München tut mir inzwischen weh. Und was ich mir nie hätte vorstellen können: Die Bindung an diese Traumstadt meiner Jugend ist inzwischen so weit zerbrochen, dass ich Vorschläge, meine Wohnung dort zu verkaufen, gar nicht mehr aus grundsätzlichen Überlegungen ablehne. Sentimentalität, Erinnerung an gute Zeiten, das alles hat wenig Bedeutung mehr. Ich tue es nicht, weil ich das Geld sofort wieder irgendwo anlegen müsste. Aber München an sich belastet mich.







Ich war kurz wegen eines Rades dort. Eine Fahrt in der Nacht, drei Erlebnisse. An einer Ampel bleibt ein Fussgänger (POC) auf der Strasse stehen, wartet, bis es rot wird, legt sich hin und macht Liegestützen, während seine Begleiterin Geld fordernd zu den Autos geht. Und als wäre das schon nicht schräg genug - es ist der Altstadtring, und hinter mir staut es sich, der Druck ist enorm - dreht der Audifahrer, in dessen Weg der Mann seine Körperertüchtigung macht, durch, brüllt, dass ich es durch beide Glasscheiben hören kann, ignoriert das Mädchen und fährt hupend auf den Mann zu. BGE trifft Leistungsgesellschaft, hinter dem Audi rollt der Verkehr an, Frau und Mann fliehen von der Strasse.







Und dann war da noch an der Takstelle die alte Frau, die die Mülleimer nach Flaschen durchsuchte. Ich bin gern unverheiratet und ohne Kinder glücklich, und ich bin mir aus Erfahrung mit Alter und Tod - das ist bei uns nämlich sehr traditionell, ganz im Gegensatz zu anderen - auch recht sicher, dass all die heutigen Turbomütter im Prenzlauer Berg später nicht weniger einsam als ich sein werden. Aber das ist das Schicksal, das uns droht, in unseren Singelmetropolen, deren Anonymität wir so geschätzt haben. Ich bin dann mal der Alte, der verbotenermassen alte Räder reparieren wird, trotz des Gesetzes für den Totalkonsum, dem aber nicht jeder wird Folge leisten können. Und zu Advent werde ich vielleicht Kränze machen. Aber genau das, was ich da an der Tankstelle sah, ist nichts, was man Rentnern zugemutet sehen möchte. Es ist eben diese Singlestadt mit ihrer Raumverschwendung für Einzelmenschen: Da kann ein Rentner nicht mehr mithalten. Aber wohin sollte er in diesem Alter noch gehen? Oder woher einen Kredit bekommen? Also gehen sie Flaschen sammeln. Die Stadt wurde an ihnen vorbei reich, und das wird vielen auch heute so gehen: So lange es gut geht, sind sie noch dabei, aber wenn sich das ändert, wird es eng. Vielleicht sollte ich auch Höllenangst haben. Zumindest verstehe ich, warum es anderen so geht. Bei mir ist es nur das Gefühl, das München verberlinert. Andere werden für die Anonymität einen hohen, einsamen Preis zahlen. Bei der FAZ war ein Blog zur Biopolitik, das sich vor allem mit Sterbehilfe beschäftigte. Es ging um den guten Tod, aber nicht mehr um das gute Leben. Das sind so die Dinge, die mir, zusammen genommen, die Luft rauben.







Nach München musste ich für ein altes Rad. Nach Hausham konnte ich anstelle des Marktes in Pfaffenhofen, denn lieber habe ich ein mieses Angebot in der Sonne denn ein weniger mieses Angebot im Nebel. Hausham, das ist aufgrund der Vergangenheit als Kohlenrevier sowas wie der Ruhrpott der Region, die Preise sind noch nicht so irre, die normalen Menschen sind noch nicht ethnoökonomisch weggesäubert, wie das am Schliersee wohl gerade wieder einsetzt, weil die Hölle Rottach schon übervoll ist. Und dort sieht so ein Flohmarkt unter dem Förderturm auch noch normal aus, und nicht wie in Bad Wiessee oder Benediktbeuern. Da ist auch der Mann mit Zugriff auf die Requisite der reichen Münchner Filmgesellschaft, die sich nun bergeweise von den Trachten trennt, die sie früher einmal für eine Vorabendserie brauchte. Ich war in Innsbruck, Meran, München und Sterzing, ich habe mir vieles angeschaut, aber einen Mantel, wie ich ihn wollte, fand ich nicht. Sicher, Loden ist wieder im Kommen, aber die alten grossen Namen haben die letzten 5 Jahre nicht überlebt. Und deshalb Hausham, wo normale Menschen normale Kleidung verkaufen. So, wie ich bei der Mare Socken bestellen kann, kann ich auch meinem Mann sagen, was ich bräuchte, und er schaut dann mal, was noch da ist. Gut hat er diesmal geschaut. Passt genau zum Hut.







