bis zum Einsendeschluss der DADA und DALI-Awards. Wer mit dabei sein will, soll sich sputen - 16 Anmeldungen sind schon da.

Unter all dem Entertainmentmüll unserer angeblichen Kultur, unter den kommerziellen Mythen und den auf Massengeschmack ausgerichteten Horrorfiktionen zwischen Abknallen im Tatort und der Adaption der Videospiele, begraben im Schutt der abseitigen Moden und perversen Trends einer Welt, die sich stets übersteigern muss auf der Suche nach neuen Reizen, liegen immer noch inatkt und unberührt die alten Strukturen des Grauens, in denen sich Sex, Gewalt, Gier und Tod in einem Blick vereinen, in der Wollust der Lippen, der Befriedigung und der Behutsamkeit der Trennung, die eine Spur dicken Blutes nach sich zieht, auch wenn alles Leben mit der Gewalt eines Bisses, einer Schwertstreichs oder eines Stichs in die offene Brust gelöscht wurde.

Manche Ahnungslose stehen unberührt vor diesen Bildern, die Teil der eigentlichen biblischen Geschichte sind und im Original, im apokryphen Buch Judit, im entscheidenden Moment von trauriger Detaillosigkeit sind; kein Blutschwall ergiesst sich auf demn Damast, die Schneide des Schwertes funkelt nicht im Licht der letzten Kerze, und kein letzter Laut erfüllt voller Grauen die stickige Luft im Zelt. Oder vielleicht ist es auch Absicht, vielleicht ist der niedergeschriebene Text nur die Rahmenhandlung, die es dem Erzähler überlasst, die lustvollen Einzelheiten für sich selbst zu erfinden. Vielleicht ist es aber auch eine Betriebsanleitung für all die Nachfolgerinnen, die ihre eigene Umformung mit dem Blut der anderen schreiben, die den Schmerz wollen und das Entsetzen im Auge, wenn das Verlangen umkippt in Gewalt und das vermutete zarte Wesen seinen innersten Kern offenbahrt, schreiend nach Endgültigkeit und dem Geschmack des frischen Körpersaftes, der fliessen muss aus neu geschlagenen Wunden.

"He justs at scars thar never felt a wound", sagt einmal einer, der die Endgültigkeit begriff und wusste, als er sie zum ersten Mal erblickte, denn manchen ist es gegeben, tiefer zu sehen in die Natur der Dinge und ihre Schwärze, die schon immer da war und so oft auf jede Verstellung, jede Zurückhaltung verzichtete, zugunsten der nackten Brutalität derer, die den Dolch ihr Eigen nennen und ihn wie geschliffene Worte einzusetzen wissen, und dabei doch nie aufhören, den Zeugen ihrer Verbrechen mit dem immer gleichen, behutsamen, durch das Fehlen jeder Moral unschuldigen Blick anzusehen, und ihnen das Gift ihrer kranken Seelen aus der Dunkelheit der frühen Stunden, wenn alles gesagt und nichts getan ist, in die Herzen träufeln.

Denn der Tod ist meist so dumm und banal in unserer Zeit, wenn er denn kommt durch einen Virus, einen idiotischen sächsischen BMW-Proll oder schlichtes Verdämmern in Alzheimer, und vielleicht ist es doch besser so, als Trophäe am Haupthaar fest ergriffen von denen mitgenommen zu werden, die in einer Nacht das zu geben wissen, was andere in all ihren Tagen nie verspüren werden, selbst wenn sie in den Keller mit den Gemälden eintreten dürften und dort diesen Blick, das Extreme und die Erfüllung für ein paar tausend Euro kaufen könnten, das seit drei Jahrhunderten immer gleich von der Leinwand starrt, mit dem Versprechen, dass der Betrachter, wer vermag es schon zu sagen, der Nächste sein könnte, heute, in zwei Wochen, nächstes Jahr.

Von meiner kleinen Schwester hoch über dem Fluss und der Stadt - seltsamerweise wohnen wir beide hoch droben, vielleicht Zufall, vielleicht auch nur der Wunsch, drüber zu sein - führt der Weg in die Provinz entlang der Isar nach Norden zum Mittleren Ring. Für mich war diese dreispurige Stadtautobahn eines der ersten Erlebnisse einer Grossstadt. Manchmal packte uns mein Vater in den Firmenwagen, knallte über die Autobahn rauf zu einem Termin in einem der dortigen Bürokomplexe und schickte uns so lange in eine Ausstellung oder zum Bücher kaufen. Im Winter, wenn es dan später wurde, holte er uns in einem Cafe ab, und dann ging es zurück über den im warmen Gelb hell erleuchteten Ring nach Hause.



