Dich packe ich auch noch, sagte ich zum Guffert hinüber. Du schaust nur so aus, aber ich bin stark genug.



Dann fuhr ich hinunter und legte mich ins Schotterbett, und trat mit der Bahn, ganz schlimm, die Heimreise an. So richtig hingelegt hat es mich. Und jetzt geht es mir wie dieser Kurbel hier, die noch vor Kurzem ganz heiss war, und heute so offeriert wird: "Bei mir liegen noch ein Profile Carbon Rennradkurbeln rum. Vielleicht kann sie jemand für Resterad gebrauchen."



"Bei mir liegt noch ein Don Alphonso rum. Vielleicht kann ihn jemand für eine kleine Biergartenrunde brauchen." Oder so ähnlich sollte es heissen. Denn alles andere geht gerade eher schlecht. Wenn ich mich vor Kurzem noch in etwa so fühlte:



fühlen sich Hände und Knie im Moment eher ungut an - ich darf das kurz und drastisch visualisieren:



(Sagte da wer Schramm und Ponader?) Allerdings habe ich bei der Sehnenzerrung so lange Schuhe durchprobiert, bis ich auf den Berg steigen konnte, und vielleicht, sagte ich mir, hat ja auch ein Rad den richtigen Lenker und die richtige Position für die Hände, damit es nicht gar so weh tut. Das Schlimme ist: Treten geht noch eher als Bremsen und Schalten und Festhalten. Ich könnte weiterradeln. Ich kann nur nicht zugreifen.



Und was soll ich sagen: Ausgerechnet das Rad, auf dem ich mir immer so lächerlich vorkomme, weil es sich anfühlt wie ein Rennwagen beim Brötchenholen, ausgerechnet der Lenker, wegen dem ich es beinahe nicht genommen hätte, weil, so ein Verschleissteil für 300 Euro (Neupreis), das ist irre, das ist zuviel, das brauche ich nicht - ausgerechnet diese Trennschere für Radlergruppen und Angeberkiste für Cafes nun hat eine ergonomische Griffposition, die nicht auf die unschönen Stellen geht. Es ist jetzt noch peinlicher, weil ich noch langsamer bin, aber es geht.



Dachte ich mir auf meinem apfelbaumbestandenen Strässlein, wo ich das ausprobierte. Nebenan ist ein Golfplatz, Und während ich mich also etwas schämte und mich entsetzlich peinlich fand, aber froh war, wieder fahren zu können, sah ich hinüber und



da mache ich mir einen Kopf wegen eines Carbonlenkers? In einer Welt von Männern mit Caddies unter angeschraubten Sonnenschirmen? Und dabei ist der wahrscheinlich noch nicht mal Mitglied bei den Piraten.



Also, ich lebe, um an einem anderen, hoffentlich baldigen Tag wieder zu kämpfen. Ich will mich gar nicht gross mit dem anderen Irrsinn auseinandersetzen, ich will auf den Guffert und irgendwann nach Meran.

Ich hatte ein paar Pläne. Auf den Berg hochsteigen, was mir an der Donau noch läppisch erschien, aber da hatte ich noch keine Sehnenzerrung. Und als ich auf einem Bein in den keller gehopst bin, um das Bergradl zu holen, und daran scheiterte, dachte ich, das wird nix. Dann probierte ich alle Schuhe durch, die am Tegernsee stehen, und siehe da: Die Turnschuhe von Trickers haben eine mächtig stabile Sohle. Damit ging zumindest das Radeln. Bergsteigen, das müsste man sehen. Weitere Ideen waren: Zumindest ein Panorama erhaschen, was recht leicht geht, wenn man erst mal zur Materialseilbahn auf 1300 Meter Höhe hochgeradelt und geschoben ist. Und falls alles gut gehen würde, wollte ich nach Italien über den Brenner schauen. ich wollte dort oben Kuchen essen und ein Steinmanderl bauen, das für mich und andere jeden Abend das Glück des Sonnenuntergangs hat. Und dann wollte ich noch gut herunterkommen.

Das hat alles irgendwie geklappt. auch wenn es weh getan hat, und zwei, drei mal die Frage in den Felsen stand, warum ich mir das antue. Bis auf die letzte Sache. Oh, nur Fleischwunden, nichts gebrochen, nichts schwer entzündet, aber die rechte Hand ist ziemlich offen. Man kann damit nur schlecht schreiben und Bilder bearbeiten. Das dauert alles etwas. Daher erst jetzt nachgetragen, die 38 Bilder vom Hirschberg und seiner anderthalbbeinigen Besteigung, soviel wie auf einem vorsichtig eingelegten Negativfilm. Wenn ich diese Kondition behalte, dann sollte auch sehr viel mehr möglich sein. Wenn die Socken nicht mehr voll Blut laufen.













































































Aber schön war es trotzdem.

