Eine der schönen Sachen am Radeln ist die Zeit, die man zum Nachdenken hat. Das kann natürlich auch zum Fluch werden, wenn die Gedanken um die weniger schönen Momente des Daseins kreisen, als da etwa die Vergänglichkeit ist.



Man macht ja gern Witze über ältere Männer un Lycrawursthaut, aber was mir nahe, wirklich nahe geht, sind eher die anderen, die sich gar nicht mehr rühren. Keines meiner Trikots ist so schlimm wie das letzte Hemd. Ich bin nicht so oft daheim, und da kann es dann schon etwas dauern, bis die Neuigkeiten zu mir kommen, wie etwa die von jemandem in meinem Alter, der sich mit seinem wenig gesunden Lebenswandel vor einem halben Jahr vollumfänglich ins Grab gebracht hat. Und das, ohne dass er dabei wirklich Spass gehabt hätte, nur eine ungute Kombination aus zu viel Bildschirmzeit, falschem Essen, 30 Zigaretten am Tag, die übliche Betäubung am Abend mit drei Bier und Glotze, und dann innerhalb der letzten beiden Jahre enorm viel beruflicher Stress und, wie man sieht, berechtigter Existenzangst, die sich aber anders als erwartet erfüllte.



Nicht mal für eine ordentliche Midlife-Crisis ist ihm Zeit geblieben.

Man sagt ja gemeinhin als Kompliment, dass sich die anderen kaum geändet haben, aber die Frau, die mir davon erzählte, war eine Schulschönheit in meiner Jahrgangsstufe. Und als ich sie zufällig traf, musste ich wirklich lang überlegen, wer zum... die Augen. Bei den Augen wusste ich plötzlich wieder, wer vor mir stand. Es ist nicht so, dass ich sie 25 Jahre nicht gesehen hätte; sie hat nicht studiert, sondern eine Ausbildung gemacht, bei der sie mir bis vor 10 Jahren immer wieder beruflich begegnete. Gemeinhin scherzt man ja auch über die Zeit zwischen 30 und 40, aber bei ihr war das nicht wirklich spassig. Die Scheidung? Der Ärger beim Aufbau der Firma, die sie führt?



Wir hätten vermutlich noch lange reden können, über andere wenig erbauliche Fälle. Der Unterschied zwischen ihrem integrierten Leben und meinem unsteten Dasein ist, dass sie die Entwicklungen begleitet und miterlebt, während ich nur ab und zu etwas höre, aber dann gleich die ganze Packung zumeist eher schlechter Nachrichten. Mitunter erinnert das alles an das Geschwätz alter Tanten, die Krankheiten vergleichen und sich überlegen, welcher Tod denn schicklich wäre. Und es ist so normal, dass es ihnen gar nicht mehr auffällt, wie sehr sich ihre Gespräche um den Niedergang drehen.



Am Wildbach, beim Durchbruch hat sich die Weissach tief in die Kalkfelsen gegraben. In der Mitte strömt das Wasser rauschend hindurch, aber nur ein Meter weiter ist ein klarer Tümpel, in dem das Wasser spiegelglatt steht. Da ist keine Verbinmg, Bach und Tümpel leben in verschiedenen Geschwindigkeiten, und vielleicht ist das in gewisser Weise auch eine Lösung - sich nicht zu sehr einbinden lassen, anders sein, mitunter vielleicht auch allein, aber fern der Menschen, die ins Nichts tosen, und sich dabei den Zerfall gegenseitig einreden. Keiner von denen sagt: Das Leben ist so schön.



Ich schinde mich auf die Passhöhe, kehre um und rausche hinunter ins Tal, und doch, das Leben ist schön, egal ob man sich nun gut gehalten hat, oder nicht, im Flug über den Aspahlt bleiben all die Dämonen zurück, es wäre zu gefährlich, jetzt an sie zu denken. Hinunter, immer nur hinunter, und dann bei Kreuth plötzlich ein Schatten vor dem Rad und ein goldenes Schimmern auf der Felge, die Sonne, bislang ein heller Fleck hinter Wolken, bricht mit aller Kraft durch, brennt das Grau aus den Wäldern und die Brillianten in das Wasser.