Später dann, als ich mit Vollgas die falsche Abzweigung in meinem Leben nahm, als ich die Gedanken nicht abschalten konnte und der Schlaf auch nach der zweiten durchgearbeiteten Nacht nicht kam, bin ich oft hier rausgefahren, auf die lange, immer leicht gebogene Strasse ohne Kreuzungen, nicht um zu rasen, sondern einfach nur um zu fahren, Musik zu hören und den Kopf frei zu bekommen.

Meistens hat es geholfen. Es war vielleicht nicht umweltfreundlich, andere haben einfach die passenden Pillen eingeworfen, eine für den Schlaf und dann am Morgen eine für das Lächeln, aber zum Glück war ich nie so drauf. Manchmal hatte ich auch ein paar gute Ideen auf dem Asphaltband, auf dem die Lastwägenzu ihren Zielen donnerten, Italien vielleicht, ein Grossmarkt oder auch eines der Bordelle, die sich hier wie rote Granate an einer Silberkette entlang zogen.

Weil der Mittlere Ring nicht das Ende der besseren Viertel, sondern eher der Anfang des Speckgürtels ist, ist die Aussicht angenehm; es geht entlang an Friedhöfen, dem Wald des englischen Gartens hinauf zu den Metasthasen der Büroarchitektur, die man 99 für Menschen wie mich geplant und gebaut hat, ohne zu ahnen, dass es diese Menschen nicht mehr gab, wenn noch nicht mal das Fundament fertig sein würden. Es ist der seltene Fall einer Stadtautobahn, die die Stadt mehr eint als zerschneidet, an ihr ist alles, was die Stadt ausmacht, und trotz allem ist sie irgendwie bei aller technischen Kälte schön, was man vom Berliner Ring nicht sagen kann, den ich noch heute Nacht unter die Räder nehmen werde.

Es verspricht ein Tag wie aus einer der besseren-Familien-Soaps zu werden: Mit dem grossen Geschoss nach München, die Sonne strahlt, Schwester an der Isar abholen, nach Schwaben fahren, einen SLK raussuchen und kaufen, oder vielleicht doch rüber zu Porsche und da einen nehmen, zurückfahren. Das ist gewissermassen die "Ton Aus"-Version dieses Tages.

Und ich glaube nicht, dass jemand Lust auf die "Ton Ein"-Version hat. Ich eigentlich auch nicht wirklich.

Zwei Jahre ist in der Maxvorstadt eine lange Zeit. Als ich nach Berlin ging, deutete sich bei meinem Meistkaufantiquariat bereits die Krise an, es kam einfach zu viel rein und zu wenig verkaufte sich. Im ersten Frühjahr war die ganze kleine Kette mit dem charakteristischen Schriftzug verschwunden, ausverkauft, vorbei. Sonderausgaben, Bücherschwemme und die widerliche Weltbildkette haben wohl mitgeholfen, das über Jahrzehnte gewachsene Geschäft, das ich noch von seinem kleinen Ausgangspunkt kannte, vor die Wand zu fahren.

Glücklicherweise gibt es jetzt Ersatz. Der damalige Gründer macht weiter, gleich um die Ecke, mit dem annähernd gleichen Programm zwischen Kunstgeschichte, Kochbüchern und Nacktphotobänden, wie man das von einem notorischen Langhaar und Lederhosenträger jenseits der 60 erwarten kann.



Er liegt nur nicht auf dem Weg zum Bäcker. Es gibt daher zwei Möglichkeiten: Entweder ich suche mir einen neuen Bäcker, oder ich entschliesse mich, einen grossen Umweg zu laufen, weil ich panische Angst habe, im (in Liquide kurz negativ erwähnten) Japaner um die Ecke widerliche Startupper bei der Sushiblamage zu sehen, und komme so zufällig beim Antiquariat vorbei. Beim Heimweg vom Bäcker könnte ich dann auch noch bei einem anderen Antiquariat vorbei. Klingt gut, ich glaube, ich bekomme gerade Panik.