Zum Glück ist mein Mauspad auch rot. Dass Radfahren ein paar Tage nicht gehen würde, weil man mit den Fingerspitzen allein den Lenker nicht halten kann, war klar, aber das Problem beim Schreiben ist mir erst während der 24 Stunden klargeworden, die ich für diesen Beitrag über meine Reise zu den Pestsäulen im Oberland benötigt habe.

Trotzdem ist er lang, bildreich und in der FAZ.

Der Austrokandier Frank Stronach mit Schweizer Wohnsitz hat so einiges versucht. Manches war erfolgreich, anderes dagegen nicht. Der Versuch etwa, einen Energiedrink gegen Red Bull zu etablieren, war wenig sinnvoll. Eine Unterhaltungsfirma ging pleite. Und aus der Übernahme von Opel wurde nichts. Stronach hat vieles angekündigt, aber bei weitem nicht alles zum Erfolg gebracht. Und jetzt ist er hinter diesen Bergen wieder aktiv. In Österreich. Mit einer Parteigründung.



Stronach hat Geld und durch die Übernahme von Ex-Politikern aus dem Selbstbedienungssystem, das in Österreich "Regierung" und "Parlament" heisst, auch Einfluss. Dabei ist er nicht wählerisch gewesen, ein ausgewiesener FPÖ-Hasskopf wie Westenthaler ist dabei gewesen, wie auch der Ex-Bundeskanzler Vranitzky, und der skandalumruchte Herr Grasser machte in Stronachs Konzern ebenfalls mal Halt. Recht nahe sind die Verbindungen zu den Resten der tief zerstrittenen rechten Parteien in Österreich, und es spricht einiges für Stronach: Die Unzufriedenheit mit den Parteien, die Skandale von FPÖ und ÖVP in Kärnten, und der Hass auf den Euro und die EU - letzteres war Kernthema von Jörg Haider, da kommt jetzt also ein weiterer Nachfolger. Österreich soll raus aus dem Euro, sagt Stronach, und hofft als Spitzenkadidat seiner gerade nach Überläufern sondierenden Partei auf 10%. Und in Österreich gibt es viele, die in den verkrusteten Strukturen nicht recht vorankommen, und hier neue Chancen wittern. Anderen Protest aus der Mitte muss Stronach nicht fürchten: Österreichs Piraten zerlegen sich gerade selbst.



Der Euro ist natürlich ein prima Vehikel, darüber wird geredet, und in einem Land, in dem die anderen Politiker gar nicht anders können, als zur Währung zu stehen, wenngleich auch mit Wut und Ärger, kann Stronach richtig aufdrehen, ohne jede Rücksicht. Der kleine, wütende Mann wird es ihm danken. Und übersehen, was Stronach sonst noch fordert: Eine Flat Tax. Stronach will raus aus dem Euro, und hat damit auch eine Idee, wie man die neue Währung schützt. Man bietet Steuertarife für Reiche und macht aus Österreich eine zweite Schweiz. Ganz legal natürlich. Gleich da hinten, hinter den Bergen. Sollte er damit durchkommen, werden am Tegernsee die Immobilienpreise fallen uns am Achensee hinter der Grenze steigen. Aber Stronach hat schon viel angekündigt, und nicht alles wurde ein Selbstläufer. Als Fussballmanager haben ihn viele Fans nicht sehr geschätzt, das lässt den Euro vulgärdemokratisch hoffen.



Solle Stronach aber erkennbaren Erfolg haben, und sollten die anderen Parteien so opportunistisch sein, wie es in Österreich Tradition ist - dann würde es mich nicht überraschen, wenn hier die Kettenreaktion zum Auseinanderbrechen der EU weiterginge. Die Finnen, und vielleicht die Slowenen werden anfangen, aber von diesem Moment an wird es für die Verbleibenden sehr viel teurer. Scharnagel, der Bayern aus dem Verbund herauslösen will, weiss vermutlich, dass es nur Getrolle ist. Aber Stronach ist nicht abgehalftert, und das Land und seine Wähler sind reif für einen radikalen Umbruch - leider. Man sollte also während der kommenden Wochen genau schauen, wer da alles zu Stronach überläuft, und wie sich Österreich entwickelt. Das ist der Haarriss im Euro. Und der Österreicher findet nachher auch immer einen Grund, um sich zum Opfer zu machen, und den Deutschen im Regen stehen zu lassen. Auch das hat Tradition.

Ich möchte Bücher lesen, wie der See aussieht, ich möchte von Menschen lesen, die Ruhe und Zeit haben, ich möchte keine Stürme und kein Ersaufen, sondern erhaben dahingleitende Geschichten, in denen nicht viel geschehen muss, und an deren Ende alle wohlbehalten mit Blick auf die abendlichen Berge plaudern. Ich brauche keine Abgründe, wo keine sind, keine Gewalt, wo nichts dazu anregt, keine Luxuspsychosen nach dem Geschmack labiler Feuilletonisten.





Das ist das eine.

Das andere ist die Longlist des "Deutschen Buchpreises". Die wird auch nicht durch Kürzen besser.

