Am nächsten Morgen fühlte er sich, als hätte er mit einem T34-Panzer geknutscht. Um 5 war er schliesslich ins Bett gegangen, weil noch immer keine Email aus den USA vom Mutterhaus gekommen war. Seine Vorgesetzten hatten die Mobiles ausgeschaltet, und auch die Privat-Notfallnummer der Chefsekretärin klingelte er vergeblich an.

10 Uhr Deutschland ist fast Mitternacht in Utah. Im Prinzip könnte jetzt eine Mail da sein. In seiner Inbox standen aufgereiht die Anfragen von 63 Journalisten, die ein Statement wollten, und er hat absolut keine Instruktionen, was in diesem Fall zu tun war. Kein Plan B. Noch nicht mal ein Plan. Er liebte das Reden, das Angeben, das Aufreissen, wenn sie ihm an den Lippen hingen. Es war ein Orgasmus, wenn er Quotes ungeschnitten beim Spiegel durchbrachte. Jetzt musste er erst mal die Klappe halten. Er hasste es.

Er hasste die Inaktivität, dieses Festkleben am Teer des hereinbrechenden Unglücks. Keine Mail aus Utah. Er wählte nochmal alle Nummern durch. Nichts. Einen Moment lang wurde ihm klar, dass dieses Schweigen nur bedeuten konnte, dass ihn seine Chefs den Investoren zum Frass vorwarfen. Alles, jeden Fehler würden sie ihm in die Schuhe schieben. Vielleicht, wenn er mit den Investoren sprach... doch auch da ging sein Kontaktmann nicht ans Telefon.

Er atmete kurz durch, so, wie er es immer machte, bevor er in eine Powerpoint-Präsi ging. Er schob den Gedanken an das, was gerade in Utah über ihn entschieden wurde, beiseite, und formulierte eine inverbindliche, gut klingende Antwort für die Medien.