Wenn die Sonne so steht, ist es Zeit, die Pflanzen zu giessen. Sie haben sehr viel Durst und wachsen auch famos (ausser der Salbei, natürlich).



Das Schöne an meiner Bibliothek ist, dass man von dort aus sieht, wenn es soweit ist, für die schönsten Stunden, wenn die Sonne nicht mehr brennt und der Himmel mit dem Blau spielt.



Dann gehe ich nach oben und bleibe dort, bis ich hungrig werde - was meistens erst so gegen Mitternacht ist, wie jetzt zum Beispiel, da ich gerade schreibe, und überlege, was ich gleich koche.



Meine Tomaten machen mir jetzt schon Freude; was ich noch unten an Vorräten habe, werde ich essen, und dann kann ich hier oben ernten. Und zwar gar nicht so wenig.



Dann kommt die blaue Stunde, in der Stadt wird es still, fast wie am Tegernsee, drüben im Wohnheim wird gelernt, und ich bin allein mit dieser Aussicht.



Und einem Glas Apfelsaft. Ich proste dem Tag zu, der kein schlechter war, von den ersten 5 Stunden einmal abgesehen, und freue mich über den Marienkäfer, der auf dem Tisch landet.



Und wenn es dann zu dunkel wird, spät, sehr spät am Abend, schalte ich den kleinen Leuchter an, auf meinem Sonnendeck, hoch über der Stadt und den Niederungen meiner bayerischen Heimat.



Und weltenfern von Berlin und anderen Orten, wo sie so viel über mich sagen und schreiben. Und nichts wissen, oder gar verstehen, weil man das alles nicht vergleichen kann. Es ist eine Sache des Erfahrungshorizontes.. Es geht mir gut. Sehr, sehr gut. Ich weiss, wie privilegiert ich bin. Hier oben eigentlich immer.

meines Beitrags über die Berliner Slummeria spende ich übrigens einem guten kulturellen Zweck, dem Ausbau meiner Rokokogemäldesammlung - in der Küche ist nämlich noch Platz.

Sollten Sie heute wütende Tweets von Priraten, Postprivaschisten, BGE-Freunden, der Schramm Frau und einfach nur ganz normalen Berlinabhängern lesen - das liegt daran, dass ich in der FAZ einen Beitrag über den real existierenden Postsozialismus Berliner Berufsjugendlicher geschrieben habe. Der eigentlichte Kern, die Angst in unserer Gesellschaft, wird bei dem Geschrei natürlich übersehen werden. Und wie beim letzten Mal auch wäre ich gar nicht überrascht, wenn ein paar sehr Unkundige jetzt anfangen, Gegendarstellungen zu verlangen, oder unter falschen Namen zu trollen, gell, J.B.?. Dabei ist diese Version noch gnadenhalber ohne Rudelficken und Drogenmissbrauch. Und auch das Eingeständnis der peinlichen Schramm Frau auf ihrem Zweitaccount, dass sie mit einer gefälschten Tasche aus Vietnam zurückkommt, habe ich nicht verwendet:

Ja. ‏@femrate

Fake entwertet die Marken. Ich mag das. Subversion mit Stil :3

Ja. ‏@femrate

Habe eine Fake-Chanel Tasche gekauft, die ich stolz tragen werde. Aus Leder! Es gibt also keinen Grund für 2470€ Preisunterschied.

Ich glaube, die wird bei der Einreise aus Vietnam nach Deutschland eine böse Überaschung erleben. Subversion mit Stil kann ich auch.

Und weil schon die schönsten Gerüchte im Umlauf sind: Generell bin ich sehr froh, dass es bei uns seit langem keinerlei und im bosnenderen Falle mich begünstigende Erbfälle gegeben hat (Ausnahme: Ein Bauernschrank, den keiner wollte, eine Bronzestatuette und Bilder, die keiner wollte, vor fast einer Dekade). Wir arbeiten hart, wir leben lang und wer erben will, muss steinalt werden. Aber es stimmt natürlich: Im Vergleich zum Berliner auf 30m² zur Miete, der immer ein überzogenes Konto wegen Macbook und Co. hat, geht es mir nicht schlecht.

Hier geht es jetzt etwas durcheinander, der Beitrag ist heute, am 18. geschrieben worden, weil gestern nicht der Tag dafür war. Weil nämlich:







Alles zuerst mal völlig normal gewesen ist. Es gibt so Tage, da geht man mit sich selbst und der Welt zufrieden auf die Runde: man sieht das nicht allein so, weder das mit Bayern noch das mit der Orientierung einer eigentlich geschätzten Partei auf zwei hirnrissige Themen namens Ponader-Schnösel-BGE und 68er-Feminismus. Lauter g'scheide Leid, sagt man sich, und draussen ist auch ein g'scheides Wetter. Wolken, Blau, Sonne, warm ist es und windig. Sehr windig. Aber das Carrera hat über den Winter die alten, originalen Velomaxlaufräder mit den hohen, scharfen Felgen bekommen, die werden den Sturm schon wie einen Radi schneiden. Dachte ich mir.







Also begann das grosse Klammern: Insekten klammern sich an Blumen, Äpfel und Aste klammern sich an Bäume, und ich klammerte mich an den Lenker. Von vorne kam das Gebläse, in etwa so, wie wenn man mit der Barchetta offen 180 fährt. Dann knallt das ähnlich um das Gesicht herum. Das macht man vielleicht mal für vier Minuten, dann geht es zurück auf gemütliche 100, oder gar nur 80.Aber hier ging es Kilometer für Kilometer, und es ging langsam dahin. Was bin ich gekrochen. Wie oft habe ich mir gesagt: Das reicht für heute. Und wie oft habe ich mich dann an den Abzweigungen vorbeigequält. Warum macht man so etwas? Weil es hier geht, im Norden dagegen wäre es scheusslich.







Und weil man auf dem Rad sitzt, das ein Weltmeister an den Nagel gehängt hat, bevor die Tour de France begann. Weil man nicht aufgeben will, weil man nicht auf so einer Kiste sitzt, um dann klein beizugeben und sich nach Hause blasen zu lassen. Dieses Rad wurde für den Kampf gegen Titanen gebaut, da wird so ein Stürmchen doch nichts ausmachen. Die flogen Berge hoch und nicht nur Hügel, die fuhren um ihr Leben und nicht nur zur Gaudi, da muss man ein Minimum an Haltung beweisen, in solchen Klickpedalen. Man tritt immer weiter, auch wenn der Körper zu warnen beginnt. Zu weit, zu schnell, die Zähne schmerzen, und bergab geht es dahin, als wäre man erst beim Aufstieg. Es ist nicht schön. Es macht keinen Spass. Aber es geht weiter.