Das Leben ist schön.

Und da dachte ich mir so, diese Kuh ist aber sehr laut, und als ich aufsah, stand sie auch schon am Blumenbeet und schaute herein. Dann trottete sie wieder davon und suchte leicht verstört und mit dreckigem Hinterteil einen Ausgang.



Das hat natürlich nichts mit meinem Beitrag in der FAZ zu tun, in dem es um die Frage einer möglichen Partei rechts der CDU geht (woran ich nicht glaube, weil des einen Konservativen Heil ist des anderen Konservativen Grauen), aber ich wollte es nur mal so erwähnt haben, dieses braune Irrläufertum in meinem Garten.

Das mit dem Radeln - und dem Umstand, dass es wie das Rodeln im Winter verstärkt auftaucht - hat seine Bewandtnis im Leben des Autors vor der Bloggerei, die ihren Anfang um ca. 2000 mit täglichen Informationen rund um mp3 und Medien nahm. Und mit einem zufälligen Treffen in der Heimat mit ein paar Klassenkameraden im Mai. Ich war wegen Heuschnupfen und anderen gesundheitlichen Problemen nie wirklich sportlich, und die Kameraden waren jene Sportskanonen, die mich bei der Mannschaftsauswahl immer als einen der Letzten wählten. Heute würde keinen von denen wählen. Da haben die Jahre heftigst zugesetzt, da geht es um Gebrechen und Medikamente und das Halten der 100 Kilo und die Probleme, etwas Passendes zum Anziehen zu finden. Kurz, sie sind so alt wie ich und dennoch richtig alt, krank, kaputt und auf eine genussfeindliche und dumme Art fett. So, wie man das auch mitunter bei Journalisten sieht: Noch nicht 50, aber verbraucht, verkümmert, verbohrt und in ihrem Spezialbereich verfilzt, dass sie sich nicht mehr bewegen können. Saufen ja, sich von PR bekriechen lassen auch, netzwerken ebenfalls, aber die andere Seite würde, wenn sie verrecken, nur den allerkleinsten Kranz schicken und hoffen, dass der Nachfolger noch eine Weile braucht, um so ein intrigantes, fettes, verkommenes, aufgeblasenes Stück Schreibmüll zu werden: Die Autotester, die nebenher Vorträge halten, die Sportredakteure, die sich nur im Auto fortbewegen, die Wirtschaftsabschreiber, die gerne in die PR wechseln, wenn der Dienstwagen nur gross genug ist. Hässliche Menschen. Wirklich hässlich. Und ich, der ich auch journalistisch tätig und viel zu oft im Netz unterwegs bin, würde das gern vermeiden, auch wenn ich aus anderen Gründen nicht, wie 2008 und 2009, dauernd bergsteigen gehen kann.



Also fahre ich wieder - wie vor 2000 - verstärkt Rennrad. Ein paar tausend Kilometer und obendrein 3 Meter Flug über den Lenker, die es nicht wirklich gebraucht hätte, und die meinem Ziel, im Oktober in der Toskana 75 Kilometer über Schotter zu radeln und die l'Eroica zu meistern, nicht wirklich geholfen haben: Trainingspause, Bettruhe, mit Glück dem Krankenhaus entronnen. Dann wieder 10 Kilometer mit Schmerzen und Opageschwindigkeit, 15, 20, die Schmerzen bleiben, aber es wird wieder schneller, und - das ist wichtig, es schadet auch nicht. Das Bücken schmerzt die Rippen immer noch, aber nicht mehr so wie früher, und es ist leichter, auf das Rad als in das Auto zu kommen. Es ist Sonntag, das Wetter ist schön, und statt mit Millionen anderen aus München auf den Hirschberg (oben links) zu klettern, mache ich eine Tour zum Sylvensteinspeicher.



Die Strecke ist etwas länger als die L'Eroica, und auch etwas mehr mit Steigungen gespickt. Trotzdem habe ich auf dem Weg den Achenpass hoch - Kette rechts und immer schön gleichmässig treten - auch so meine Zweifel. Das hier ist Strasse und kein Schotter, der mich in Siena über 20 Kilometer ausbremsen wird, Ausserdem tun mir Erschütterungen nicht wirklich gut - irgendwie muss der Knall vor den Brustkorb auch hinten an der Wirbelsäule, wo die Rippen hängen, etwas verzogen haben. Aber, kann man sagen, am anderen Rad habe ich dafür sehr viel dickere Reifen, die mehr schlucken.



