ich kaufe ungern etwas, weil ich es brauche. ich kaufe, wenn ich denke, dass ich es brauchen könnte. Wenn ich es dann habe, stellt sich entweder heraus, dass ich es gebraucht habe, oder doch bald, dass ich es gebraucht haben werde. In meinem Schlafzimmer etwa stand ein Drittstuhl in einer Ecke, wo er hin passte. ich hatte ihn auf einer Auktion gekauft, wo ich den ganzen Nachmittag darauf sass, und keine Lust hatte, ihn mir unter dem Hintern wegkaufen und wegnehmen zu lassen. Jahrelang also stand er in der Ecke, sah dekorativ aus, hatte keine Funktion, aber störte auch nicht.

Bis meine Mutter jüngst auf den Telefonstuhl neben der Biedermeierkommode wies und fragte, ob ich davon noch einen Zweiten hätte. Mit einer symmetrischen Aufstellung sähe der ganze Bereich doch sicher harmonischer aus. Der Stuhl in meinem Schlafzimmer passte nicht ganz genau, aber in Farbe, Form und Holz dennoch gut zu den anderen Stücken. Als ob er nie woanders gestanden wäre. Das sind Momente des stillen Triumphes.

Anderes liegt nicht einfach so rum, sondern wandert in Kisten. Vor über 10 Jahren bekam ich bei der Auflösung eines Fahrradgeschäfts gleich 10 Sattelstützen geschenkt, das Stück damals um die 200 Mark teuer. Inzwischen habe ich nur noch zwei übrig, der Rest wurde beispielsweise am Müsing verbaut, oder verschenkt; ein Bekannter etwa hat ein bleischweres Oparad mit Heylight-Stütze. Und irgendwo, wusste ich, hatte ich auch noch einen fast neuen Selle Italia Campionissimo, ein Sondermodell zur Erinnerung an Fausto Coppi, in Weiss und mit Kupfernieten. Jetzt, mit dem Colnago und dem eher hässlichen Komfortsattel aus chinesischer Produktion, hatte ich, nach vielleicht 15 Jahren, endlich das passende Rad dazu.



Als ob er dafür gemacht worden wäre. Manchmal frage ich mich, ob der "mobile Mensch" nicht einfach eine Erfindung der Konsumgüterindustrie ist, um ihren Absatz zu fördern, denn mobile Menschen können keine Vorräte anlegen, müssen immer auf schmales Gepäck achten, sich reduzieren und gleich wieder neu kaufen, können nicht lagern und warten, füllen Müllberge und Auftragsbücher, sind immer neu und trotzdem passt nichts richtig zusammen, weil nie alles gleich neu ist. Es gibt keine Reste in Kisten, auf die man zurückgreifen kann. natürlich spart man sich damit aber auch die entnervte Suche, die ich heute in den Holzlegen hatte.

Ich bin nicht gerade ein Freund der klassisch-beduetungsschweren Buchbesprechung des deutschen Feuilletons, wo, um das Ideal zu bemühen, verstaubte Junggreise nach entsprechendem Studium und Journalistenschuljochnachweis mit ihrem auswendig gelernten Kindler mehr angeben, als ich es mit Kannen und Rennrädern je könnte, und das mit einer Sprache, die so nichtssagend gestochen ist, dass man ihr lieber keine Bildung, sondern nur Verachtung und Einbildung unterstellen möchte. Man kennt das, so sind nicht alle, aber viele, viel zu viele. Die Urteiler, die Sortierer, die Leute, die den Autoren gleich mal zeigen, dass sie mit Spannung und Witz nicht ankommen müssen, das ist deutsches Feuilleton, das hat schwer zu sein oder zumindest von einem Verlag, der ordentlich Wind macht, auch wenn die Autorin wie ein Rabe klaut. Ich lese nur selten Besprechungen, verlasse mich lieber auf meinen Buchhändler, und wenn ich doch mal eine Rezension beachte, weiss ich auch gleich wieder, warum ich es lasse: Weil deren Schreiberlinge mir nichts über Literatur sagen, sondern nur etwas über ihre eigene, verkorkste Dünkeldeponie an der Stelle, wo andere sowas wie eine Seele haben. Und wenn ich dann sehe, wie wenig die Leser so eine "Besprechung" kommentieren, vielleicht weil es ohnehin klar ist, dass diese aufgeblasenen Redaktionsstuhlinhaber nicht im Traum daran denken, das auch nur zu lesen - dann frage ich mich, ob ich das mit all meinen fraglos auch vorhandenen Dünkeln nicht sehr viel besser könnte. Ob ich nicht mit der Besprechung eines Buches aus meinem Leben heraus den Salon öffnen kann, von dem andere nur gern reden. Also nahm ich ein extrem unaktuelles Buch und meine Meinung und Bilder von meinem Frühstück. Und meine nicht vorhandene journalistische Ahnung.