Denn man wandelt entlang auf einem heiligen Weg. Was hätten denn all die Pilger im Mittelalter und im Rokoko sagen sollen, die haben auch nicht Mimimi gesagt, die haben ein Ziel gehabt und sich durchgebissen - und das war vor der Erderwärmung, damals war so ein Sommer schon heiss. Am Ende haben sie gebetet und gebeichtet und gespendet, und nicht im Biergarten gesessen. Die hatten die Kraft und den Willen, und gerade weil der Glauben so schräg ist, will man da als guter Atheist nicht zurückstehen, zumal man ja ein Rad hat. Ankommen ist das Mindeste, was man schaffen muss. Und deu Schlenker bei Nassenfels mitnehmen, da ist der Anstieg im Windschatten, nur um zu schauen, ob das mit dem grossen Blatt geht.







Der Biergarten war geschlossen. Aber die Kirche war toll, wie immer. Diese Tour von der Kirche, die früher zum Haus dazu gehörte, bis zu dieser vergessenen Wallfahrtskirche ist die Verbindung zwischen den beiden Kirchen, in denen ich, wenn es sein müsste und man mich ansonsten grausam und langsam zu Tode foltern wollte, kirchlich heiraten würde. Die Kirche da draussen ist zwar nicht so schon wie die bei mir, aber daneben ist ein grandioses Restaurant, und ausserdem ist die Strecke doch so schön. Und schnell ging es mit dem Rückenwind heim, so schnell, dass ich das Pochen gar nicht merkte.

Das kam erst unter der Dusche. Und wie. Tom und Jerry bis um 5 Uhr morgens, dann ins Bett und der Vorsatz, gleich in der Früh zum Arzt zu gehen. Als ich dann aufwachte, war es fast weg, das schlimme Gefühl, nur noch eine Ahnung und eine Warnung, dass es jetzt erst einmal gut ist. Erst heil werden, dann wieder radeln. Der Sturm wehte heute ohnehin aus dem Internet.Und er kam aus Berlin, und es war keine gute Luft.

In Spanien sieht es so aus, als könnten geprellte Privatanleger mit einer Klagewelle die Banken zum Einsturz bringen - ihnen wurden komplexe Derivate als mündelsicher angedreht, als dieser toxische Finanzmüll nicht mehr anderweitig verkäuflich war. Dafür haftet dann der Bankenrettungsschirm, oder besser: Wir alle.

Ebenfalls nach draussen wollen die institutionellen Anleger. Denen sind diese Banken klar zu wenig kapitalisiert, und ausserdem haben sie Angst, bei Schuldenschnitten durch den Bankenrettungsfonds zuerst alles zu verlieren. Griechenland lässt grüssen. Was auf einen Beinahestaatsbankrott auf Kosten hinauslaufen würde. So haben sie sicher nicht gewettet. Wenn das so sein sollte, gehen sie vermutlich lieber mit den aktuellen Verlusten, denn mit dem, was da noch kommen mag.

Das sind dann zwei neue, riesige Löcher, die jemand stopfen muss. Vermutlich der grandiose ESM, den wir alle garantieren. Und natürlich sind dann jene Milliarden, über die diese Woche abgestimmt wird, nur Makulatur. Zumal da der Eindruck entsteht, die Merkel würde bei der Information des Parlaments eine Mischung aus ZK und Mappus machen, damit das alles durchgeht: Vertuschen, verschweigen, verheimlichen. Jeder will da raus, nur wir sollen da rein. Wo dann letztlich die Haftungsgrenze liegt? Schwer zu sagen. Die Preferentes und die fliehenden Anleger sind bislang noch nicht eingepreist. Letztlich haften wir für alles. Es sieht alles ein wenig nach DDR aus, wo die Quoten und Bilanzen angeblich gut und sauber waren, und man mit KoKo und Schiebereien lange vieles verdecken konnte, und im ZK war man sich ohnehin stets einig.

Man kann nur auf das Verfassungsgericht hoffen, dass es diesen Irrsinn aus dem Kochbuch des real existierenden Sozialismus aufhält.

Wo bleibt der Sommer, brüllt mich das Lügendrecksblatt beim Bäcker an, als gäbe es keine wichtigeren Themen, als wäre seine Redaktion ein stinkender Freier, der im Bordell nicht das Erwartete bekam, und sich jetzt auskotzt. Das wollen sie wissen, das haben sie bestellt, dann wollen sie am Strand oder im Park ihre Körperverschandelung herzeigen und dazu billiges Fleisch verbrennen und Bier aus Flaschen saufen. Wo bleibt der Sommer, führen sie sich auf. Der Sommer versteckt sich derweilen, kein Wunder bei diesem Geschmeiss - man muss ihn ssuchen und begehren, den Sommer.







Ich glaube, es war Mark Twain, der einmal so treffend bemerkte, den wärmsten Winter, den er je erlabt habe, wäre sein Sommer in Hamburg gewesen. Jedenfalls, rund um die Donau herum ist das alles kein Problem; es ist zwar nicht heiss, aber dafür badet man auch nicht in Salzlake. Das ist nicht Italien, deshalb ist es nicht heiss. Und des ist auch nicht Hamburg, sondern dazwischen. Dort oben gibt es gerade hässliche Privatgeschichten, die ausgewalzt werden, weil sich ein Paar trennt und ein blogschmierender Widerling Probleme mit seiner und anderer Leute secueller Orientierung hat: Sowas hatten wir hier auch, das war ein selbstgerechtes *** von Bischof, der meine Bekannten schnitt und verdammte. Der ist inzwischen weg. Wie die Wolken.







Was bleibt, sind die Erinnerungem, aber auch die lassen nach und werden zur Erfahrung. Es bleibem die Hügel und zum Glück auch die Hecken, die wenig befahrenen Asphaltbänder und was sonst noch das alles hier so angenehm gestaltet. Der schönste Sommer wäre nichts, wenn man ihn mit zu vielen anderen teilen müsste. So ein Sommer braucht neben Licht und Wärme auch viel Raum, und den gibt es hier. Dann erst kann er sich breit machen, verweilen und sich verwandeln in vielerlei Gestalt, ohne Quallen- und Algenpest der überfüllten Meere.