Keine Sorge, ich verbayere nicht. Es ist nur so, dass es bald kalt werden wird, und Loden, das muss man zugeben, passt hier zum Wetter. In der Stadt kann man einen Mantel tragen, der die Brust frei lässt; in den Bergen versucht man am gleichen Kleidungsstück immer, es bis ganz oben geschlossen zu halten. So ein Lodenmantel mit Stehkragen hilft wirklich. Und die Knickerbocker brauche ich zum Bergsteigen. Ich beruhige mich im Laufe des Tages, Finden macht glücklich, in Hausham ist man nicht reich, aber man sucht auch keine Mülltonnen ab, es ist warm, und während ich bei Francesco neben dem Kamin sitze und die Trüffelravioli kommen, tritt alles andere zurück. Das Holz prasselt, ich bin sicher, ich habe ein Auskommen und noch ein anderes, ich muss nicht, ich kann. Ich muss mit meinem Wissen kein Profilschärfer und Markenkommunikator werden, ich muss mich keinen Kunden anbiedern und versuchen, das Letzte aus meiner kleinen Inselbegabung herauszuholen, um dem Druck der Erfolgreicheren zu widerstehen. Ich bin, wo ich sein möchte, der Mond scheint und der Föhn ist auch in der Nacht sehr mild. In der FAS steht ein Beitrag, den viele nicht mögen, und in den kommenden Tagen werde ich viel Zeug lesen, aus München und von anderswoher, in dem sich ereifert wird, als wäre alles bestens, und nur die Printschreiber müssten zittern. Aber da war die Frau an der Tankstelle und der Liegestützler auf dem Altstadtring. Ob der Mantel dann aus der TV-Requisite kommt, oder die Ravioli von Francescos Nichte, ist nicht bedeutsam. Das einzige, was wirklich wichtig ist, für alle und jeden ist, dass das Münchner Elendsverhältnisse in dieser Gesellschaft nicht der Normalfall werden - aber dahin treiben sie wahrscheinlich alle, die heute noch so internetverständigen Experten, die immer oben sein müssen. Nur weil der eine in den Medien krepiert, heisst nicht, dass die anderen überleben.

Ich bin zwar von einigen Piraten eingeladen worden, auch zu kommen, aber ihr müsste das verstehen: Föhn und 16 Grad, da kann man nicht Nein sagen.



Aber ich verstehe nicht ganz, was Piraten an "Nationalen Identitäten" so unetträglich finden, ober unerträglicher als die Tricks, mit denen andere die Abstimmungsprozesse, etwa beim Wirtschaftsprogramm, aushebeln wollen. Ein Blick auf diesen Parteitag zeigt doch, wie stark die nationalen Identitäten immer noch sind, die typisch deutsche Mischung aus Probleme kleinreden, der Wechsel zwischen der Grosskotzigkeit des Durchmarschs und dems Entsetzen, wenn es mit dem Bundestag nach dem Höhenflug doch nichts wird, das kleinliche Schrebergartengezänk, wie Berlin versucht, sich gegen die anderen mit allen Mitteln durchzusetzen, das Gewinsel um das Geld, alles nationale Identität. Kann man ruhig ins Programm schreiben. Ihr seid im Herzen schon immer deutsch gewesen.