Und schrieb über die Bedeutung von Brideshead revisited für mein Leben in der FAZ. Nach 18 Stunden stehen jetzt 90 Kommentare drunter. Ich bin zwar nicht ehrgeizig, und es geht mir nicht um die Zahl. Es geht mir darum aufzuzeigen, wie es läuft, im Gegensatz zu jenen, die es nicht können. Und denen möchte ich hier sagen:

IHR VERSAGER!

Literatur lebt, und die Leser leben, aber Ihr dazwischen, Ihr wertlosen Kadaver, Ihr seid tot und schlimmer, Ihr habt nie gelebt, und alles, was Ihr könnt, ist das Lebende mit Euren kalten, verschimmelnden Hirnbratzen zu belästigen. Schade um die Zeitungen, die von Euch in den Abgrund gerissen werden, schade um das Papier und all das Leben, das dort sein könnte, wo Euer Modergeruch in tristen Wortschwaden bleischwer suppt.

(Natürlich können triste Wortschwaden nicht bleischwer suppen, aber Ihr könnt ja auch nicht schreiben, und dennoch gibt es Euch.)

Zwei Tote des Anschlags in Afghanistan sind von hier.Ich frage mach ja, wieviele noch sterben müssen, bis endlich ein Aufstand gegen diese Politik losbricht und die Verantwortlichen in Berlin begreifen, dass es nicht mehr der friedenssichernde Einsatz ist, als der er mal beschlossen wurde. Und dass man eine Debatte braucht über das, was da gerade passiert. Und schleunigst raus sollte, wenn es offensichtlich nichts bringt und alle Opfer umsonst sind. Die Fehler wurden gleich zu Beginn gemacht, als es in den Irak weiterging - das kann man jetzt nicht mehr ändern.

Es begann vor ein paar Wochen am Gardasee.



Wir fuhren heim, und auf dem Gepäckträger war ein Rad. Nur ein Rad. Es hätten auch zwei sein können, aber leider war das gebrauchte Moser-Rennrad in diesem anderen Radladen zu gross für meine nicht wirklich langen Beine. Und wie es nun mal so ist: Man denkt an das schreiend bunte Ding zurück, und dann fahren sie einem auch schon entgegen, die de Rosas, die Bassos, die Tomassinis und die Colnagos, die klingenden italienischen Namen, idealerweise ausgerüstet mit Campagnolo, alles italienisch, so wie man es schon früher immer gern gehabt hätte. Als Schüler, als schon ein Rad für 1000 Mark eine Investition war. Heute bekäme man für 500 Euro keinen guten Rahmen aus Italien mehr, da gibt es nur noch Zeug aus Fernost. Ich fuhr also die Gardesana hinunter und dachte, vielleicht schaue ich mich doch mal nach einem ordentlichen Colnago um. Aus Frust heraus wurde es dann doch ein gepflegtes Müsing mit Shimano 600. Bis dann heute morgen mein Auge eigentlich auf einen Verkäufer von Berglaufrädern gefallen ist, und dessen Berglaufräder wiederum waren an dem hier:



Grossbild

Das ist ein Colnago Mapei Dream, gebaut ungefähr 2000. Mit der fast kompletten Chorus-Gruppe von Campagnolo. Ein papageienbunter, italienischer Kindertraum. Und weil der Besitzer wegen eines neuen Mountainbikes das Rad nicht mehr fuhr, gab es das quasi als Dreingabe zu den (hier nicht abgebildeten) Berglaufrädern. Heute habe ich keinen Frust mehr, es geht mir blendend, da nehme ich das doch gerne dazu.