Man findet des Sommer schon. Das getreide wächst, die Äpfel reifen, die Natur ändert die Farben und die Tage sind lange hell.Das Licht ist sommerlich.nur die Temperaturen hinken nach. Sagt man sich halt: Würde ich jetzt einen Alpenpass hinunterfahren, und keine Jurakuppe, wäre es auch nicht wärmer. Tritt man eben ein wenig schneller. Freut man sich , das weniger Insekten unterwegs sind. Alles hat seine zwei Seiten, man muss das Beste daraus machen, und so, wie es sich darstellt, ist es die richtige Täzigkeit zur richtigen Zeit. Die Tage am See werden auch noch kommen. Jetzt sind eben die Tage der mittleren Runden, die Zeit des Abnehmens und des Asphalts. Es ist eine bestimmte Art des Sommers. Es passt schon. Es ist der Sommer für nicht allzu schnelle Stahlräder.







Die Hitze, die muss man sich in den mit Silber gelöteten Muffen denken. Und an Bob Jackson sollte man denken, der das getan hat. In Leeds, in England, wo der Sommer noch trauriger als in Hamburg ist. Dieser Herr hat trotzdem keine Schutzbleche angelötet, heldenhaft hat er den Zwängen der Witterung widerstanden, und einen Rahmen für italienisches Leben geschaffen: Kurz, wendig, schnell und ohne jeden Ballast für die Ungnade des Wetters. Es liegt eine Hoffnung in diesem Rahmen und ein Versprechen, und das löst dieser Tag ein. Der Sommer ist da, er zeigt sich dem Liebenden und Begehrenden, er windet seine Kränze denen, die nach draussen gehen und es nehmen, wie es kommt - aber nicht den Grölern und Säufern. Es ist ein eigensinniger Sommer, aber mir passt er so, wie er ist.







Und wenn er so hält, der Sommer, dann radle ich am Samtag mit Iris, einer Decke und einen Korb auf eine Streuobstwiese. Das muss man nehmen, wie es kommt. Das Glück zumindest, und das Pech, wenn ein öffentliches Leben mal nicht so läuft - mei. Ignorieren, weitermachen, die Leute reden lassen, was sie wollen. Ich glaube, es gibt eine spezielle Ecke für den Bischof und andere bigotte Widerlinge in der Hölle, und eben eine Streuobstwiese für eine Geschiedene und mich.

Die einfachste Buchidee wäre damals "Unter Kronleuchtern" gewesen, so eine Art Leitfaden über das Leben, Überleben und Sterben in besserer Gesellschaft, und ein wichtiges Kapitel hätte sich mit dem Bilanzieren beschäftigt. Es ist nämlich ganz erstaunlich, wie durchaus vermögende Menschen in Deutschland in der Lage sind, sich arm zu rechnen. Man kann mit ihnen durch mieseste Blockviertel fahren, und sie werden einem sagen: Naja, aber die Menschen hier fahren viermal im Jahr in Urlaub und wollen keinen Ärger mit Hausbesitz und so schlecht ist das auch nicht, gleich an der Autobahn, wenn sie nach München pendeln - ganz normale Leute, wie ich auch, nur wohne ich halt am anderen Ende der Stadt, komme nicht so oft weg und deshalb geht das alles eben ins Haus, was das kostet! - so eine Mietwohnung, die hat wirklich was.

Ich habe noch keinen getroffen, der nicht in der Lage wäre, Millionen gegen Altbauten aufzurechnen und zu neutralisieren, Vermögenswerte zu Risikoschutz zu deklarieren, und Gründe zu finden, warum die Gegenwart von der Zukunft weggefressen wird, weshalb das Seiende auch bald verschwinden wird. Man hat nicht viel, man hat nur vieles, wasvon Unkundigen falsch eingeschätzt wird. Die reichen Leute wohnen immer die Strasse runter. Und angesichts der lachhaften 250k-Abgabenfrage des DIW habe ich das jetzt eben bei der FAZ erklärt: Wie man all das Vermögen zum Verschwinden bringt.

Dass man 40 wird, sagte einmal ein Freund, merkt man daran, dass man jeden Tag Medikamente braucht. Damals war es bei mir noch nicht so weit, und es ist auch heute noch nicht so schlimm gekommen. Nur heute ist es schlecht. In der Nacht ordentlich verlegen, Stechen im Armgelenk und Verspannung im Nacken, eine immer noch latent vorhandeme Grippe und ein kleiner Schub Heuschnupfen - macht 3 Tabletten und eine Salbe. Wie ein alter Mann. Dazu noch drei bis vier Windstärken aus dem Westen und nicht gerade Hitze - so wird sich das also in der Regel anfühlen, wenn ich 15, 20 Jahre älter und schwächer bin. Zur Komplettierung der Zeitreise nehme ich auch noch ein Rad, das 24 Jahre auf dem Buckel hat. So wird es dann sein, im Sommer 2027.







Das Elend beginnt schon an der Haustür: Irgendein *** hat in der Nacht dem Weinstock einen Ast abgebrochen und die Trauben auf dem Boden zertreten. Ich habe wirklich nichts gegen junge Menschen, aber wer das tut, dem möchte ich im Dunkeln begegnen. Von hinten, mit einem frisch geschnitteten Eichenstock. Ein jeder mache die Erfahrung mit Holz, die er verdiene. Ob es so einem Stück Abschaum auch gefällt, würde man ihm den Finger brechen? Ich weiss es nicht. Es käme auf den Versuch an. 2027 wird das vermutlich eher die Regel als die Ausnahme sein. Für manche ist es vielleicht nur ein Baum, aber wer hier lebt, der liebt seinen Weinstock. Der Weinstock überlebt Generationen, und es würde mich auch nicht stören, wenn er aussterbende Clans von Weinstockschändern überleben würde. Was sich alte Männer eben so sagen. Die Zeiten, da ich Videoüberwachung im öffentlichen Raum vollkommen falsch fand, sind heute schon lange vorbei.