Zudem ist der Achenpass und die Strecke nach Fall im Sonnenschein und vor einem sagenhaften Bergwolkendrama am Sylvensteinspeicher ganz locker genommen, keine Probleme, gute Zeit vor allem unter Berücksichtigung der Meinung eines Mediziners, der die Saison schon definitiv beendet sah. Längerer Wiegetritt und zu starke Verspannung sind natürlich nicht hilfreich, aber es geht schon. Vielleicht fahren da in Italien auch ein paar 60-Jährige mit, da kann ich mich dranhängen.



Dafür ist das Rad natürlich nicht zu vergleichen mit dem, das mich auf den Achenpass trägt. Mein Müsing ist ein für die Berge konzipiertes Leichtrad mit drei Kettenblättern, das Saronni für das Rennen in Italien hat weniger als halb so viele Gänge (effektiv 8) und eine 39-24 Übersetzung, bei grösserem Radumfang und weit über 2 Kilo mehr auf den Stahlrippen - und besonders an den Laufrädern, die allein schon 800 Gramm mehr wiegen. 40 Kilometer auf dem Müsing sind, selbst den Berg hinauf, etwas anderes als 40 Kilometer mit dem Saronni.



Dafür gibt es in Italien mehr Verpflegung, sicher eine Menge Windschatten, das Gefühl, in Italien zu sein, und mehr sportlichen Ehrgeiz, für den ich um so mehr anfällig bin, als ich anderweitig - sagen wir mal, beim Bloggen für die FAZ - keine echten Herausforderungen mehr sehe. Alleine trödelt man oft und lässt die Beine hängen, aber gegenüber anderen will man nicht als schlapp erscheinen, und das mobilisiert Reserven. Zumindest in der Theorie.



Und so, immer noch unsicher und mit dem dummen Gefühl, dass nicht viel in Italien fehlen wird, aber zu viel, um es mit diesen Rippen und Brustschmerzen und Atemproblemen und Verspannungen wirklich so aufzuholen, dass es eine angenehme Sache wird, geht es wieder hinunter ins Tal. Nicht an den Tegernsee, sondern nach Bad Tölz. Vielleicht wäre es besser gewesenn weiter nach Vorderiss und Hinterriss zu fahren, und dann wieder umzukehren, aber die Strecke über das Isartal passte besser in die veranschlagte Runde mit 80 Kilometer. Dort unten waren dann zwei weniger schöne Überraschungen - der Rückstau der ignoranten Münchner, in dem ich ein paar hundert Autos überholte (was zum Teufel haben die in meinen Bergen verloren, hat die jemand eingeladen?) - und die nahenden Unwetter.



Dann geht es wieder hoch auf den Voralpenrücken zwischen den Tälern. Wären die 18 Kilometer zwischen Isartal und Tegernseer Tal flach, wäre ich hier sanft nach Hause geglitten, aber nach 60 Kilometer sind die Anstiege nochmal eine böse Überraschung: Steil, giftig, mit viel Verkehr und als Alternative nur steinige Feldwege auf der vergeblichen Suche nach dem Weg Richtung Marienstein, die mit 23 Millimeter auch keinen Spass machen. Da habe ich dann mein komplettes Training in Sachen unerwartete Höhenmeter und schlechte Pisten.



