Als Kulturhistoriker hat man natürlich ein Faible für die Ruinen einstiger Grösse, und ich muss immer breit grinsen, wenn ich an den ehemaligen Hallen von Quam, jenem irrwitzigen Telco-Versuch in München vorbei komme. In ketzter Zeit grinse ich auch, wenn ich in Wildbad Kreuth wieder aufs Gas steige. Und am Schwarzhorn



nahe des Flüelapasses reicht es mir zu wissen, dass dort nichts war, sondern nur sein sollte und doch nie wurde, um auch zu lächeln. In der FAZ.

Man kann nicht immer nur Urlaub machen. Eigentlich war ich seit Ende April nie mehr richtig daheim, ich packte um und fuhr wieder weg.



Und wenn ich mal da war, war all das andere, was man eben tun muss, wenn man da ist, vom Müll rausbringen bis zur Wohnungsabnahme.



Inzwischen ist es auch nicht mehr so schlimm mit dem Heuschnupfen, auch auch der Baum vor dem Haus am Tegernsee, der letztes Jahr so jämmerlich beschnitten wurde, macht sich wieder ans Ausbreiten.



Die Kühe sagen mir, wie ich mein Leben die nächste Zeit organisieren sollte: Langsam, gemächlich, und dann ist da noch so einiges zu streichen, in den nächsten vier Wochen.



Sieht nach geruhsamen Zeiten aus, und abscheulichem Wetter, da bleibt man besser daheim, tut, was getan werden muss, liest, und blättert durch alte Bilder dieses sehr, sehr schnellen Frühlings, und schaut, dass man die Ersatzteile zusammen bekommt, so wie heute.



Wieder eine Sorge weniger. Es wird schon. In ein paar Wochen wird wieder gereist.

Gerade ging hier ein enormes Gewitter nieder, verhinderte die blödsinnige Knallerei des hiesigen Massenbesäufnisses völkischer Natur und wusch dessen Besucher heim in ihre Löcher. Jetzt noch eine schnelle Erdspalte unter Oslo und den elenden Quislings des Mediennationalismus, und der Abend ist schön.

Ich glaube nicht, dass das Urteil er Geschichte über Hugo Chavez allzu positiv ausfallen wird. Chavez hat unterwegs zu viele Fehler gemacht, und nicht alles ist nur die traditionell schlechte PR marxistischer Herrscher in den westlichen Medien. Ich will aber keinen Hehl daraus machen, dass ich Chavez weit, weit vor George Bush jr. sehe.

Aber der ist ja nun nicht mehr im Amt, und statt dessen haben wir Herrn Obama, dem gegenüber ich vor früher Zeit an eher kritisch eingestellt war, da zu visionär und zu wenig konkret, was bei einem Politiker immer ein schlechtes Zeichen ist. Die Ergebnisse - eine die Pharmalobby begünstigende Gesundheistreform, wachsweiche und sehr späte Gesetze fürgegen die organisierten Kriminellen der Wall Street, das Aufkommen rechtsextremer Bewegungen, Niedergang einer auf den Wechsel hoffenden Mehrheit - sieht man auch ohne Blick auf das Bohrloch der Deepwater Horizon, jenes braune Suppe auskotzende Debakel, das sehr zu Amerrika passt. Jenes Drama, das letztlich nur einen Teil der Ölstrategie genau dieses Präsidenten darstellt, der Genehmigungen für ähnliche Projekte ohne mit der Wimper zu zucken erteilt hat.



Und angesichts des gigantischen Skandals und des auf allen Ebenen sichtbaren Versagens inclusive korrupter Machenschaften kann man natürlich jetzt schon eine Frage stellen: Was ist besser - die Verstaatlichung solcher Konstrukte oder das Vertrauen auf eine sogenannte Marktwirtschaft, die das alles besser kann, weil sie den vernünftigen Regeln des Marktes unterworfen ist. The Chavez way oder the American way. Im Prinzip müsste es nach meinem Empfinden die Möglichkeit geben, im Notfall nicht nur Banken, sondern auch Firmen zu enteignen und unter Staatskontrolle zu stellen. Aber dazu wird es nicht kommen - Obama wird nicht einmal versuchen, das Desaster als Anlass zu einer echten Wende in Sachen Umweltschutz zu nehmen. Diese Präsidentschaft ist angesichts der Möglichkeiten ein wirkliches Debakel, viel schlimmer als alles, was Chavez anstellen konnte. Der hat den Typen wenigstens mal gezeigt, dass er auch anders kann.

Unabhängig davon frage ich mich natürlich auch, ob die deutsche Atomaufsicht und die Versorger genauso arbeiten wie BP und die verantwortlichen US-Stellen.