Man freut sich im Alter ja auch schon an den kleinen Dingen. Eine Easyjet-Phase hatte ich nie, Europa reicht mir völlig, und nachdem das hier auch Ferienregion ist, sobald man die Stadt hinter sich gelassen hat, geniesse ich das eben wie Urlaub. Das waren in den letzten Generationen schon die sonntäglichen Ausflugsziele, das hat keinem geschadet. Es ist keine Kunst, das Neue in der Fremde zu finden. Hier muss man eben genauer hinschauen. Und ich glaube nicht, dass ich 2027 noch werde eine Easyjet-Phase bekommen können: Die Zeiten, da man mit dem Eintritt ins Rentenalter die Fernreisen entdeckte, werden vorbei sein. Einerseits, weil dann das Rentenalter noch weit weg ist. Andererseits, weil man sich wird entscheiden müssen, zwischen grosser Mobilität und anderen luxuriösen Freuden. Und dann werde ich sicher nicht mein Geld in einer Turbine verbrennen. Ich habe ja genug Räder und hoffentlich genug Kraft.







Sicher, die Kiste ist nicht neu, aber sie fährt, und das gar nicht so schlecht. Sicher, der Wind bläst heftig, aber das hier ist nicht die Tour de France. Mit etwas Glück habe ich dann auch noch Zeit, und wenn ich am Tag 80 Kilometer schaffe - das sollte eigentlich kein Problem sein - dann ist das ein ganz schöner Radius. Zur Not komme ich so auch an den Tegernsee, nach Innsbruck, nach Sterzing (gut, das wird über den Brenner nicht ganz leicht, vielleicht nehme ich da einen Postbus, falls es dann noch solche sozialen Einrichtungen gibt) und von dort aus, von Pension zu Pension, bis nach - nun, das wird man dann sehen. Ich glaube nicht, dass es die Reisefreizügigkeit ohne Überwachung, wie wir sie heute noch erfahren können, dann noch gibt - man denke nur an das Elend, wenn man in Italien ins Internet will. Nichts werden sie einen wissen lassen, aber alles erfahren: Der Transponder in jedem Gefährt wird kommen, in jedem Handy, in jeder Uhr, in jedem elektronisch gesteuerten Rad - wer dann vollmechanisch unterwegs ist, muss sich dann weniger Sorgen machen.







Nur bin ich dann schon an der Schwelle eines Alters, in dem man, um es mit einer italienischen Weisheit zu sagen, nur noch Angst hat, lange zu leben. Ich sehe das heute auch als Vorsorge an, was ich mir an körperlichen Eigenschaften im steifen Gegenwind erhalte, allen Zipperlein zum Trotz, wird dann besser sein als eine Krankheit, deren Reparatur sich nicht bezahlen lässt. Das ist gar nicht so schlimm, der Mensch, denke ich mir, hat ein Recht, zum richtigen Zeitpunkt zu sterben, und was hilft es mir, wenn es nach hinten hinaus teuer verlängert wird: Jetzt müsste man das noch haben, oder eben 30 oder 15 Jahre vorher. All die teuren Damenkleider, sie enden schon heute nicht an der Jugend, sondern an mit schlimmen Methoden dürr gehaltenen Frauen, denen das Leben nur noch wenig verspricht. Bei den Männern entzerrt sich das ein wenig, aber es wird letztlich nicht anders sein. Generation der Erben, pah, wenn ich das schon höre, allein die Generation der Frühüberschriebenen, die kann etwas davon haben. Wer erbt, braucht es doch heute schon gar nicht mehr, und das wird dann auch nicht anders sein. Das Leben ist dann weitgehend vorbei.







Aber wenigstens, all das Unkomfortabe, Ziehende und Schmerzende mit eingerechnet und vorangedacht: Es geht schon noch was, das Rad kämpft und fliegt mit Rückenwind nach Hause, den Himmel und die Landschaft wird einem keiner nehmen, und wir haben hier so viel überlebt - wir werden auch das überstehen, egal was kommt. Nett wäre es, wenn die Kriminellen des Libor bis in 15 Jahren noch im Gefängnis wären, wo sie gut aufgeräumt sind. Dann wäre das alles gleich etwas schöner und gerechter. Ich finde, man kann Kronzeugen wirklich netter behandeln, man muss sie ja nicht in Öl kochen, lebenslang reicht wie bei anderer organisierter Kriminalität auch. Das gehört zum Altern dazu, das Rufen nach mehr Gesetzen, aber vielleicht ist es ja auch richtig so, wie vieles andere.

Da habe ich also aufgeräiumt. So richtig, schwiegermüttertauglich, soweit das in meiner Wohnung möglich ist. Vielleicht hätte ich auch noch das letzte Rad rausräumen sollen, und die Bücherberge, die von einer gescheiterten Verlagerung an den Tegernsee erzählen, die hat man heute doch gar nicht mehr so. Kinder schenken ihren Eltern jetzt oft E-Books, und die Eltern schütteln dann den Kopf über die Marotten anderer Leute. Überhaupt, was ich mir in letzter Zeit von wegen "hat man heute nicht mehr" anhören musste, das war schon eine Zumutung. Aber dem Besuch war es dann egal, er kam erst in der Finsternis und war mit der weichen Matratze allein zufrieden.



Und mit dem Frühstück natürlich auch, und so wurde es nichts mit dem Losfahren am Morgen, und auch nicht am Vormittag, und irgendwann, am Nachmittag, ging doch etwas voran. Was ich sehr mag: Besuch, der nicht versucht, mir den Abwasch zu machen. Allein schon, weil ich bei der Küche nur rund 3/4 fertig wurde. Und damit haben sich dann alle Pläne verschoben, keine radtour heute, und die Terrasse wollte ja auch etwas Arbeit. Umtopfen. Schrauben nachziehen. Pflanzenpositionen überlegen. Und wenn dann noch Zeit ist, kann man auch noch neue Reifen am alten Engländer aufziehen, nachdem die alten Gummis hinterlistig dauernd Ventilabrisse in den Weg warfen, mit Vorliebe bei steilen Abfahrten.



Mit einem alten Haus wird Dir nie langweilig, pflegte meine Grossmutter zu sagen, und sie hatte damit wie immer recht. Man kann sein ganzes Leben da hineinstecken, und bekommt recht viel zurück. Andere arbeiten Jahre und Jahrzehnte für die Miete und eine Freiheit, die sie selten nutzen. Ich bin hier und eine Art Raststation zwischen Nord und Süd, günstig gelegen und mit einigem Platz und Dachterrasse. Und weil man dann hier oben ist, sieht man auch am nächsten Morgen nicht, wie fein alles geputzt war.