Aber wenigstens auch keinen Platten und keinen Achter. Dafür wird langsam auch das Sitzen zur Qual: Daheim habe ich beim Packen daneben gegriffen und eine Radhose erwischt, die allenfalls zur Not für Gäste noch taugen könnte, aber auf dieser Strecke ein paar nicht ganz gesellschaftsfähige Risse entwickelt, und nicht wirklich gut sitzt. Noch ein Punkt für die Annahme, dass in Siena einiges sehr viel besser sein wird. Sinnloser Optimismus und rationaler Zweifel halten sich die ganze Strecke die Waage, bis ich am Tegernsee ankomme (und für das folgende Bild auch noch einen Umweg und einen Hügel fahre, dazu reicht die Kraft noch)



Antworten habe ich keine gefunden, Schmerzen dagegen in grosser Zahl, und warum man das macht - keine Ahnung. Eigentlich könnnte ich ja auch sagen: Die Zeiten, wo ich auf 30-Jährige noch attraktiv wirken will, gehen so oder so bald vorüber, neue Rollen könnten locken, und so richtig gesund ist das ohnehin nicht - es bringt einen eher näher an die einen Tabletten, als dass es einen von den anderen Tabletten entfernen würde. Man sieht aus wie ein nicht mehr ganz junger Mann in bunten Fetzen, der Bewegung mehr als nötig hat, und ist froh, wenn man nicht überholt wurde, und nur ein paar Leute überholt hat. Aber dann denkt man wieder zurück an all die Bewegungsunwilligen, die fetten Selbstüberzeugten mit ihrem Suffproblem und den letzten aufregenden Momenten, in denen sie ihre Ödnis mit irgendwelchen, auf sie und ihr Lebenselend zugeschnittenen Angeboten bekämpfen. Ich war am Sylvensteinspeicher und habe das Türkis des Wassers gesehen, ich habe geschwitzt und gelitten und gekämpft und am Ende in einem nicht wirklich guten Zustand das Ziel erreicht. Das ist nicht Alles und vielleicht auch nicht viel, aber es ist auch nicht Nichts.

So muss es sein, am Morgen.



Jetzt aber schnell auf das Rad und ab in die Berge!

Ich glaube, ich war recht zahm in dem, was ich gesagt habe - das mag an See liegen.



Oder auch mit der etwas seltsamen Erfahrung gestern. Da fuhr ich auf der A9 nach München, offen, mit Musik von Johann Joseph Fux im Radio und ein rotes Rennrad hinten drauf, als mich ein BMW überholte. Die Insasses gestikulierten, winkten, griffen nach Mobiltelefonen und Kameras und versuchten, mich abzulichten. Ich hatte ja bei einer Bloggerlesung schon mal das Elend, dass auf dem Weg aus der Toilette welche mit Knipse warteten, und ich werde daheim gar nicht so selten auf die FAZ angesprochen, aber das ist dann doch etwas viel. Ich würde wirklich gerne auch weiterhin unbehelligt an den Tegernsee fahren.



Andererseits, auch egal. Am See liest sowieso keiner FAZ.net, mangels Internet, und dort würde sich auch keiner besonders wundern, schriebe ich gegen Glücksspiele - das tun vermutlich nur die, die ihr Geld damit wirklich verbraten, weil sie sich für Experten halten, selbst wenn sie ihr Versagertum deutlich erkennen könnten. Morddrohung war bei den wütenden Mails von Spielern noch keine dabei, aber es war nicht weit weg von dem, was man bekommt, wenn man Ballerspiele für nicht so toll hält. Trotzdem, es ist schon erstaunlich, wie manche in schlechtem Deutsch aufjaulen, wenn man es mal wagt, ihre Verhaltensweisen als unpassend abzulehnen. In Düsseldorf habe ich über eine bestimmte Zeitung mal gehört, dass dort die Sportwetterei in einigen Redaktionen sogar sowas wie eine Hauptbeschäftigung ist, und das unter manchen fast sowas wie der Zweitalkoholismus sein soll. Also: Ziemlich wichtig, um über den Tag zu kommen und sich keine Gedanken über die eigene Existenz machen zu müssen.



Aber was soll's, das ist nicht meine Welt, ich bin wiedern hier, nicht lang, aber immerhin, ich mag es, es ist meine kleine Welt, und ich bin zufrieden. Auf dem Heimweg funkelten Milliarden Sterne vom Himmel, ein dicker Streifen aus Brillianten über mir, und die Journalistin war es wohl auch zufrieden, so am See, auf einer Bank in der Sonne.

Andere haben Pech beim Glücksspiel, weshalb ich für dessen Verbot plädiere - ich dagegen habe Pech mit den Reifen.