Aber so oder so bin ich wirklich froh, dass ich da nicht dabei bin. Ätzende Leute ohne Substanz. Ich wünsche mir einen politischen Arm des CCC und keine Gruppierung für all jene, die mit ihrem Egozeug zwangsweise nur dort sind, weil alle anderen froh sind, solche Leute nicht zu haben.

Es ist nicht wirklich überraschend, dass Dauerurlaub Begehrlichkeiten weckt. Immer diese Bilder, diese Schwärmerei - da glauben manche, es sei wirklich schön da oben, und denken nie an die Plackerei. Dabei sehe ich oft welche hochkeuchen und denke mir: Mein Beileid. Bis mir dann einfällt, was für eine jämmerlich schnaufende Figur ich auf dem Radl mache.







Und wenn ich ehrlich bin: Als ich an den Tegernsee gezogen bin, bin ich vor allem deshalb über abgelegene Waldwege zum Gipfel vorgestossen, damit ich notfalls ohne öffentliche Scham umfallen, anhalten, japsen oder abbrechen kann. Ich will nicht sichtbar an Bergen scheitern, die 84-Jährige erklimmen. Ich denke, das ist verständlich. Inzwischen ist die Neureuth ja vom muskelkatermachenden Bergsieg zum Abendspaziergang herabgesunken. Für mich.







Für andere gibt es auch immer ein erstes Mal, und sie müssen nicht wie ich damals drei Tage den Eindruck haben, dass der Aufenthalt in der Schwerelosigkeit der Badewanne das Richtige wäre. Und deshalb kann ich hier sagen: Der Aufstieg von Tegernsee aus, vom Wanderparkplatz an der Bergschwalbe, ist zwar steil, aber leichter für Anfänger. Wer das locker schafft, schafft auch die Nordroute (klingt gut, oder?).







Oben ist es auch Samstag, in München ist es diesig, weshalb hier oben dann München ist. Unglaublich viel München. Und Ebersberg. Tafelspitz ist aus. Und Freising. Schnitzel auch. Und Starnberg. Wenigstens gibt es noch Spinatknödel mit Butter und Parmesan, das ist die Hauptsache. Und natürlich die Aussicht.







Immerhin, der Gast hat es nicht nur vollbracht und den Käsekuchen gegessen, er ist auc gut dort angekommen, was mal wieder darauf hinweist, wie wichtig wenige Kilos beim Aufstieg sind. Beimj Abstieg macht der Gast dann den üblichen Fehler und geht zu schnell, allerdings, wie sich später zeigen wird, ohne mir den Gefallen zu tun und am nächsten Tag Oberschenkelschmerzen zu haben. Der Gast hat Stöcke. Da geht das mühelos, was ich mir antrainiert habe. Zumindest bei halber Höhe der Nordroute (ich mag den Begriff einfach.)







Und weiter unten dann sitzen noch mehr Münchner auf Bänken, schauen den See an, gehen weiter, vorbei an den teuren Villen mit Seeblivk, und denken sich so ihren Teil über die Ungerechtigkeit der Welt: Sie müssen durch den Stau heim und Parkplatz suchen, und hier sind unter dem Gesindehaus 5 Stellplätze. Einfach so. Den schönsten Stellplatz kennen sie gar nicht, der ist nachher unten bei St. Quirin hinter einem Zaun, Platz für 6 schwarze Mercedes Cabrios aus 50 Jahren. Aber auch so ist das Leben ungerecht genug: Wir haben reserviert und bekommen einen Platz, andere nicht, und mir ergeht es auch nicht besser: Der Gast ist in Topform. Ohne die ganze Abnehmerei und Rennradlerei.







Man darf eben Samstag nie auf den Berg, wenn man nicht die ein oder andere Enttäuschung erleben will. Aber trotzdem war es gar nicht schlecht.

Der Tegernsee ist ja eigentlich auch so ein Fjord, nur ist am Ende kein Nordmeer, sondern südliches Bayern, und so versteckt das Tal seine brutale, eiszeitliche Natur recht gut hinter Possierlichkeiten. Manchmal Kitschpr0neaux, manchmal nur Kitsch, und die Berge sind allesamt possierlich. Regen hatten wir hier in den letzten Wochen nur ganz selten.