Die Tage, an denen man begreift, wie wenig die andere Seite eigentlich weiss oder verstanden hat. Auch, wenn sie angeblich darüber ein Buch machen wollte.

Ich mache mich bei den Stützen immer ein wenig lustig über das Trennende zwischen den Klassen, über die althergebrachten Verhaltensmuster und ihre Sperrigkeit in Zeiten wie diesen. Im Grossen und Ganzen ist das alles verschliffen und aufgegeben, oft nur einer Erinnerung, meistens eine Theorie und eher selten eine gelebte Praxis. Aber wenn man dann einmal klar und deutlich absagt, dann ist das kein Verhandlungstrick oder keine Bitte, einem weiter nachzulaufen: Dann ist das eine Absage. Kein weiteres Wort ist dann nötig, nichts kann das ändern. Das nennt man bei uns den "Bauernstolz". Man kann sich dagegen einmal vergehen, und dann nie wieder. Das geht bei uns sogar recht schnell, davor sollte man sich auch als langjähriger Kollege oder Buchvertraganbieter hüten, da gibt es keinen Rang und keinen Respekt.



Ich dachte eigentlich, man merkt mir das an, und ebenso dachte ich: Wenn ich so etwas sage, dann versteht man das auch, Ich bin da wenig diplomatisch, ich sage, wo das Problem lag, damit der andere weiss, warum er für den Rest des Daseins draussen bleibt, und dann ist das Thema für mich auch erledigt, Ich finde es überhaupt nicht angenehm, wenn dann Zwischenhändler angerufen werden, und der Versuch fühlbar wird, so etwas über die private Schiene doch irgendwie zu regeln. Genau genommen kann ich das überhaupt nicht leiden, das ist ein schwerer Missbrauch eines Vertrauensverhältnisses. Ich trenne nicht umsonst die Sphären. Ich passe aus guten Gründen auf, was ich besser nicht vermische. Aber versucht wird es immer wieder, auch wenn es nichts bringt. Clan ist das eine. Der Rest ist etwas anderes, so ist das eben bei uns.



Und dann versuchen sie es also über die persönliche Schiene. Es ging schief, man möchte aber weiter, man lädt ein, der Chef persönlich will das machen, und die Kosten werden übernommen. Da frage ich mich: Sehe ich so aus, als würde ich mir so ein lumpiges Ticket zahlen lassen müssen? Mache ich den Eindruck, ich sei ein vereinsamter Trottel, der nicht in der Lage ist, seine Ziele selbst zu definieren? Und muss ich mich geehrt fühlen, in irgendwelche Provinznester zu fahren, wo sie billigen Industrieteppich auf dem Boden und Neonröhren an der Decke haben, um dann jemanden zu treffen, der irgendwas entscheiden kann? Soll ich vielleicht Respekt haben für den Gegenwert eines Flugticket einer siffigen Airline? Man lässt sich von Fremden nicht einladen, man macht so etwas nicht ohne Vertrauen, ich arbeite seit 15 Jahren öffentlich, und wenn mich was ankotzt, dann ist es genau diese "Unser Chef möchte sich persönlich kümmern"-Attitüde. Für die ganz billigen Multilochstrichkoofmichs.



Man kann solche Abgründe des Fehlverhaltens im Privaten zufahren, wenn sich beide Seiten des Problems bewusst sind. Es gibt nun mal sozial definierte Unterschiede. Man kann darüber reden und lernen. Im Prinzip weiss ich auch, dass es gar nicht als Affront gemeint sein muss, vielleicht ist das im Schmierfritzengenre von DLL bis SPONschleim sogar eine Ehre, aber wenn sich jemand im Grossen als gieriger Ausnutzer präsentiert, zieht im Kleinen auch die Nummer als spendabler Gönner nicht mehr. Ich kann sogar verstehen, dass solche Leute keine Erfahrung im Umgang mit Menschen haben, die nicht von ihnen abhängig sind und es auch nicht sein müssen. Und wenn sie es dann mit einer unreifen Tippgöre machen, die sich Strategieconsultant nennt, dann passt das ja. PR ist immer schamlos und immer hungrig, da fügt es sich zusammen, da haben sie dann viel zu tun, damit das nicht noch ein Haufen unlesbarer Schrammeldreck wird -

und vielleicht lassen sie mich dann auch endlich in Ruhe. Wenn schon nicht aus Höflichkeit, dann wenigstens aus Zeitmangel und der Erfahrung, dass es sie gibt und mich, und das nicht das gleiche ist. Die einen haben einen Bedarf an Texten und die anderen ihren Stolz. Ich könnte ohne Schreiben leben, aber nicht ohne die Unabhängigkeit, im Zweifelsfall immer jedem Nein sagen zu können. Und das ist dann auch genau so gemeint.

G+ wurde mir zu einem gewissen Zeitpunkt etwas verleidet. Ich fand das ja prima für Bilder, und auch die Idee, Mottotage zu beliefern, erschien mir grandios. Dann sah man eben, was Menschen einmal rund um den Globus zum Thema heilige Orte, Schuhe oder Rad eingefallen ist. Bis ich dann mal ein Bild von Sant'Andrea hochgeladen habe, auf dem vergnügte Menschen auf der Treppe zu sehen waren. Ich fand das ein schönes Beispiel für das Miteinander, wie es in Italien eben so ist. Darunter kamen dann aber ein paar Kommentare des "Weg von unseren Kirchen"-Formats, dass ich mir dachte: Nein. Das mag ich eigentlich nicht. Ich will nicht etwas taggen und dann die ganzen Irren anziehen. Das ist nicht entspannt genug, das ist nicht mein Umfeld.

Und deshalb hier das Innere von St. daniel in Nördlingen, auf die Bilder klicken macht 1600 mal 1200 Pixel gross.





Besser machen, nicht schlecht machen. Darum geht es.

Ich verabscheue, das dürfte wohlbekannt sein, Ikea. Und zwar nicht nur wegen des Nichtdesigns, der Namen oder der Fiesheiten der Gründerfamilie von Rechtsuaslegereien über Gefangenenarbeit bis zur Steueroptimierung, sondern auch wegen der Tricks. den Menschen durch Überangebot das Geld aus der Tasche zu ziehen. Ohhhh, so ein billiger Kissenbezug, ohhh, der Topf, ohhh, ein neuer Badvorleger, ohhhh, die Lampe, ohhhh, ein Sofa wäre auch nicht schlecht, ohhh, ein nützlicher Schuhschrank - bestimmte Frauen kommen wegen eines Regals und gehen mit einer Rechnung, für die man in Pfaffenhofen bei den Franzosen auch zwei Schlosszimmer hätte füllen können. Ohhhh, und noch schwedisches Essen und einen Flamingo.