Er ist, zugegeben, in einer harten Farbgestaltung. Es ist kein dezentes Rad, es verbirgt nicht seine Herkunft, nicht weniger als 17 Mal findet man darauf den Namen von Ernesto Colnago. Es gehört ein gewisses Selbstbewusstsein dazu, so etwas zu tun, aber Colnago ist halt der Traum vieler Kinder, da kann man sich das schon leisten, wenn aus den Kindern Männer wurden, die endlich die weit mehr als 3000 Euro auf den Tisch legen können, um sich den Traum zu erfüllen.



Schliesslich ist alles dran, was man haben möchte. Campagnolokurbeln zum Beispiel, mit ihren unnachahmlichen Oberflächen, die man sofort erkennt. Gedichte in Aluminium, Spitzenwerke italienischer Formgebung. Schwerer, teurer, aber eben auch schöner als der Krempel aus Fernost. Ein Fanal gegen den Fetisch Zweckmässigkeit.



Da sind die Laufräder von Campa, mit ihren hohen Felgen, den Messerspeichen und den klassisch geformten Naben, die von ihrer Grösse her recht gut zum voluminösen Rahmen passen. Der ist erheblich dicker als der Müsing: Auch aus Aluminium, und wenn man genau hinschaut, ahnt man auch, warum er so bunt ist:



Mit den dicken Schweissnähten und den gebeulten Rohren ist er nackt vielleicht doch nicht so schön wie das Müsing. Das Colnago ist brutal zerklüftet und nicht wirklich klassisch. Absolut kein Vergleich zu einem alten Stahlrahmen. Aber darauf kommt es nicht an, es ist ein sehr steifer und leichter Rahmen mit sehr schönen Komponenten, bis auf:



Die Carbonteile. Leider wurden die originalen Bremsschaltgriffe aus Aluminium gegen die Exemplare der höchsten Gruppe von Campa ausgetauscht. Und die sind aus Carbon, leicht und stilistisch nicht passend. Wie auch die Carbon-Sattenstütze.Aber - egal.

Warum noch ein Rennrad, wird die schnöde Vernunft jetzt fragen, die schon an Teekannen leidet, und die Antwort; nun, die lautet: Irgendwann muss es eben ein Edelitaliener mit Campa sein. Und in meinem Keller am Tegernsee ist noch viel Platz.

Im englischen Sprachraum gibt es eine Vielzahl professioneller Quellen zu Wortschaftsthemen. Es gibt natürlich auch den Dreck des Investorenfernsehens, und der Weg, den das Wall Street Journal genommen hat, ist auch kein guter. Aber es gibt die FT, es gibt Bloomberg, es gibt die NYT und riesige Mengen erstklassiger Blogs.

In Deutschland gab es die unseriöse FTD und das langweilige, alte Handelsblatt, und beide hatten das Glück, dass ihnen niemand ein gutes Blog entgegen setzte. Was da sonst noch bei Manager Magazin, Gruner + Jahr und Holtzbrinck Magazine voller PR-Material der neoliberalen Journaillekauferei produzierte, ging ohnehin von selbst den Bach runter; ich sehe nicht, wie die langfristig überleben wollen. Und nun hat auch das Handelsblatt einen neuen Chef. Jemand, den ich persönlich nicht als Journalisten bezeichnen würde, sondern eher als Niederschreiber trendiger Meinungsstücke.



