Eine britische Autorin. Eine Villa. Eine Frau. Ein Mann. Ein Pool dort, ein Pool hier. Der Mann, er tut sich schwer mit Britinnen neueren Datums. Eine Geschichte. Im Sommer. Im Frühling gelesen. Mit Blick Richtung Afrika, fern aller Aufregung. Vielleicht das Falsche. Urlaubslektüre ist, wenn sie gut sein soll, kein einfaches Sujet, und ein derartig gutes Urlaubsbuch wie 100 Jahre Einsamkeit habe ich dann nur noch selten gefunden. Jorge Amado natürlich. Aber den habe ich schon. Also das hier. Heimschwimmen für das Dortbleiben.



Ich hätte es nicht genommen, wenn es nicht von Wagenbach gewesen wäre. Ausserdem passt es zum roten Strand, an dem ich liegen werde.