"Best of the Alps" soll Davos in der Schweiz sein. 10000 Euro pro Quadratmeter, gern auch mehr, darf dort das Wohneigentum kosten. Aber wenn man dort ist, fragt man sich: Wofür? Für diese meist billig wirkenden Hundehütten? Und ein wenig verblichene Geschichte einer nicht mehr existierenden Bürgerlichkeit? Davos ist ein ausgesprochen hässliches Rätsel, das ich in der FAZ auch nicht lösen kann.

Daheim, nahm ich mir vor, würde ich nachschauen, ob nicht gerade die Silvretta Classic stattfindet. Die letzten Jahre schüttete es dabei immer. Und zwar so übel wie bei der Auffahrt nach Davos, weiter auf den Flüelapass, und dann immer weiter durch das Inntal, vorbei an einem tropfenden Scoul bis zu einem gefluteten Landeck. Typisches Wetter, wie es sonst nur während der Silvretta Classic ist. Bei der Abfahrt vom Flüela hätte es mich beinah ähnlich ins Tal geschwemmt, wie 2008. Frühsommer im Gebirge eben. Was nicht heisst, dass alles schlecht war.



Es gab zwischen dem Fernpass und Garmisch auch Momente grosser Landschaftslyrik. Die mich vergessen liessen, dass die geplante Reiseroute eigentlich auch Meran und den Jaufenpass hätte mit einschliessen sollen, sowie eine Nacht am Tegernsee. Wäre es in Susch nur etwas besser gewesen.... aber Richtung Zernez wurde es nur noch dunkler, und man muss das Schicksal auch nicht herausfordern. Zumal die Pässe in der Schweiz in einem elend schlechten Zustand sind. Und so erlebte ich den Sonnenuntergang nicht am Brennereinstig bei Sterzing, sondern an einer Alm hinter der Zugspitze.



Dann war die Sonne weg, und die Gewitter kamen. Ich hätte nach einer Passage vor Chur und auf der Flüela-Südseite nicht gedacht, dass es nochmal mehr regnen konnte, aber es ging, und zwischenzeitlich fuhr ich mit Tgempo 60 auf der Autobahn nach Hause. Ich im Trockenen, und Brachers hinten drauf im Regen von allen Seiten. Der gute, alte Brachers. Der gerade seine fünfte grosse Bergtour unter schwersten Bedingungen mitmacht.



Und was soll ich sagen? Er ist immer noch dicht. Ich habe ihn natürlich mehrfach gefettet und die Schlösser geölt, ordentlich geschlossen und fest verzurrt. Trotzdem ist es keine Selbstverständlichkeit für so ein altes Stück, dass es mit Bedingungen klarkommt, die es noch gar nicht gab, als es gebaut wurde. Niemand hätte damals so schnell im Regen über fast noch winterliche Pässe fahren können, mit einem Koffer hinten drauf, der eigentlich in ein Bahnabteil gehört. Am Anfang hatte ich Horrorvorstellugen von komplett durchweichter Garderobe, aber heute ziehe ich ungerührt in Regenstürme und weiss, dass Brachers alles trocken halten wird. Nach ein paar Kilometern, wenn der Regen vorbei ist, verschwinden die Tropfen auf seiner Oberfläche, als wäre nie etwas gewesen, und das Leder schimmert im Abendlicht.

sind drei Pässe, Flüela, Ova Sin und Ofenpass, der Schweizer Nationalpark und Kilometer um Kilometer fast opelfreie Strassen.











Und so viel Sonne.

Der Strand. Die Boote. Die sauberen Dörfer. Die netten Blumenbeete am Hafen. Einfach: Schweiz.



Und weil es so schön ist wie ein riesiges Westviertel mit eigener Hartwährung, wird man die Schweiz auch nach all den bösen CDs immer noch zu schätzen wissen, behaupte ich in der FAZ.

Ich bin mir noch nicht ganz klar, welches Sozialkonstrukt ich zuerst verbieten lassen würde: Facebook, weil es modern, fies und verblödend ist (Farmville etc.) - oder die Schweiz.



OK, Facebook, die haben die hässlichere Optik. Ausserdem bin ich die nächsten Tage hier beruflich unterwegs, und es wäre doch dumm, den Steuerhinterziehern, auf deren Spuren ich mein Geld verdiene, das Land wegzunehmen, das sie für ihre niedere Existenz brauchen.

und die daran hängenden höheren Töchter natürlich auch. Wenn ich ehrlich bin. Gerade weil sie das Gegenteil von Piercings und Ähnlichem sind, was mich so gar nicht anspricht.



Historisch betrachtet sind Perlen auch nicht spiessig, ganz im Gegenteil, aber es schmerzt natürlich, dass sie heute als spiessig gelten, wie ich in der FAZ leicht erotisch angehaucht erkläre.

Viel schlechtes Volk fuhr heute nach München, und ein besserer Sohn. Viel schlechtes Volk war vor Bildschirmen, aber ich fuhr an der Isar entlang, in ein Villenviertel auf dem Hochufer. Viel schlechtes Volk erlebte eine Niederlage, und ich ging zum Lachen in den Keller.