Auserdem gibt es hier keinen Death Metal, die völkischen Bestreber liegen alle auf den Friedhöfen von Rottach und Kreuth und tun nichts mehr, und so richtig brennen tun die Kirchen auch nicht. Manchmal also sieht es so aus wie in dem Buch, das ich lese, aber ziemlich oft ist es ganz anders. Und dann trifft alles wieder zusammen, wenn den Protagonisten ihre alte Heimat einfällt. Manchmal ist das Buch sehr fremd, aber der Pfarrer Gneissel und die JU Regensburg, die sind so richtig aus dem Leben.







Ich bin noch nicht ganz durch, und es ist vielleicht auch nicht ganzu richtig, einen Menschen mit Heimkehrermentalität ein Buch besprechen zu lassen, das ein Zurücckbleibender geschrieben hat, den er noch dazu auch kennt. Das komische ist ja: Man kann in Berlin mit vielen Menschen reden, aber wenn man mit Bayern redet, kommt man immer auf das Land und seine Nachteile und Vorzüge zu sprechen. Und daran laborieren halt auch die Hauptpersonen, die Persönlichkeitsbildung war hier, und man muss hier gelebt haben, um darin nicht nur die Parodie., sondern die leisen Wahrheiten zu erkennen. Der Burnster kennt einen, der betrunken über den See schwamm und ankam, ich kannte einen, der damit nicht weit gekommen ist. Das Buch geht über Rock in Norwegen, und davon vestehe ich nicht so viel. Aber dass der Sommer meint, dass die Beine von der Vilde fast so lang wie der ganze Mandel sind: Ich war in Hamburg. Ich weiss, dass man sich da so vorkommt. Damit muss man umgehen können. Und weil ich das nicht kann, lasse ich es mir erzählen.







Das ist keine Rezi, ich will eigentlich nur sagen, dass der Burnster schon schreiben kann, aber obwohl seine Todesmetaller alle ganz evil sein sollen, so ist doch der Pfarrer Gneissel das wirklich wahrhaftig böse in seinem Buch Black Mandel. Ich täte mir ja wünschen, dass der Mandel im nächsten Band wieder italienische Schuhe braucht, und deshalb an den Gardasee fahren will, aber nie dort ankommt weil

Das nie wirklich ankommen ist nach meinem Gefühl übrigens das Leitmotiv. Und das mag ich. Auch wenn ich keine Ahnung von der Musik habe. Muss vielleicht auch gar nicht sein.

solange der Herbst auf keinen Fall sterben will. Tag um Tag drängt er den Nebel ab in die Ebenen, Tag um Tag macht er dann doch der Sonne den Weg frei, und an den guten Lagen blühen schon wieder die ersten Bäume. So, wie ich in Italien gelernt habe, den Frühling ui lieben, lerne ich am Tegernsee den November zu schätzen.

Ich bin etwas hintendran mit dem Aufarbeiten, aber was Schöneres könnte es geben, als an einem Regentag den gestrigen Aufstieg zur Sonne noch einmal anzuschauen, und as Prickeln auf der Haut zu spüren. In der Nacht dann Ritualmorde und anderes Sach in einem Buch, bei dem mir mal wieder klar wird, wie extrem normal mein Leben eigentlich so ist. Eigentlich mag ich ja normal, sehr sogar. Normal ist mein Fetischismus.































Und einen flauschigen, harmlosen Schlafanzug habe ich mir noch schnell beschafft, denn die Nächte sind kalt.

Don Alphonso erklärt in der FAZ den Zusammenhang zwischen mehr Gerontokratie im Sonnenschein und mehr Nebel für die arbeitenden Sklaven! In der FAZ.



(Übrigens war es früher so, dass Kinder im Herbst Drachen steigen liessen. Heute lassen sie Drohnen steigen. Ich finde das, offen gesagt, bedenklich.)

Es gibt da dieses Märchen von den Bremer Stadtmusikanten, die ihren Besitzern lästig werden, umgebracht werden sollen und dann fliehen. Die sagen sich dann:

Etwas Besseres als den Tod finden wir überall.