Wenn das bis Siena so weiter geht, wird es auch der frisch installierte Nagelausreisser kaum helfen - nie ist es ein Nagel, oft ein ausgerissenes Ventil. Inzwischen bin ich schon auf dicke Schläuche umgestiegen, aber ich sehe mich auf Feldwegen beim Reifenwechseln, und nach dem Aufbrauchen der Vorräte beim Betteln um Ersatzmaterial. Vier Platten in einer Woche auf vielleicht 40 Kilometer Feldwegen ist zu viel.



Wenig erfreulich ist es manchmal auch, wenn man dem Ortsfaktotum begegnet, und der einem mal wieder die Ehe und das Kinderkriegen nahelegte - letzthin sagte er meiner Mutter, sie sei eine arme Frau, weil ich kinderlos bin. Diesmal jedoch hatte das Faktotum etwas anderes im Sinn, nämlich die erfolgreiche Beschaffung eines neuen Rades für den Weg zum Bahnhof, das man runterkommen lassen kann - und dieses Rad ist oben zu sehen. Blau, silber, weisse Muffen, 10 Gänge und bestens erhalten. Was man daraus machen könnte! Und was daraus werden wird.



Das hätte in Gaiolo vielleicht auch weniger Platten, dafür dickere Reifen und überhaupt: Ein Halbrennlenker, Ledergriffe, ein paar Stücke aus der Campagnolokiste und ein paar farbliche Akzente. Das wäre schon fein. Gewesen. Aber man kann nicht alles retten, zumal, wenn man selbst rettungslos verloren ist. An die Sammelleidenschaft, und anderes.

Hätte ein normaler Arbeitnehmer in seiner Arbeitszeit für ein Buch recherchiert und dabei seine Stelle benutzt, um Informationen zu beschaffen, und damit auch noch einen Mitarbeiter betraut, der das auf Kosten des Arbeitgebers für ihn macht, und wäre das Buch dann ein rassistisches Machwerk, in dem die gezielte, eugenische Förderung von Vermehrung ohnehin schon reicherer, einheimischer und gebildeter Menschen als Lösung für eine angebliche Verblödung gefordert wird - hätte man ihn meistens vermutlich sowas von rausgeschmissen, dass man ihm nachträglich auch noch jede Menge Ärger in Sachen Nachzahlung gemacht hätte. Schliesslich ist ein Arbeitgeber in aller Regel nicht dazu da, den persönlichen finanziellen Gewinn aus einem Buchgeschäft zu finanzieren, das dem Ansehen des Arbeitgebers schadet. In einer Welt, in der Menschen wegen Centbeträgen gekündigt werden kann, wäre alles andere als ein Rausschmiss nicht weniger als gerade mal so lala gerecht.



Statt dessen rückt die von ihrem Vorstand dergestalt für sein Vorhaben ausgenutzte Bundesbank von ihrer Meinung ab, dass das Buch von Sarrazin eine üble Nummer war, und verzichtet auf einen Rausschmiss - und dafür geht er selbst. Wie schade. Man hätte dieser Person wirklich eines der arbeitsrechtlichen Verfahren an den Hals gewünscht, die andere für sehr viel weniger erdulden müssen, um sich dann, wenn sie am Ende nicht nur arbeitslos, sondern auch schwer vermittelbar sind, auch noch die Unsäglichkeiten dieser Person anhören zu müssen. Man hätte Sarrazin die beruflichen Hosen runter lassen sollen, alles schön säuberlich aufarbeiten, damit man sieht, was dieser Mann als Staatsdiener so alles geleistet hat - für die Bank, für den Staat, für sich selbst und seine wirren Thesen und deren Profit. Man darf davon ausgehen, dass bei der Bundesbank dann aber eine gewisse Angst vor weiterer Rufschädigung da war - auch wenn man die Frage, wie jemand 400 Seiten neben seinem normalen Spitzenjob in weniger als einem Jahr niederschreiben kann, ohnehin jetzt schon stellen kann.