Den würden sie vermutlich, einmal im Schwung, auch noch nehmen. Aber Ikea hat keine Flamingos im Angebot. Die stehen, gehen und langweilen sich aber sehr wohl beim floristischen Äquivalent in Rain am Lech. Man kann sie dort nicht kaufen, sehr wohl aber Pflanzen, und zwar so viel man will. In recht üppiger Auswahl. Und es ist gut, dass die hiesigen Einkäuferinnen meist etwas älter und erfahrener sind, sonst würde das böse, noch böser enden, als beim Nichtmöbelsondernpressspanhaus.



Immerhin, man kann die rosa Viecher und anderes Getier auch in Bronze erwerben, Es gibt auch Gusssteinfiguren der vier Jahreszeiten und anderen Kitsch, über den man nicht lachen sollte, wenn man sich beim Schweden einmüllt. Es ist alles nicht gerade billig, aber der Garten ist nun mal für Frauen oft das, was für Männer das Auto ist, und das steckt an. Da muss man mitziehen. In Berlin sieht man Areale, wo all die Vorgärten aufgegeben wurden, bei uns dagegen läuft ein erbitterter Wettstreit um die Blumenpracht, und am Tegernsee ist man ohne Geranienwasserfall, seien wir ehrlich, ein Asozialer. Der falsche Garten kann zur Diskriminierung führen. Verachtung für alle, die Gitter mit Bruchsteinen füllen lassen, und das eine Wand nennen. Wie es geht, was man machen kann, mal englisch, mal asiatisch, mal mediterran, immer mit der Mode, kann man sich hier anschauen, in der Freiluftlandlust, und mitnehmen, soweit das Auto Platz hat. Und man dafür im Garten nicht allzu viel entfernen muss. Wer hier einkauft, hat meist einen grossen Garten, aber der ist immer zu klein - ein Wunder des Raum-Zeit-Kontinuums.



Ich jedoch wollte nur Salbei.

Denn ich habe mit dem Salbei vom Wochenmarkt eine schwere Niederlage erlitten: Meine Tomaten erröten und mein Rosmarin duftet, der Basilikum wuchert und die Pepperoni recken sich wie perverse, moreske (kreuzigt ihn) Spielzeuge - aber beide Salbeiarten gingen mir ein. Das ist mir eigentlich noch nie passiert, Salbei pflegt bei mir zu wachsen, zu spriessen und grosse Töpfe zu vernaschen. Diesmal nicht, diesmal verwelkten zwei Spezies nebeneinander. Und das bei meinem grünen Daumen. Ich verstehe es nicht, aber ich lasse mich auch nicht entmutigen, und hier haben sie im Aussenbereich viele Arten. Wo man sie aber kaufen kann, da ist eine Busladung alter Damen durchmarodiert, da ist kaum mehr etwas. Dafür sehe ich, rieche ich zuerst das hier.



Wenn ich nach Italien fahre, gibt es einige Orte des Ankommens: Die Ellbögenstrecke hoch zum Brenner. Sterzing. Der Jaufenpass. Die Salurner Klause. Der Blick hinuter nach Torbole. Und dann Punto San Vigilio, wo ich immer anhalte und von der Strasse auf den Gardasee und das flach werdende Land der Poebene blicke. Dort wächst eine wilde Feige von unten hoch, und die riecht, die riecht genau so. Das ist der Geruch des Ankommens, heiss, süss, ein klein wenig überreif, und ausserdem hatten sie da welche in Gross und in Klein und ich konnte mich nicht entscheiden. Solange schaute ich also, was sie sonst noch in der Mittelmeerecke so hatten.



Granatäpfel. Sagen wir es nal so: Die sind immer auf den Stillleben und passen daher blendend auf meinen Dachgarten, und ausserdem sind die so putzig und gar nicht teuer, also, die sollte man auf jeden Fall mitnehmen, und überwintern können sie dann bei meinen Eltern, sagen dieselben, denn der Keller ist gross. Das ist eigentlich ein schöner Feigenersatz, und entbindet von Problem, sich zwischen einem Feigenbaum (1,30 Meter hoch) und einem Feigenbusch (0,40 Meter hoch) zu entscheiden. Und als Zusatz noch ein kleiner Zitrusbusch. Das reicht. Eigentlich. Andererseits, wenn man jetzt keine Feige nimmt, wo soll man dann eine herbekommen? Schwierig. Gross? Klein? Beide?



Beide. Und das alles, Feigen, Zitronen und Granatapfel mal zwei, denn es soll ja barock aussehen und symmertrisch sein. 20 m² ist die Dachterrasse gross, da geht schon was, da muss man sich nicht zurückhalten, sagen die Alten, und so pfeifen es die Jungen auf dem Weg zur Kasse. Ich habe Geld gespart, weil ich die Ränder der Terrasse nicht beplankt habe, das wird jetzt durchgebrannt. Hoffentlich gibt das kein Salbeidebakel. Ernte ist im Herbst. Und wenn ich nicht da bin,müssen es die Mieter machen. Drei Stockwerke weiter unten arbeitet eine an einer grünen Hölle, die wird das tun. Bis es bei mir so aussieht, ist es noch weit hin. Keine Konkurrenz. Noch nicht.

Und auch keine Flamingos.

Brrring.

Um diese nachtschlafene Zeit kann das eigentlich nur der Kurier sein. Und wenn es der Kurier ist, kann er eigentlich nur ein einziges Paket bringen. Meins. Das ging aber schnell. Und so schnell bin ich wach, auf den Beinen und angezogen. Ich komme runter, flöte ich ins Telefon. Und so ist es. Das Paket ist da. PiratInnen, die sich an Beiträgen wie "Ich halte mich für ein Alltagsferkel weil ich volll normal bin aber ich stehe auf diese 68er-Erniedrigung der K-Gruppen und deshalb gestehe ich das ganz fett im Netz und dann retweeten mich die Kegelklubberinnen ganz doll und sagen Eichhörnchen zu mir" delektieren - solche Leute sollten jetzt besser weglesen. Denn im Paket ist recht viel nacktes Fleisch.