Und ich möchte hinzufügen: Etwas Besseres als Selbstmitleid und Durchhalteparolen angesichts des Todes auch.

Denn das ist es, waqs man von FR und FTD mitbekommt. Die FR glaubt, sie hätte so eine Art Existenzgarantie, weil sie aus Papier ist, und die FTD schreibt, wie toll sie andere gefunden haben.



Das mag den Tod erleichtern, aber was ich überhaupt nicht sehe, sind Initiativen, selbst etwas auf die Beine zu stellen. Wenn Regionalseiten wie Regensburg Digital funktionieren, warum sollte das in Frankfurt nicht gehen. Wenn FT Alphaville im Internet wichtiger als FT.com ist, warum sollte das in Deutschland nicht laufen. In beiden Bereichen gibt es genug klassische fettfaule Medien, die eigentlich nur darauf warten, dass man sie jagt und hetzt. Zumindest könnte man ja mal zeigen, was alles so aus Eigeninitiative geht. Oder es wenigstens versuchen. Der Onlineauftritt der FTD ist sicher nicht gross genug für die G+J-Strukturen, aber er hätte vermutlich immer noch genug Möglichkeiten und herausschneidbare Lesergruppen für kleine, konzentrierte Berichterstattung, für die das Handelsblatt zu blöd ist. Und dieses Frankfurt da mit seiner irren Mischung aus klüngelnden Hessen, korrupten Bankstern und besoffenen Ex-Hausbesetzern, da soll mir keiner sagen, dass es da nicht Raum für ein scharfes Lokalblog gibt.

Und wenn es nur dafür da ist, um zu zeigen, dass die Leute selbst was reissen, wenn man sie nur lässt. Man muss ja nicht jeden warmduschenden Printbesitzbewahrer mitnehmen. Die Krieger und Kämpfer und Fortschrittlichen sollten reichen. Wenn da welche sind.

Sieht aber irgendwie nicht so aus. Vielleicht ist so ein nicht kämpfender Journalismus auch ein Grund, warum sie untergehen.

Es ist nicht so, dass der Berg wirklich rufen würde. Aber er wartet, und in der Nacht stellt er die Frage, wo ich gewesen bin, all die Tage des Sommers und des frühen Herbstes.







Ich habe darauf eine Antwort und eine Erklärung, die mir selbst auch bessser gefallen könnte, aber es ist, wie es ist, und dem Berg reicht es aus. Jetzt bin ich da, im Tal, über dem See hängt der Nebel, aber bei mir ist alles Licht und der Wunsch, von diesem Jahr mitzunehmen, was noch da ist. Und es ist Sommer in den Bergen. Der Berg meint, er hätte oben ein Geschenk für mich. Wer kann da Nein sagen.







In den Aufstieg würde genau eine Aufführung der Missa Cellensis von Haydn passen, aber um mich ist alles nur das abgehackte, wechselvolle Gloria, und ich frage mich ob Haydn seine Inspiration nicht beim Atmen und Rasten der Sänger nahm, die sich bei den Aufführungen auch auf den Berg schleppen mussten, auf dem die Kirche Mariazell steht. Ich bin da einmal, auch in dieser Jahreszeit im Licht hinauf: Man ist golddurchwirkt, denn die Sonne der Steiermark glüht schon fast italienisch, und man atmet heftig zwischen all den Rampen. Wenn ich allein bin, habe ich das immer im Ohr, immer nur das Gloria.







Und auch heute ist es so, wo immer die Sonne etwas erfasst, Laub, Holz, Rad, Stoffe oder Steine, alles leuchtet, als wäre es Gold in den verschiedensten Legierungen. Das liegt an der Tageszeit; wenn ich um 14.30 Uhr losfahre, ist es fast schon ein Wettlauf gegen die Sonne und den Nebel, wenn ich zum Sonnenuntergang oben sein will.