Aber so ist es nun mal mit den Klügeren - sie haben den Zugang und die Möglichkeit, andere zu diskriminieren, und sich selbst dabei immer noch irgendwie aus der Schlinge zu ziehen. Sarrazin hat jetzt vernutlich genug Optionen für andere Tätigkeiten, irgendeine Stiftung wird dem Genteilungsforschungsamateur schon ein Zimmerchen mit Sekretärin geben, oder eine konservative Firma aus dem Bereich Sicherheitstechnik, und man darf sich sicher sein, dass man von ihm in der neuen Position noch so einiges hören wird, wenn die ganz bestimmten Medien ihn nicht vielleicht doch lieber, da er nun durch ist, hegemannisieren und so tun, als wären sie ihm nicht sonstwo reingekrochen.



Es sind diese unappetitlichen Geschichten aus den Eliten dieses Landes, bei denen ich immer froh bin, wenn ich sie wieder vergessen kann. Solche Leute rauben mir den Schlaf, und sie sind der Grund, warum ich immer wieder eingehende Anfragen zu "Hintergrundgesprächen" und "kleinen Kreisen" ablehne: Ich traue denen allen nicht. Ich kenne das alles zu gut. Ich brauche nicht noch mehr Erfahrungen aus kleinen, verfilzten Käffern, die immer gleich sind, egal ob sie Pfaffenhofen oder Berlin heissen. Nur gegenüber den wahren Blöden, den deutschen Verführbaren, die sich ausplündern und verarschen und verdrecken und ruinieren lassen, von Bankster-, Atommüll- und Sickolobby (lest die PDFs!) und ihren Mietsklavenpolitikern, die so ein Pack wählen und sich nur wirklich aufregen, wenn man ihre Dumpfheit anregt, für die habe ich auch kein Mitgefühl mehr.

Sehr guter Text von Don Dahlmann, übrigens. Ich denke, dass es vor allem die ungeliebte Erkenntnis ist, dass Bloggen wie jedes echte Schreiben Zeit braucht, die den Prozess der Blogeinstellung mitunter so schwierig und unangenehm macht. Der Übergang vom langsamen Blog zum schnellen Twitter oder zur "Timeline" ist wie vom Buch zur Morning Show im Radio, und ab und an ahnt mancher, was er da verliert. Anderen ist es egal, weil Schreiben saugt volle Kanne ey.

Hier ist gerade viel los, ohne dass es wirklich interessant und spannend wäre: Mieterwechsel, Familiendinge, Freundschaftliches, gesundheitliche Problembehandlung durch Ignoranz und anderes, das nicht ins Blog gehört. Oder anders, es ist nicht langweilig, es sieht nur so aus. Allerdings ist da noch die anstehende Reise Richtung Italien, die ihre Schatten voraus und mich um 25 Jahre zurück wirft. Denn das Rennen, an dem ich teilzunehmen gedenke, ist zwar für Oldtimer, aber zu meiner bitteren Erkenntnis muss ich sagen, dass diese Oldtimer die Träume meiner Jugend waren. Sprich, wenn die Räder veraltet sind, dann bin ich...



Es ist vielleicht in dieser Hinsicht gar nicht so gut, das alte Zeug immer aufzuheben. Bei den Fahhrädern wurde eines, das erste, einem Bekannten gestohlen, dem ich es dummerweise geliehen hatte. Immer, wenn ich ein hellblaues KTM mit gelber Schrift sehe, zuckt es mich. Ich habe zwei Bianchis verunfallt, und von einem sind die Reste noch im Keller, und vier Räder habe ich an andere weitergegeben, zwei davon fahren noch, zwei andere hängen an Wänden. Der Rest, und es sind mehr als 2, ist noch da. Nur die letzten 10 Jahre fehlen in der Sammlung, aber ich bin ohnehin der Meinung, dass sich seitdem nicht mehr so arg viel getan hat. Bei meinem Saronni für die l'Eroica hatte ich erst den Eindruck, dass es Äonen weg von den anderen Rädern ist, aber erstaunlicherweise lag das vor allem an den originalen und sehr dünnen Reifen.

Inzwischen stellt sich wieder das Gefühl einer Vertrautheit ein, das wenig angenehm ist, wenn man sich überlet, wie alt die Kiste ist, auf der man sitzt. Man kann damit umgehen, weil man es gelernt hat. Heutige Jugendliche wären vermutlich völlig von den schwergängigen Bremsen und den seltsamen Schalthebeln überfordert. Das ist kein Vorteil des Alters, denn diese Maschinen existieren kaum mehr. Auf ein Rennrad aus den 80ern kommen bei Ebay 50 aus den darauffolgenden Jahrzehnten. Man hat eine Geschichte, deren Grundlagen verschwinden.