Aber gar nicht mal wegen all der lederbehosten Verlierer, die jetzt dumm aussehen, sondern weil im Keller etwas gefunden wurde. 35 Kilo parischer Marmor, der den neuen Bewohnern nicht gefallen hat, weil er in Form eines alten Zausels zubehauen war, mit Falten, eingefallenen Augen und wirren Haaren, und einer Hakennase. Diese 35 Kilo wollten sie also los werden, und setzten sie bei Ebay hinein. Kellerfund. Alt, möglicherweise, stand schon länger rum. Es war, wie es sich zeigen sollte, ein Pseudoseneca aus französischer Produktion, denn der Name steht mit Accent auf der Büste. Im ersten Moment dachte ich, es sie vielleicht doch Alabaster, aber dann schimmerten die Kristalle im Abendlicht: Marmor, gemeisselt, um 1800 bis 1900, würde ich sagen. Errstklassige Arbeit, nur an unsichtbaren Stellen nicht poliert, wo man dann auch erkennt, dass es echter Stein ist. Ab ins Auto damit.



Die Datierung ist relativ einfach, weil die Basis und die Grösse und der spezielle Typ typisch für das 19. Jahrhundert sind; davor kamen die Repliken vor allem aus Italien und orientierten sich an dem Bronzeexemplar, das in Neapel aufbewahrt wird. Die Zuschreibung der oft gefundenen Büste an Seneca - es muss ein Prominenter dieser Zeit gewesen sein - war willkürlich und ein Musterbeispiel für Fehlinterpretationen eines Gesichtsausdrucks, das hier die Stoa vorstellen sollte, und die Ablehnung des neronischen Prunks. Vermutlich jedoch handelt es sich um ein idealisiertes Bildnis des Lyrikers Hesiod, denn von Seneca fand man 1813 ein zeitgenössisches Bildnis - und er sah ganz anders aus. Fett statt eingefallen. es dauerte ein paar Jahrzehnte, bis man allgemein einsah, hier nicht Seneca vor sich zu haben. Danach war man mit falschen Aufschriften eher etwas vorsichtig, zumal in jenen gebildeten Kreisen, die sich dergleichen leisten konnten. Neue Gipsabgüsse in dieser Grösse kosten schon über 500 Euro, man kann sich überlegen, was eine exakte Marmorkopie damals kostete. Heute, und ich spreche da aus leidvoller Erfahrung, ist man bei Auktionen schnell mit den Kosten eines leicht gebrauchten Kleinwagens dabei. Ohne Aufgeld. Ich schaue immer. Ich biete auch mit. Meistens sprengt schon der Einstiegspreis der schriftlichen Gebote meine Möglichkeiten. Aber diesmal nicht. Höhö.

Nun ist der Pseudoseneca also bei mir. Es ist mit ihm, wie mit den von mir ebenfalls gesuchten Bildnissen von Kardinälen und Jesuiten: Schön sind sie alle nicht. Aber gerade das macht sie so interessant.

Manchmal meine ich noch das expldierende Knattern zu hören.

Manchmal habe ich noch den Gestank in der Nase.

Manchmal wünschte ich, es wäre morgen wieder so weit.



























Keine Frage, die Sucht nach dem Mille Miglia ist eine meiner schlechten und politisch unkorrekten Eigenschaften, meine drei Tage Walpurgisnacht. Und es wird noch dauern.

Aber ich habe wenigstens noch Hunderte von Bildern.

Krisenzeiten sind Käuferzeiten, heisst es, aber nach meiner Beobachtung sieht es so aus:

Eine englische Silberkanne genau wie die drittletzte, die ich vor einem halben Jahr kaufte, ging gestern bei Ebay für das Doppelte weg. Nicht an mich.

Sunbeams: Wenn man sie bekommt, kosten sie 40, 50% mehr als zu jenem Zeitpunkt, als ich meinen kaufte. Aber in erheblich schlechterem Zustand.

Malerei des Rokoko: Ich habe hier noch etwas durch nicht eingelöste Schecks angespart, es ist nicht wenig - aber heute morgen wurde ich bei einer Auktion für eine wirklich kleine Dame vollkommen versägt. Bei 1200 gab ich auf, bei 4500 war Schluss. Und ich frage mich, warum ich nicht vor zwei Jahren in Nürnberg...

Gipsabgüsse klassicher Bildhauerei: Es gibt offensichtlich immer noch genug Zahnärzte mit Platz in ihrer Wohnung.

Alles, was billiger wird, sind blöde Aktien, auch heute wieder, blöde Rohstoffe, blöde Politiker, blöde Technik und Staaten, die kein Mensch braucht. Prima Zeiten, wenn man dumm und in Frankfurt Bankster ist, aber für einen Menschen wie mich sind das wirklich schlechte Zeiten.