich. Eine harte, ehrliche Arbeiterin. Dachte ich.

Am nächsten Tag las ich ihren Artikel im Internet, und er passte in seiner schleimigen, hündischen Haltung nicht im Mindesten zu dem, was in meiner Phantasie mit dem Mädchen zu verbinden war. Da war ein fundamentaler Gegensatz, traurig, unfassbar, Zeichen eines Missverständnisses. Da war noch etwas anderes unter der glatten Oberfläche dieser Frau, aber wahrscheinlich lag darunter eine weitere Ebene, und die war karrieregeil, abgebrüht und in jeder Hinsicht anpassungsfähig. Vielleicht täuschte sie sich selbst gerne mit ihrem zynischen Lächeln. Vielleicht wollte sie das an Anderen verachten, was sie selbst an der Oberfläche und im Kern war. Die Vielschichtigkeit des Bösen.

Geholfen hat es ihr nicht. Ein paar Wochen später wurde das Internet-Projekt, bei dem sie gearbeitet hatte, eingestellt. In gewisser Weise wurde sie dann noch ein Vorbild für einen Charakter in meinem Buch, auch wenn sie dort keinen Revo hat - der fiel aus Gründen der leichteren Verständlichkeit einer Digitalkamera zum Opfer. Wer kennt schon einen Revo?

Letztes Wochende habe ich zufällig einen fast neuen Revo entdeckt und gekauft, als Erinnerung an die schlechten, alten Zeiten. Die Form ist immer noch sehr elegant, auch wenn er nur einen Bruchteil des früheren Preises gekostet hat. Das Mädchen, vermute ich, sieht sicher auch noch elegant aus; Hände ändern sich kaum, und vielleicht hat sie ihren Revo noch, aus dieser sagenhaften Zeit, als man für ihn - und sie - noch den hohen Originalpreis zahlen musste.

Soweit ich weiss, hat sie es nicht in einen geregelten Job geschafft. Google kennt ihren Namen nicht mehr.

Ich will eine Mail bekommen, in der sich jemand an diese Vorstellungen von der Farbkammer-Agenturklitsche hält. ich möchte, dass es so eine Crea-Blondine mit angedeuteter Berlin-Mitte-Rupffrisur ist. Sie soll den üblichen leicht zickigen Marketing-Ton haben, bei dem man sofort merkt, dass ausser ein paar Dünkeln und dem Wunsch, endlich auch so einen Porsche zu bekommen, nichts, absolut nichts ist. Sie darf bei der Gelegenheit auch gerne glauben, dass es supi ist, wenn ein Blog hohen Traffic hat und der Macher eine enorme Credibility.

Ich will sie dann anrufen und ihr die Meinung zu ihrem Proposal sagen. So, dass sie etwa 5 Minuten braucht, um zu begreifen, dass sie gerade als die

DUMME ARME MARKETINGSCHLUNZE AM HEIMISCHEN KÜCHENTISCH OHNE SEX, PROSECCO UND NEUEN KLAMOTTEN VON THERESA

behandelt wird, die sie ist, und zwar von jemandem, der sich das allein schon deshalb leisten kann, weil er Sohn ist und deshalb qua Geburt das Recht hat, nicht auf arbeitenden Menschen oder Sozialfällen, aber zumindest auf diesen Asozialabfällen der Marketing-Klitschen herumzutrampeln, auch wenn sie das so weder in ihrer bescheuerten Akademie noch im Internet auf irgendwelchen Blogs die ja so schick sind weil das in der Elle steht, gelernt hat.

Markus Chr. Koch, Astrid Haarland, Generation Blogger
Erscheinungsdatum: November 2003
Amazon.de-Verkaufsrang 180.435

Dirk Olbertz, Das Blog-Buch
Erscheinungsdatum: April 2004
Amazon.de-Verkaufsrang 20.085

Aus der Serie "Kleine Gerechtigkeiten am Beginn der Arbeitswoche", Folge 349.

Thinkpad gebootet. Den grossen mit dem 15"-Display. Bis um 5 Uhr Morgens auf dem Teppich gelegen und angeschaut. Meins. Unseres. Auch ohne Text schon gut.

Ich habe meine Bücher übrigens immer nach dem Einband gekauft. Und ich vermute, nein, durch Rezensionen weiss ich, dass es eine kluge Entscheidung ist.