Denn ich bin auch im Alltag Kunstgeschichtler. Ich darf von Berufswegen und zwecks lebenslangen Lernens Frauen anschauen, wenn sie Kunst sind. Und mein Kunstbegriff ist sehr weit und schliesst auch Mode mit ein. Es rennen bei uns auch genug Leute rum, die sich absichtsvoll verhüllen, seien es die Klosterschwestern gegenüber, seien ein muslimische Frauen, seien es tätowierte Kotzbrocken mit Ed Hardy - da respektiere ich den Wunsch, dass sie nicht angeschaut werden möchten. Aber ansonsten war mein Studium voll mit Diskursen über Körperlichkeit, Aussehen und Stil, da denkt man sich nicht viel dabei. Man ist nicht g'schamig.



Zumal andere Zeiten und Künste ohnehin ein recht unverkrampftes Verhältnis zum Anschauen hatten. Sexismusdiskurse gab es damals allenfalls von kirchlicher Seite, der Rest der Gesellschaft wusste den Tod immer um der nächsten Ecke und hat sich, glaubt man den Quellen, gemeinhin auch recht ungeniert verhalten. Davon künden Berichte über jüdische Hochzeiten im Arba'a Turim, und Verbote des Mittelalters, dass sich Bürgerinnen nicht wie Prostituierte kleiden sollen. Und dann ist da eben noch Kunst, Kunst, Kunst und immer diese Begehrlichkeit, begonnen bei nachgeformten Brüsten in den Pfahlbaukulturen über die Randfiguren der Buchmalerei, bis dann ein gewisser Herr Lorenzetti im Siena des 14. Jahrhunderts die Madonna auf einer Tafel von ihrer schematischen Einengung wieder befreit und etwas malt, das einem noch heute die Sprache verschlagen kann, wenn man mehrere Räume voller Ikonen hinter sich hat. Von da an beginnt das grosse Ausziehen in der Kunst. Was so schön ist, muss entkleidet werden.



Das ist nicht Sexismus oder Gaffen, das ist im schlimmsten Fall banale Arterhaltung und in unserem Fall Kultur.Und dem Historiker hat es dabei vollkommen egal zu sein, wie sich das darstellt. Man soll sich keine Arroganz aneignen, die unter dem feinen Stoff splitternackte Peploskore des 6 Jahrhunderts v. u. Z. mit Kleidergrösse 32 soll einem nicht besser gefallen als die barocke, frisch geraubte Sabinerin, bei der sich die Armreife in das Fleisch der Kleidergrösse 44 drücken. Man hat sich, und dafür bin ich dankbar, mit dem Kykladenidol zu beschäftigen und mit Miro, man sagt nicht über die Römerin, sie sehe aus wie eine Gans, und der Rokokodame unterstelle man auch keine Kuhaugen: Das war eben zeitgeschmack und Idealisierung. Unsere blosse Existenz beweist, dass man mit all diesen Körpern stets etwas anzufangen wusste. Und es ist nicht an uns, darüber böse zu urteilen. Wir datieren, und finden uns ein.



Natürlich hat man seine Präferenzen. Es gibt ganz bestimmte Gründe, warum mir die spätarchaischen Koren aus der Zeit zwischen 550 und 510 sehr viel besser gefallen, als ihre klassischen und hellenistischen Nachfolgerinnen. Das hat auch etwas mit Geistesgeschichte zu tun, und dem Umstand, dass die Rolle der Frau in der angeblich so wunderbaren Athener Demokratie sehr viel schwieriger als in jener Epoche war, da man lakonische Bronzen von Mädchen und Göttinnen goss. Es geht auch gar nicht um die Nacktheit, als vielmehr um das Wissen der Körperlichkeit und der Idealisierung zu einem gewissen Altersmoment (es gibt keine Koren, die alte Frauen darstellen); man kann ewig darüber reden, aber wenn man es letztlich besitzen will - hier als Abguss - muss man auch nehmen, was man kriegen kann. Das steht bei mir in der Bibliothek. Ansonsten aber...



ist es das Rokoko. Das ist ein Glück für mich, man täte sich sehr hart, würde man mit meinen begrenzten Mitteln ältere Kunst mit Fleisch kaufen wollen; die früheren Epochen sind nicht nur aufgrund der Zeitläufe materiell dünn gesäht, sie sind auch von einer Ideologie vegiftet, da man auf 100 Kreuzigungen und 50 Heilige eine halbnackte Frau findet, und das ist dann eine heilige Maria Magdalena in Verzweiflung. 1 einzige, lässig gekkleidete Sybille, das ist alles, was ich aus früherer Zeit bekommen konnte. Frauen tun sich da etwas leichter, den heiligen Sebastian mit Fesseln und Pfeilen findet man leichter Und dann habe ich noch eine Magd. Aber die ist ganz angezogen und schielt. Das Rokoko ist da anders, es gibt dank der Heiratspolitik und der dreisten Mode und der generellen Sittenlosigkeit ganz wunderbare Auftritte. Und alle sehen sie aus, als hätten sie gerade Mirabeau gelesen und sich an seinen Idealen orientiert. Manchen mag heute der weiche Blick ein wenig stören, für die moderne Mode wäre es viel zuviel Fleisch, und sogar der habsbirgerische Hungerhaken, der bei mir im Flur hängt und sicher ein genetisch benachteiligtes Gerippe für heutige Modezeitschriften war, gab sich alle Mühe, etwas Rundes herzumachen. Das war damals so. Und ich finde diesen Ansatz der Fleischlichkeit ohne Hemmungen auch heute noch, einfach als Idee, sagenhaft.



Reale Frauen übertrieben gern, aberAllegorien konnten es krachen lassen. Ohne Rücksichten auf Sitte, Anstand, Moral, Tugend, die sind ja nur erfunden, und man soll und darf sie anschauen- besonders, wenn es Jahreszeiten in ihrer ganzen Pracht und Fülle sind. Und Beschwipstheit, natürlich. Da muss man zugreifen. Das will man besitzen. Das möchte man anschauen, wenn man am Morgen ins Bad tapst, da kann ein Tag gar nicht schlecht beginnen. 1760, wird der Kenner sagen und dem Fall der Haare folgen, darunter hat man sicher keinen Jesuiten gelesen, sondern etwas, das unter dem Tisch des Buchhändlers verbreitet wurde. Natürlich laufe ich nicht als Kostverächter durch das Leben. Selbstverständlich gibt es Gründe, warum Gemälde mit jungem Fleisch sehr viel teurer als alte Damen in prunkvolleren Gewändern sind. Vielleicht halten das manche für Sexismus. Vielleicht sollte man anders kaufen. Aber das ist meine Wohung, hier entblättert man sich nach meinen Vorlieben, hier locken Perlen, Federn und Augen so, wie ich das gern sehe.