Ich habe mir das Handelsblatt jetzt mal eine Weile angeschaut, und muss sagen: Es hat nicht gewonnen. Es hatte immer noch, trotz aller dummdreisten Modernisierungsversuche des Vorgängers, die gute, alte Anmutung eines Blattes, das der Schraubenhersteller und der Sparkassenvorstand mit Informationsgewinn lesen konnte. Wenn man sich jetzt anschaut, was daraus wurde, welche Themen vor allem gefahren werden, bleibt eigentlich nur politische Meinungsmache, Kriecherei für das System und speichelleckerische Börsensabberei übrig. Man sieht dort keine Tiefe mehr, niemand geht richtig in eine Bilanz rein, es zählt der Augenblick und nicht die in Tagen wie diesen sicher nicht einfache Analyse. Ich möchte nicht sagen, dass das Handelsblatt erst seit gestern auf diesem Weg ist, aber in den letzten Tagen war dieser Trend mehr als nur penetrant. Ich meine, da so etwas wie eine gestaltende Hand zu erkennen, die den Laden sauber in eine Richtung schaltet.

Dass man sich gestern noch Cartoons eines Onlineportals für eine Klickstrecke zog, ist auch nicht gerade ein Zeichen von Seriosität. Eine neue, jüngere Zielgruppe, scheint es, soll da angesprochen werden, Infotainment ist das Stichwort, an das ich denke, das richtige Blatt für diese Zeit, wo die Statements von drei Ökonomen zusammen jede Krise beenden können, wo man einfach nicht mehr nachschaut (auch heute Nachmittag nicht, bei den neuen Quartalsberichten), wie es denn mit Level 3 aussieht. Dafür jede Menge Meinung, Zahlen braucht doch keiner mehr.

Nun bin ich ja nur ein ahnungsloser Blogger, aber ich denke, man kann und sollte sich als Wirtschaftsjournalist bei diesen Trends sehr warm anziehen - die alten Leser sterben oder wenden sich ab, und für den austauschbaren Dreck der Wirtschafts-PR braucht es keine Schlachtschiffe der Wirtschaftsberichte auf Papier mehr. Ich glaube nicht, dass diese Medien in 10 Jahren komplett verschwunden sind, aber es wird ein sehr kleiner Markt sein. Und das Zukunftskonzept ist sicher nicht die Anpassung an neoliberale Zeitgeister, sondern eher das, was man in den USA gerade erleben kann. Aber dafür bräuchte man freie Geister, den Mut zum anders sein, und unbequeme Wahrheiten. Nichts, was ich in den kommenden Jahren von der deutschen Wirtschaftspresse erwarten würde.

Dumdidum.

Es ist Abend, die Luft und die Stimmung sind milde, und dunkelgraue Wolken werden tiefrosa.

wenn ich etwas in der FAZ schreibe und mir etwa denke, was ist das nicht für ein entzückender Text über die feine, erotische Irrationalität meiner Klasse, finde ich am Abend, hier sogar zum gleichen Thema der Irrationalität der Klassengesellschaft einen Text, der sehr viel, um Welten besser ist.



Aber letztlich ist das auch der Grund, warum ich Blogs so liebe: Weil sie mich irgendwo in einer Welt verorten, die mir wie allen anderen Menschen auch ab und an abhanden kommt, in den kleinen Zimmern meines Wesens.

Es gibt da doch dieses Kinderlied vom Spannenlangen Hansel und seiner nudeldicken Dirn:

Spannenlanger Hansel,
Nudeldicke Dirn'
Geh'n wir in den Garten
Schütteln wir die Birn'.
Schüttle ich die großen,
Schüttelst du die klein'
Wenn das Säcklein voll ist,
Geh'n wir wieder heim.

In der Moderne wird man sich stets fragen, was eigentlich an einer Nudel - meist irgendwie länglich und bisweilen sogar dürr wie ein Strich in der Landschaft - dick sein soll. Nun, es ist so; die Nudel war früher nicht das, was heute die Pasta ist, sondern ein kugelrundes Schmalzgebäck:



Und wer sie isst, wird ebenfalls kugelrund, gerade wenn das Wetter zu schlecht für das Bergsteigen ist, wie im Moment. Aber ich merke an mir selber, in was für eine Totenstarre ich oft falle, wenn ich aus Städten mit vielen Menschen heim in die Provinz komme.

Ganz weit weg von sowas (wirklich feiner Text über eine mir vollkommen unbegreiflich gewordene Welt).