"Realität ist was für Leute, die mit dem Netz nicht klarkommen."
Peter Glaser

Mit einem herzlichen "Fickt Euch" für alle hier abhängenden Hassleser, Neoconazis, libertäre Marktwirtschaftszäpfchen, copypastende Johurnaillisten, Web2.0-Sülzköppe, PRoleten, Buchneider, Blogversager, abkotzende Schubladenmanuskriptverschimmler, und überhaupt alle, die das hier schon immer Scheisse fanden und selbst kein ordentliches Blog auf die Reihe bekommen.

Verpisst Euch, ich will keinen von Euch im nächsten Jahr hier sehen.

Cat Content! Überhaupt hat dieses Blog zu wenig echten Katzeninhalt, deshalb hier der handwarme Katzeninhalt des Blumenbeetes in der Wintersonne.



Damit dürfte die Mindestquote an Katzeninhalt für das zweite Blogjahr erfüllt sein :-)

Oft, meist, aber gerade in der Zeit vor diesem christlistischen Ramadan-Fest da meint die hiesige Oberschicht ihre Blagen zu notorischen Fressern erziehen zu müssen, anders ist der Kinderwagenstau vor der Tortenvitrine nicht zu erklären.

Andererseits: Nur so, früh und rechtzeitig, mästet man die zufriedenen, mit sich immer im Reinen befindlichen Bewahrer der langen Tradition der anständigen Bürger. Die dann auch selbst wiederum die eigenen Kinder hier die Auslagen mit klebrigen Fingern befummeln lassen, um sich das Zeug rauszusuchen, das ganz sicher besonders matschige Flecken auf der Tischdecke hinterlässt. Nein, Diät und Tischsitten haben in den besseren Familien keine Grundlage, und Kulleraugen und Fettglasur schimmern schleimig um die Wette. Allenfalls frühe Herzverfettungstode können hier das Gerede vom wegsterbenden, vermehrungsverweigernden Deutschtum plausibel machen. Genervtsein von so viel gequollenem Nachwuchs reicht da weder für den eigenen Tod noch für das Niedermetzeln der anderen aus.

Wenn die Sonne so niedrig über den schneebedeckten Niederungen liegt, wenn das Blau des Himmels die beissende Kälte der kommenden nacht verheisst und nichts als unwohliges Schaudern, wenn die Katz den Gang vor die Tür verweigert und alle Gesichter hässlich sind, dann kommt vielleicht der Wunsch, einen festen, sicheren Ort zu haben.



Ich drücke auf den Auslöser, und das Telefon klingelt. Der Dritte heute, der etwas kaufen will, was schon vor Monaten einen neuen Bewohner bekam. Da kann man nichts machen, da hätte er schon im August anrufen sollen. Keine Ahnung, wie die alle an die alten Anzeigen kommen, auf der Suche nach den eigenen vier Wänden so spät im Jahr.

Manche von denen sind hartknäckig und wollen wissen, ob es nicht noch was anderes gäbe, ob man vielleicht jemanden kennt, der etwas hat. Vielleicht ist es auch nur die Torschlusspanik vor den neuen Gesetzen, die Zulagen streichen und Spekulationsgewinne besteuen; einer der Anrufer war ziemlich eindeutig ein Profi, der Ton war nicht wärmer als die klare Luft über die Niederung.

Es sind diese Tage, an denen man froh ist, dass die Maxime des Clans immer das Behalten war und nie an der Bausubstanz gespart wurde, während alles andere egal war. Es sind diese Tage, an denen man überlegt, ob man nicht doch noch ein weiteres Restaurierungsobjekt kaufen soll, an dem die Schnellentschlossenen im Sommer achtlos vorübergehen; doch die Wärme gibt hier nur kurze Gastspiele, und auch nächsten Jahr werden sie wieder zu den erleuchteten Fenstern hochschauen und sich wünschen, diese Sicherheit zu haben.

Ich liebe Winter! Ich liebe dreckige, matschige Böden! Den Schmutz, der hier so selten ist, den Müll, den Abfall! Denn jetzt habe ich eine Bürste gefunden, bei der ich mit jedem Wischer unf Schrubber das Slum erniedrigen kann: Das Brandenburger Tor als Bürste. Fast so geil wie die eingeschnitzten Statler und Waldorfe auf den Absätzen meiner Gummistiefel. Mehr Infos hier.