Und ich mag das Heidentum, das sich wieder Bahn bricht. Die naturverehrung. Für normale Frauen der Zeit wären sie vielleicht ein wenig zu nett, zu anschmiegsam, zu willig, da hätte man etwas mehr Zurückhaltung gemalt, und die Kleider wären nicht ganz so im Fallen begriffen. Die Kunst, die Liebe und die Träumerei musste sich damals ihre Wege suchen, es war noch nicht wie heute, da jeder Pr0n zu jeder Zeit im Netz verfügbar ist. Man musste sich anstrengen, man musste nett sein und lieben und geistreich reden, man musste schwören und starb vielleicht auch an gebrochenem Herzen. Es gab keine DVDs mit schlüpfrigem Inhalt, es gab die Realität, und man musste daraus machen, was möglich war, solange es eben ging, in einer Zeit, die sich diese Möglichkeiten auch erst vor Kurzem erkämpft hatte - ungefähr in jenem Abstand, der uns von den 68ern trennt, nur damals weitgehend ohne deren Verirrungen, wenn wir einmal den Herrn Rousseau ausnehmen und bei Voltaire bleiben wollen. Das wollen wir doch, oder?



Es ist ein Kann. Es muss nicht so sein, und in meiner Realität passiert es mir sogar, dass ich Pyjamas für Besuch 4 Nummern zu klein kaufe, und weiterhin rosa verträumt denke. Ich mag Perlenketten wegen ihrer Ideologie der Vergangenheit, aber es müssen keine Schönheitspflästerchen sein, alles ist bestens, nur auf Tattoos und Löcher mit Einfügungen möchte man bitte verzichten. Aber ansonsten, ansonsten singe ich in der Küche den Leporello, ma, ma, ma in Hisppaaania, in Hispania, wenn ich koche, und werfe ein wohlgefälliges Auge auf all was, was an den Wänden prangt. Das durfte man im Pfahlbau so machen, warum sollte ich mich bescheiden. Hic Rhodos, hic impalo. Und wer weiss, was ich nächsten Monat auspacke - was eben des Weges der Auktionshäuser kommt. Ich kaufe halb- und ganz nackte Frauen für den Hausgebrauch. Ich bin Kunstgeschichtler. Ich will dafür keinen Trüffel, und das wird auch so bleiben.

einmal gerade in die neoegoseoliberale Ponaderei.Solche Leute hätten wir beim Rohrleitungsbau in der Audi gut gebrauchen können. Da hätten wir schon gewusst, was wir mit solchen Bratzen machen.

Ich frage mich immer noch, ob meine Optik schräg ist, oder die des DIW - aber mit 250k Euro, dem Gegenwert einer mittleren 60m²-Wohnung in München, oder eines kleinen Reihenhauses in der Provinz ist man doch beim besten Willen nicht reich. Was das DIW mit so einer Propaganda bezweckt? Sozialneid? Eine grössere Basis für Plünderungsmassnahmen? Sollen wir uns alle reich fühlen? Ich kann nur sagen, dass ich diese Grenze für sinnlos und obendrein durch die Ausplünderung für existenziell gefährdernd halte. In der FAZ.

Man wird den Eindruck nicht los, dass die Politik wirklich alles zu tun bereit ist, um die Bankster zu retten. Und für den, der sich mit der Bankenkrise der späten 20er, frühen 30er Jahre auseinander gesetzt hat, klingen manche Rezepte entsetzlich altbekannt. Die Idee einer Enteignung sog. "Reicher" - reich allenfalls in den Augen von Berliner BGE-Freunden - ist da nur ein Vorschlag. Zwangsanleihen kennt man ja schon.





Aber die New York Times hat einen Kommentar gebracht, der auch andere einschliesst, insofern würde ich als BGE-Freund nicht lachen: So eine Art Reichsarbeitsdienst. Damit haben auch die USA Erfahrung, während des New Deals sagte Rossevelt, dass Hitler eben Autobahnen baue und er Staudämme. Der Vorschlag in der NYT ist ein Knaller, denn so eiue Zwangsverpflichtung ist natürlich auch nichts anderes als die Schaffung eines Niedriglohnsektors unter Vermeidung späterer Rentenzahlungen.





Und das mit Tätigkeiten, deren bisherige Arbeitnehmer ohnehin nicht gerade reich sind. Da werden unter der Hoffnung der Kosteneinsparung ärmere Schichten rausgedrückt. Wohin? Keine Antwort. Dafür kann man sich wieder Selbstverständichkeiten (zumindest im Süden Deutschlands) wie Parkreinigung leisten, und anderes, was wenig Qualifizierte tun. War die Idee nicht früher, man sollte die Menschen so schnell wie möglich ins reguläre Erwerbsleben bringen? Statt dessen geht es jetzt in die andere Richtung: Schlecht bezahlt, niedrige Dienste - auch eine Art, der Arbeitslosigkeit Herr zu werden.





Ich glaube, man wird solche Ideen auch bald in Europa lesen, besonders im Süden. Bevor man den Euro aufgibt und einen Bankster entlässt, mindert man doch lieber die Jugendarbeitslosigkeit mit Zwangsdiensten weit weg in der Provinz; die Probleme verschiebt man damit erst mal in die Zukunft der Betroffenen, und zum Demonstrieren hat dann auch keiner mehr Zeit. Die etwas haben, werden ausgeplündert, und die nichts haben, werden versklavt. So kann man die Probleme natürlich auch lösen.





Aber über die Verstaatlichung von Banken, die Bestrafung der Schuldigen und ein Ende der Verlusthaftungen liest man nichts. Nur etwas von der Garantie Aller für Alles, was denen gehört, die die Politik bezahlen. Man wird den Eindruck nicht los, dass im Moment nur Versuchballons fliegen. Damit man weiss, welche Winde wehen, wenn die Bombenflugzeuge starten.