Ich werde hier sicher keine Rezension über das Buch Payback von Frank Schirrmacher schreiben; teils wegen meiner Arbeitsbeziehung zur FAZ (die mich demnächst aber nicht bei einem Hinweis auf ein anderes Buch einer Mitarbeiterin stören wird), teils, weil ich in meiner Internetkritik ganz andere Schwerpunkte sehe. Schirrrmacher argumentiert stark von der Technik her und sieht dort die Risiken, ich bekomme statt dessen enormes Bauchweh bei den von Vorreitern gehandelten Menschenbildern und Ausschlusskriterien des Netztotalitarismus, die sich dann letztlich wiederum in Hasskaskaden auf Twitter äussern, wenn nur das Wort "Schirrmacher" fällt. Weil es ja alle und besonders die ganz vorne tun.

Wie auch immer, Chris von FIXMBR hat eine sehr kluge Besprechung des Buches fern der ganzen Aufgeregtheit geschrieben.

Ich selbst trage mich dagegen seit Parma mit erheblichen Zweifeln, was die angebliche Anreicherung der Realität mit Internetinformationen angeht, und habe den Eindruck, dass manche da ziemlich viel schlechtes Zeug aus enorm schlechten Quellen rauchen, und anderen die Luft verpesten.

Und dann sind da noch die Ruhrbarone, die ich, wenn ich Geld und einen grossen Internetauftritt hätte, glattweg einkaufen und zum Derwestenschlächter aufbauen würde. Die gehen jetzt den Weg zurück an die Kioske und auf das Papier. Ich höre schon die Feinde des toten Holzes jaulen, aber so ist das nun mal: Es ist nicht die Technik, es ist der Inhalt.

Der Tiefpunkt des gestrigen Tages, könnte man vielleicht meinen, muss so ausgesehen haben - der Sunbeam inmitten von schrottreifen Unfallfahrzeugen auf einem Höchster Hinterhof.



Aber so war es nicht. Absolut nicht. Es war ganz anders. Es ging am Morgen gut los, der Sunbeam sprang mit neuer Batterie sofort an, schnurrte und ratterte etwas mit der Benzinpumpe, und die Kinder der Nachbarschaft staunten. Iich fuhr los, ich fuhr zum tanken, liess den Wagen von einem weiteren Kind und einem alten Ehepaar bestaunen und sagte dem Kind, dass es jetzt seinen Grosseltern jetzt keine Schereien machen sollte - für grosse Fehler, das sehe es an mir, sei es nie zu spät. Dann fuhr ich weiter, über den Main, an Kelsterbach vorbei, über die A5 Richtung A3 und Bayern, bis nch 25 Kilometern deutlich erkennbar Rauch aus der Motorhaube kam. Weisser Rauch. Also Wasser. Kühlsystem.

Nun habe ich das obere Verbindungsstück zwischen Kühler und Motor schon vor einem Jahr gegen ein Teil von Jaguar getauscht, und das untere Stück war vergleichsweise neu. Mein Verdacht, es könnte trotzdem verantwortlich sein, löste sich dann aber in Luft auf, wie davor schon ein paar Liter Wasser: Es lag an einem Überdruckventil im Kühlerdeckel, das zwar getreulich aufmachte, dann aber nicht mehr richtig schloss und kontinuierlich Wasser und Dampf in den Motorraum laufen liess, wo es am Motor verdampfte und qualmte - was sich natürlich bei sinkendem Wasserstand im Kühler verstärkte. Das kleine Ventil ist in einem verpressten Teil und nicht einfach zu reparieren. Also meinte der ADAC-Mann, ich solle den Wagen abschleppen lassen.