Inzwischen suche ich immer noch meine alten Rennradschuhe von Detto Pietro. Die sind noch handgenäht aus Leder mit vielen Löchern und Schnürsenkeln, und leider irgendwo in der Garage meiner Eltern verschwunden. Weggeworfen, steht zu befürchten. Und anderweitig in der Art nicht mehr zu beschaffen, ausser bei sündhaft teuren Spezialanbietern, die mit dem Retrotrend gute Geschäfte machen. Was ich allerdings anderweitig und unter anderen Voraussetzungen entdeckt habe, sind meine alten Adidas Merckx, von denen ich auch dachte, dass sie beim Umzug nach Berlin verschwunden sind. Mit denen hat es eine besondere Bewandtnis, wenn man sie mal neben all die todschicken Hipsterturnschuhe hält, wie jene, die Trickers für den Preis von weit über 100 Billigdönernn "in englischer Handarbeit nach alten Mustern" produziert.



Da hat man plötzlich mit einem dreissig Jahre alten Schuh die modernen jungen Leute wieder am Schlawittchen, und vor allem: Die suchen händeringend nach den Originalen, deren potthässliche Neuschöpfungen auch wieder zu bekommen sind. Obwohl damals die Adidas schon doppelt so teuer wie die Detto Pietro waren - 179 DM war 1988 nicht wenig Geld - fand ich die italienischen Schuhe ohne Plastikeinsätze sehr viel besser. Aber wenn es dabei bleiben sollte, und ich mit den Adidasschuhen starten muss, ist es so auch nicht schlimm. Manchmal hat es eben doch seine Vorteile, wenn man alt ist und Kisten voller Zeug hat, das man nicht wegwirft.

Darüber habe ich im Netz noch etwas anderes gefunden, was mich sehr erfreut - dieses Bild von Merckx und anderen Mitte der 80er Jahre (und zum Glück in Schwarzweiss, in Farbe wäre es schlimm): Mir geht es um den Herrn in der Mitte meit dem sagenhaften Leibchen eines Küchenherstellers, und hier wiederum um die wirklich schicken und ansonsten gar nicht so sportüblichen Socken. Als Kind der 80er Jahre habe ich eine enorme Aversion gegen kurze weisse Sportsocken, ich trug immer nur dunkle, lange Socken, und ich werde das auch nicht ändern. Mit dem Bild habe ich ein historisch korrektes Beispiel für diese meine Haltung auch im Sport. Die passenden Socken habe ich, die Trikots kommen hoffentloch morgen, fehlen also nur noch Knickerbocker.

Und ein paar hundert Trainingskilometer, damit ich nicht mehr ganz so alt und gebrechlich daherkomme, und schneller trete, als andere junge Leute in grossen Städten, die sie nie verlassen, im Bus twittern.

Irgendwo bin ich ja auch konservativ, ja, nachgerade reaktionär. Ich hätte beispielsweise nichts gegen ein Alkoholverbot bis zum 21. Lebensjahr, und auch mit saftigen Geldstrafen für nächtliche Ruhestörung könnte ich etwas anfangen - solange es nicht die daran schuldigen Wirte betrifft, für die gibt es vor der Stadt die Donau. Macht es wie 1453.

Trotzdem sehe ich in der Integrationsdebatte für die Konservativen wenig Sinn. Mein Gemüsehändler türkischer Herkunft macht Wahlwerbung für die CSU, weil die für Ordnung und Bürokratieabbau sind. Und auf der anderen Seite lese ich ab und an die kranken Rülpser von PI und Kreuz.net und denke mir: Das alles fliegt uns bald um die Ohren. Das ist nicht mehr eine Haltung, das ist am Ende.

Und genau darüber habe ich auch in der FAZ geschrieben, weil Toleranz muss auch sein, und das sage ich lieber heute, bevor ich übermorgen Sicherheitsverwahrung für Kippenwegwerfer verlange.