Weiter oben will der Berg dann nicht mehr beradelt werden; im Steilstück muss man ihn besteigen, 20 Minuten durch den Wald, und hin und wieder funkelt die Sonne durch die Stämme. Dieser Berg war der erste, den ich hier bezwungen habe, und wenn ich alt bin wird es vielleicht der letzte sein, den ich noch schaffe. Aber es ist alles dabei, was einen Berg ausmacht, und ich mag ihn. Er gefällt mir. An ihm habe ich mich entwickelt, vom Hochkeucher zum Abendspaziergänger, dem die Phantasie Haydn vorspielt.







Das war doch gut, meint der Berg leicht spöttisch, als ich über seine Flanke hochsteige, in einer guten Zeit und ohne mich gleich ruiniert zu haben. Das ist sehr gut, sage ich, setze mich hin und schaue. Ich sehe die Berge und das Eis, das sich dort festkrallt, ich sehe den Nebel im Tal und darüber, wie eine Insel, den Hohen Peissenberg. ich sehe die Kirchen und den Sendemasten. Mit blossem Auge. Aus 60 Kilometer Entfernung. So klar ist es heute über dem Dunst.







Alles andere ist drunter, aber alles hier oben ist Gold.

In der Nacht schaue ich zum Berg, und er meint, ich hätte das Geschenk vergessen.

Die Erkenntnis nämlich, dass heute der 21. November ist, und dass von den kommenden 12 Monaten nur zwei Monate kürzere Tage haben werden. Recht viel schlechter und weniger golden als heute kann es eigntlich kaum werden, sagt der Berg, und wir lachen.

Bestes Radelwetter!



Wenig Touristen am See!



Und für die 82.000.000 Deutschen, die nicht als Touristen hier sind, habe ich auch noch eine gute Meldung: Nur eine einzige Wolke am Himmel!



OK, diese eine Wolke ist ein wenig grösser, von der Maas bis an die Memel, nicht von der Etsch an, aber doch von der Mangfall bis an den Belt (Wo ist das eigentlich?), aber immer daran denken: Die Oberkante liegt bei nur 770 Meter. Darüber ist Hochsommer!



Ich dachte mir, dass Euch das gefällt.

Man sollte sich bitte den Kommentar der FTD vorstellen, wenn irgendwo in der weiten Welt der Wirtschaft eine Firma geschlossen wird, die in ihrer ganzen Existenz nur Verluste eingefahren hat, viel zu teures und grossmäuliges Personal beschäftigte, in ihrem Produkt Propaganda für totalitäre Ideologien machte, sinnlose Marketingkampagnen fuhr, und insgesamt über 250 Millionen verbrannt hat, die andere erwirtschaften mussten.

So wie dieser Beitrag wäre, so ist mein Empfunden bei der Einstllung der FTD. Dass sie zusätzlich nicht in der Lage waren, das extrem erfolgreiche Alphaville der Mutter nach Deutschland zu bringen, nagelt den Sarg zu.

Ansonsten habe ich auch noch etwas Allgemeines zu Print zu in der FAZ sagen, weil ich hier auch gerade merke, wie die Älteren dem Papier abhanden kommen.

Eigentlich war es mir bewússt, wie es kommen würde: Viel zu lang würde ich am See bleiben und den ein oder anderen Tag dranhängen. Und dann wird es eben Sonntag, und am Abend kommen gewisse Einfälle: Ich habe doch einen Beruf. Ich muss etwas tun. Daheim denken sie sicher nicht an die Mülltonnen. Und morgen kommt auch der Papiermüll. Keiner ist erreichbar. Und obendrein müsste ich auch noch die Hausabrechnung für 2011 machen. Das geht recht flott, vieles muss einfach nur in einer Tabelle übernommen werden, und durch Mieterwechsel sind es diesmal ohnehin nur vier Rechnungen. Aber auch das macht sich nicht v0n alleine. Und ausserdem, sage ich mir: Das strahlend schöne Wetter am See ist erst mal definitiv vorbei. Es ist schön, aber auch leicht bewölkt. Ja, man wird hier schnell verwöhnt. Und gerade deshalb hat es das Pflichtbewusstsein leicht.