Vor genau einem Jahr bekam ich das Paket, das die Belegexemplare von Liquide enthielt. Mit einem Moment setzte wieder diese Beschleunigung ein, es war wieder das Leben im roten Bereich, dieser durchgeknallte Tiefflug auf der Überholspur, von wegen mit dem Düsenjäger auf der Autobahn, und gleichzeitig diese Sicherheit im Tank, dass es klappen wird, die sich aus Paranoia und Leichtsinn speist und dann verdichtet in den Turbinen explodiert. Es geht wieder los, die Jagd durch den Abgrund in der grenzenlos schwarzen Nacht über der New Economy, nur einer wird der Schnellste sein und alle anderen nur Verlierer. So war das damals. Irre.

Gerade eben, ein Jahr später, kam eine Mail mit einem Link. Es ist so weit. Es geht wieder los. Und es ist die Maschine geworden, von der man träumt.

Ein Traum für uns. Die Hölle für die anderen.

Das wäre die Chance für alle Ex-New-Ecos. Eine in Wirtschaftsfragen völlig ahnungslose Merkel, die an jeden drittklassigen Abzocker Staatsbetriebe verkauft. Quasi zum Nulltarif, und noch etwas Förderung drauf.

Jeder Consultant kriegt dann seinen Brocken Behörde, um daraus ein Profit Center zu batseln. Jeder insolvente CEO darf sich an einem Teil staatlicher Versorgungseinrichtung versuchen. Der Moment, in dem die Überwachung der Kernkraftanlagen im Bundesumweltamt an die Betreiber outgesourced wird, ist eine gute Chance für alle Arbeitslosen auf Kurzzeitjobs - 5 Minuten am offenen Kern und für das Leben ausgesorgt.

Und der Rest geht als privatisiertes Heer in den Antiterrorkrieg gegen die Tschechen, die sich gegen die Übernahme des staatlichen Fernsehens durch RTL wehren.

Das werden wieder Goldene Raubgräberzeiten.

Kohl - Köhler - Merkel.

Es ist immer für einen Lacher gut, wenn jemand mit seinem dummen Geschäftsmodell auf die Schnauze fällt.
Es ist noch besser, wenn es einen erwischt, der behauptet hat, er könne es, weil Kapitalismus rules.
Es ist bestens, wenn es ihn nicht nur selbst erwischt, sondern er auch noch andere über Franchising mit in den Abgrund zieht.



Aber so richtig schief lachen kann man sich erst dann, wenn die per Franchising draufgehen, die behaupten, der Kapitalismus habe in der New Economy gezeigt, dass er es nicht kann, und jetzt sei es Zeit für eine ganzheitliche, naturnahe Wirtschaft.

Angeblich gibt es ein neues Hobby namens "Bluejacking" - Besitzer eines Bluetooth-Handies schicken anderen Besitzern so eines Stücks Angebertechnik eine Botschaft auf´s Handy, von wegen: Ich find Dich schnucklig oder Dein Handy hat einen Virus - bitte löschen!

Das berichten zumindest die grossen Gazetten. Und obwohl es viele Leute gibt, die darüber schreiben, noch mehr, die es lesen, und etliche, die berichten, dass sie mit Bluejackern Kontakt hatten - ich habe keinen gefunden. Trotz langer Mailerei. Und ich habe eigentlich das passende Netzwerk von M-Business-Bekannten, ich kann eigentlich recherchieren. Erst ganz spät, per Zufall, habe ich einen Teenager entdeckt, der bereit war, die in der Schule beliebte Technik zum virtuellen Ratschen ohne SMS-Kosten auch mal in der U-Bahn auszuprobieren.

Das beschreibe ich dann auch so in meinem Beitrag.

Liebe Kollegen der üblichen verdächtigen Medien, Ihr seid meines Erachtens verdammte Lügner. Weder gibt es hierzulande eine Bluejackerszene, noch ist es momentan praktisch möglich, mit Bluetooth Frauen anzumachen. Ja, Spiegel Online. Euch meine ich auch. Aber auch die FTD. Und weitere. Jeder schreibt es irgendwo ab, und alle machen es zum Trend. Aber was hat das bitte mit Wahrheit zu tun?