25 Kilometer war ich also weit gekommen, die halbe Strecke nach Bayern, und das war das Ende. Ich hatte Angst gehabt und auf die Töne des Wagens gehört, ich hatte mich über die Beschleunigung gefreut, und die jetzt wieder wunderbar leichtgängige Schaltung, das Innenlicht funktionierte wieder, und da war der Geruch und das Tosen des Motors, die geschwungenen Formen und das alte Leder, in dem ich nach dem Zusammenbruch auch auf den Abschleppwagen wartete. Das Wetter war schön, ich stand in einem schönen Auto. Immerhin hatte ich ein passendes Buch dabei, über die Ikonographie des Leidens in der Kunst: Enduring Creation Art, Pain, and Fortitude von Nigel Spivey.



Gelitten habe ich nicht. Ich fand es sehr, sehr schade, jetzt, wo alles gerade so schön rund lief, der Overdrive einschnackelte und ich selbst Rule Britannia summte, durch so eine dumme Kleinigkeit aufgehalten zu werden. Mal wieder. Aber so ist das eben, die Zeiten, wo ich noch entsetzt war, liegen zu bleiben, sind lange vorbei. Manchmal fähert man, manchmal bleibt man stehen, es wird einem dabei nicht langweilig, und die Unsicherheit gehört auch dazu. Irgendwann kam eine Hummel durch das Fenster, verirrte sich, Blütenstaubspuren machend, am Fenster, und ich gleitete sie mit der Zulassung sacht und behutsam wieder nach draussen in den angrenzenden Wald, wo sie von dannen flog.



Es gibt eine Zeit zum fliegen, und eine Zeit, da man sich vergeblich abkrabbelt, dachte ich mir, und wenn ich gerade Zweiteres tue, wird irgendwann das Erstere sein, und dann bin ich glücklich. Natürlich wäre es schon gewesen, weiter als 25 Kilometer zu kommen, natürlich hätte ich gern Bayern betreten, und wie gern wäre ich angekommen. Aber so war es eben nicht, und dann kam der grosse, gelbe Wagen, und brachte mich und Lazy Susan, die ihrem Namen alle Ehre gemacht hatte, zurück nach Frankfurt Höchst. Da steht sie nun und wartet auf dem Sammeltransport mit anderen zurück nach Bayern.



Das klingt alles recht apathisch, aber es war ein Wechselbad der Gefühle zwischen dem Glück, unterwegs zu sein, und der Fassungslosigkeit über die winzige Dichtung, die sich querstellte. Es war aufregend, es war nicht das, was ich wollte, und am Ende sass ich in einem schwarzen Leihkombi und fuhr in einer Kolonne anderer schwarzer Kombis gleichförmig nach Hause. Alle sahen aus wie ich, alle fuhren wie ich, wir waren eins, belanglos, gleichförmig, identisch, gleichgeschaltet, ein sinnloser Blechstrom auf Asphalt, und ich wurde müde. Entsetzlich müde. Hinter Aschaffenburg war mir langweilig, und so blieb es all die verdammten, langen Kilometer bis nach Hause. Ich stieg so gelangweilt aus, wie ich eingestigen war, ich war angekommen, und hatte mich, den Lebenden, Hoffenden und Fluchenden im Sunbeam, unterwegs verloren. Das war der Tiefpunkt des Tages.



Ich zähle schon gar nicht mehr mit, wie oft sie mich verlassen, betrogen und mit falschen Hoffnungen getäuscht hat. Aber ich erinnere mich an jede einzelne Stunde mit ihr, an alle geräusche und den Geruch des wilden, benzinfressenden und vibrierenden Tieres mit all seinen gefährlichen und liebenswerten Macken. Weil ich gelebt und gefühlt habe. Und darum geht es letztlich. Ankommen kann jeder.

Und ausserdem will ich Abenteuer!

Jetzt gilt es!

Zum Abschied noch eine kleine Geschichte über das Treffen mit der Unterschicht im Bahnhof. In der Frankfurter AZ. Ich trage dort ja oft meine Wünsche vor, und mein Hauptanliegen ist die Übersiedlung der Zeitung an einen See am Alpenrand, egal ob nun Schweiz, Italien oder Deutschland - das würde besser zu ihr passen, und ich hätte es nicht so weit. "Como Correspondenzen" zum Beispiel. Oder "Tegernseer Tageszeitung". In so einem hübschen Palais, über dem Wasser und unter den Bergen.