Richtig. Zucker, furchtbar viel Zucker. Der Hefeteig muss dünn sein, der Rand des Datschis leicht aufgewölbt und braun. Zwingend erforderlich ist, dass sich während des Backens zwischen Blech und Datschi eine klebrige Masse aus karamellisiertem Zucker und eingedampftem Zwetschgensaft bildet.

Selbst wenn die Oberbayern gerne alles Gute für sich vereinnahmen, lieber Don, so muss ich doch einwerfen, dass es den allerbesten Zwetschgendatschi in Augsburg gibt. Der ist so gut, dass er sogar Wortbildend wurde. Nicht umsonst werden die Bewohner dieses Provinznestes im Umland als Datschiburger beschimpft.

Allein, der Datschi ist vielleicht das Beste, das die Stadt je hervorgebracht hat - mit Ausnahme von Brecht. Und auch der war, als Datschiburger, ein Datschifresser und schrieb viel und wehmütig über Pflaumenbäume, in seiner Augsburger Zeit und im Exil. Wobei eine Zwetschge keine Pflaume ist. Aber das Wort Zwetschge klang wohl selbst für den Spröd-Lyriker Bertolt Brecht zu wenig lyrisch. Daher die falsche Pflaume.

Hier, als Beleg, etwas recht Frühes von ihm:

Erinnerung an die Marie A.

An jenem Tag im blauen Mond September
Still unter einem jungen Pflaumenbaum
Da hielt ich sie, die stille bleiche Liebe
In meinem Arm wie einen holden Traum.
Und über uns im schönen Sommerhimmel
War eine Wolke, die ich lange sah
Sie war sehr weiß und ungeheuer oben
Und als ich aufsah, war sie nimmer da.

Seit jenem Tag sind viele, viele Monde
Geschwommen still hinunter und vorbei.
Die Pflaumenbäume sind wohl abgehauen
Und fragst du mich, was mit der Liebe sei?
So sag ich dir: ich kann mich nicht erinnern
Und doch, gewiß, ich weiß schon, was du meinst.
Doch ihr Gesicht, das weiß ich wirklich nimmer
Ich weiß nurmehr: ich küßte es dereinst.

Und auch den Kuß, ich hätt ihn längst vergessen
Wenn nicht die Wolke dagewesen wär
Die weiß ich noch und werd ich immer wissen
Sie war sehr weiß und kam von oben her.
Die Pflaumenbäume blühn vielleicht noch immer
Und jene Frau hat jetzt vielleicht das siebte Kind.
Doch jene Wolke blühte nur Minuten
Und als ich aufsah, schwand sie schon im Wind.

"Und diese karamelisierende Masse muss man bei etwa 30 Grad mit dem Zeigefinger aufnehmen und in den Mund schieben. Dann ist sie perfekt, dann beginnt das lustige Schneiden."

Das wenn ich mache, gibt mir die Mama eine auf die Griffel und sagt: "Mit Deine Arschlochfinger, mit Deine uugwäschane, da foaklasch* mir fei net im Essa omanand".

Und wenn sie das macht, meine Mama, dann spüre ich Kindheit.

*Foakla wird im Schwäbischen nasal ausgesprochen und heißt so etwas wie stochern, pulen, herauspicken, aber nur im Bezug mit organischen Massen.