Wir haben überlebt.
Wir sind noch da.
Wir sind die, die nebenan am Zionskirchplatz sitzen und sich wundern, warum es die anderen nicht geschafft haben.
Wir sehen anders aus.
Und wir haben guten Grund zum Lachen, auch wenn die Welt um uns herum in Stücke fällt.
Wir sind durch die Jahre hinweg über Schindanger gegangen, und unter den Ledersohlen unserer Schuhe zerfielen die Knochen der Verlierer zu Staub.
Manchmal glauben wir, dass wir so steinalt sind wie die menschliche Dummheit der anderen, die gerade mal 4 Jahre her ist.
Wir waren schon vorher da, wir waren dabei, und wir sind immer noch da.
Das nächste Mal werden wir auch dabei sein.
Wir werden die neuen Helden anlächeln, ihnen Ratschläge geben, und wissen, dass sie es wieder genau so falsch machen werden.



Und dann werden wir wieder in einem Cafe sitzen, die Preise lachhaft finden und zu viel Trinkgeld geben.
Um uns herum werden wieder Arbeitslose sein, und Frauen, für die die Mutterschaft die Rettung vor dem Nichts bedeutet.
Und wir werden innerlich froh sein, dass die neuen Helden alte Fehler machen.

Denn ihr Untergang ist unsere Überlebensgarantie.

Die Frage in den sagenumwobenen Zeiten des Jahres 2000 war nicht, ob man einen Beamer für den Vortrag brauchte, sondern welchen. Weil die Kunden meistens mehrere, je nach Besprechungsraum, im Schrank hatten. Ich habe selten Powerpoints gemacht, ein dummes Computerspiel, gegen das Minesweeper und Solitär hochgeistige Zeitvertreibe sind. Aber die paar mal, als es wirklich darauf ankam - bei Lesungen aus Liquide - konnte ich es, ohne zu üben.

Man gewöhnt sich das Präsentieren wahrscheinlich an wie eine schlechte Eigenschaft, Kettenrauchen, Alkoholismus, auf Dienstreise in Bordelle gehen und unter Spesen abrechnen. Man wird zum Gewohnheitspräsentierer, man rutscht in die Verkaufe rein, wie man als Journalist aus Versehen beginnt, ein Interview zu führen.

Sommer 2001, als die VC-finazierten Startups nach jahrelanger Verschwendung reihenweise am Ausbleiben der nächsten Runde verreckten, wurden Beamer zum ersten Mal erschwinglich. Die Dinger landeten entweder als Leasingrückläufer bei Ebay oder wurden vor der Insolvenz schnell beiseite geschafft.



Heute Nacht, in einer der früher hippen Gegenden der New Economy Berlins, komme ich an einem der typischen Lofts vorbei. In einem ehemaligen Laden hat sich etwas breit gemacht, was von New Media tönt. Die Firma hat offensichtlich schon mal bessere Zeiten gesehen, denn ein grosser Teil des Lofts steht leer.

Auf einem Sofa, mit dem Rücken zur Glasfront, liegen ein paar junge Männer rum. Lässig, und schlecht angezogen. Auf dem Boden stehen Bierflaschen. Auf einer Säule ist ein Beamer und wirft die Bilder eines billigen 80er-Jahre-Pornos in 4x2,5 Meter Grösse an die Rückwand des Raumes. Es ist ein sehr guter Beamer, denn das goldene Lamettakleid, die kurzen, blonden Haare und das manchmal etwas angewiderte Gesicht der Darstellerin sind sehr scharf und detailliert zu erkennen.

Damals, in den sagenumwobenen Zeiten des Jahres 2000, gab es zu viele Events, als dass man sich den Abend derartig niveaulos hätte vertreiben müssen. Es gab so viel Geld, dass niemand zu billigen Pornos greifen musste. Für eine gewisse Form der Prostitution an den Theken bestimmter New Economy Lokale waren das Goldene Zeiten. Pornofilme habe ich zum ersten Mal 2001 bei einem Startup gesehen, das ein Investor gerade hatte hochgehen lassen, weil die Jungs zu verschwenderisch mit seinem Geld umgegangen waren. Pornos sind ein Zeichen des Niedergangs und der Finanzschwäche, egal, wie gut der Beamer ist.

Ich würde denen kein Jahr mehr geben. 6 Monate, höchstens.