Nun bin ich ein höflicher Mensch und habe während der letzten Tage niemanden angerufen und gefragt, wie es denn daheim aussieht. Und dann damit geprahlt, wie prall ich in der Sonne liege. Und dabei brennt es einem natürlich auch das Stammhirn heraus, und man vergisst, aus was für einer tristen Nebelsuppe man eigentlich stammt: Aus einerm Becken an der Donau. Früher waren hier hunderte Quadratkilometer Sumpf. Donaumoos. So trist, wie es klingt. Der Mensch hat viel getan, um das zu ändern, das Land ist trocken, aber die Luft kennt weiterhin keine Gnade. Höflich gesagt ist daheim das perfekte Wetter, um die Hausabrechnung zu machen.







Und ich mache sie schnell, so schnell wie möglich und unter Tegernseer Zuckerdrogeneinfluss, stelle den Müll vor die Tür und dann mache ich, dass ich wieder zurück an den See komme. Zurück an den See gefahren, das ist eigentlich alles, wozu dieser Tag gut war. Ich hätte Hausmeister einer Villa am Lago di Como werden sollen, aber das kann man sich nicht aussuchen. Nur die Abreise an den novembersommerlichen See, das geht.

Manchmal kommen hier Gruppen wie aus einem französischen Film über das sonntägliche Leben auf dem Land vorbei. Manchmal kann sich das Wetter nicht ganz entscheiden, aber es ist immer noch warm genug, um den ganzen Tag draussen zu sein. Und manchmal tut man mehr für seine Steckenpferde, als man eigentlich für das normale Sozialleben machen sollte.







Aber aus unerfindlichen Gründen bin ich im Moment der Meinung, dass mich das anormale Sozialleben vollkommen ausfüllt, und so tue ich etwas, das beruhigt und meine Nerven schont: Ich mache aus einem Resterad doch wieder einen Hochleistungsraser, weil ich einerseits neue Laufräder bekam, und andererseits mit der grossen Kurbel in den Bergen grosse Niederlagen einfuhr. So war es eigentlich nicht gedacht, aber es ist ohnehin absehbar, dass ich nächstes Jahr recht oft hier sein werde. Dann brauche ich das, ganz im Gegensatz zum Gefühl, oben am Schliersee tot vom Radel zu fallen.







Immerhin rüste ich nicht alleine auf. Natürlich ist es auch so, dass man das Pfund weniger auch anderweitig einsparen könnte, zum Beispiel mit einer Bergtour, aber oben ist es dann doch zu kalt. Also bleibe ich lieber unten und rolle über die entzückenden Strassen hinter Ostin und Öd und dann wieder zurück nach Gasse, ohne auch nur ein einziges Auto zu sehen.







Easton Tempest II heissen diese Laufräder, und wie ein Sturm fege ich durch das raschelnde Laub, immer mit dem weiten Blick über den See und die Berge. Es ist ein wenig schade, dass es keinen asphaltierten Höhenweg bis nach Tegernsee gibt; unten ist es zwar auch nicht schlecht, aber oben ist es erheblich länger hell. Ja, Seeblick und Ufernähe, das klingt gut, das wollen alle. Aber das heisst leider auch: Momentan wird es schon um halb drei in Rottach schattig. Und noch vor vier Uhr wird es am See langsam finster. Man muss erst mal hier wohnen, um alle Nachteile der Lagen zu erkennen.







Ich kann mit Wasser ohnehin nicht so viel anfangen, und unten am Ufer ist auch zu viel los. Ich bin hier auf halber Höhe, nicht mehr am Strand aber auch noch nicht im Gebirge, genau richtig für mein Empfinden. Vielleicht hält das Wetter noch etwas, dann kann ich auch noch weiter fahren. Vielleicht bis nach Glashütte und dann die Sonnbergalm besteigen. Oder noch einmal hoch auf den Hirschberg. Auch dieses Jahr war der November bislang eine Sensation, es könnte von mir aus so bleiben.







Ja, sicher, irgendwann ist es dann vorbei, und ich habe noch immer keine Idee, wie ich den Rodel am Radel befestige, um das Parkplatzelend an der Neureuth zu umgehen. Irgendwas mit kleinen Rollen vielleicht. Das geht hier, denn es ist Land und Dorf und nach ein paar tagen unendlich weit von der Stadt entfernt.