Es gibt am Tegernsee so Stellen, da kommt man nur auf drei Arten hin: Mit dem Rad, weil man in der Nähe wohnt, oder mit dem Boot. Das sind dann die Stellen, die schon fast nach Riviera aussehen.



Und es gibt andere Stellen, da kommt man nur zu Fuss hin, weil dort niemand in der Nähe wohnt, kein See ist und auch kein fahrbarer Weg hoch führt. Das sind dann die Stellen, die jene ansprechen, die von der Riviera nicht so richtig angezogen sind.



Ich gebe aber gern zu, dass man, wenn man auf dem Heimweg kurz vor Scharding über den Lenker abgeht, doch ein wenig überlegt, ob so ein Nachmittag mit Freundin und Picnickorb auf einem Steg, alles in allem und unter Abzug der auf dem Weg verbliebenen Fleischteile, nicht auch seinen Reiz hätte.

Allen Schmerzen zum Trotz: Es gibt so Momente, da gehe ich auf die Terrasse und sage mir, dass es sagenhaft ist, wirklich hier zu leben. Andere haben vielleicht Dachpanoramen über Städte oder Bäume in den Strassen und Höfen, aber ich war gestern in München, und habe erlebt, wie aggressiv und bitter nur ein paar Kilometer Stadtverkehr machen können. Nichts in München kann so sein, wie das hier.





Den Feiertag habe ich fast völlig vergessen, also muss ich Reste zusammenkochen, aber das ist auch nicht schlimm: Pfannkuchen mit Marmelade, das war als Kind mein Leibgericht, und ein Tag wie heute ist eine schöne Ausrede für solche Exzesse, auch wenn es nur zwei sind - als Kind konnte ich 10 davon essen.





Die alten Leute, die hierher ziehen, fragen sich dann immer, warum sie das nicht viel früher gemacht haben. Die Antwort ist leicht: Weil andere es früher taten. Alles eine Frage der Logik des blauen Himmels und der Berge.





So. Gut gefrühstückt ist halb bestiegen, und ich habe ja noch zwei Hilfen, an denen ich mich festklammern kann: Das Rad ist ein prima Rollatorersatz, und der Stock am Oberrohr wird mich hoffentlich noch etwas höher tragen. Ich bin nicht krank, ich fahre nur ein Retrorad und gehe mit einem Retrostock, einem Retrostrohhut und einem Retrorucksack den Berg hinauf. Unter der Krempe wird keiner die Tränen sehen.

Ich lasse mich doch nicht von Müttern in meinem Dasein bremsen.

Es gibt so Sprüche, gerade in Sportlerkreisen, die ein wenig geschmacklos sind. Schmerz sei nur Schwäche, die den Körper verlässt. Das können auch nur Leute sagen, die sich als Hobby quälen und nicht chronisch krank sind. Man wird halt mal alt jund krank, und damit kommen auch die Schmerzen. Darauf sollte man nicht stolz sein. Es reicht, die Warnsignale zu erkennen. Und zu überleben.



Ein anderer selten dämlicher Spruch lautet: Was uns nicht umbringt, macht uns nur noch härter. Sozialdarwnismus pur, als ob es nicht schon genug harte, eiskalte, berechnende Menschen auf der Welt gäbe, und man nochmal im Überlebenskampf eins draufsetzen muss. Was uns nicht umbringt, sollte ein Anlass zum Überlegen sein: Warum es überhaupt so kam, warum wir die Warnsignale nicht erkannten, was man das nächste Mal besser machen kann: Was uns nicht tötet, macht uns vielleicht klüger.



Ich war hier schon einmal, vor fast genau drei Jahren, und habe lange nachgedacht, was ich nun mit diesen Erlebnissen anfangen soll, die davor stattgefunden haben. Realistisch betrachtet war daran einiges eine schwere Fehlentscheidung, und dass sich alles wieder fügte, lag insgesamt nicht nur an meinem lockeren Verhältnis zu solchen Realitäten, sondern auch an einem Umfeld, das hilft, Niederlagen und Fehler vergleichsweise leicht zu verdauen. Man musste es versuchen, manchmal kann man einfach nicht anders, und Fehleinschätzungen sind nun mal nicht auszuschliessen. Das gehört dazu, das ist langfristig kein Problem, und das nächste Mal hält man vielleicht wieder hier an, und macht sich vorher kluge Gedanken, wie man es nachher gestaltet. Das ist nicht hart, auch wenn vielleicht manche Entscheidung dann etwas härter ausfallen mag. Aber irgendwie muss man sich seine Freiräume erhalten, den Sinn für Romantik und das Blumenbeet der Melancholie, durch das bitte keiner nochmal extra durchtrampeln soll. Dafür ist es nicht gemacht.



Ja, der Hirschberg. Da vorne rechts. Wer weiss, ob ich dort morgen hinaufkomme. Wenn es nicht gehen sollte, bleibe ich halt unten. Man kann schlecht für einen Knöchel und einen Beitrag ein Kind überfahren, das auch nichts dafür kann, dass seine Mutter ein verantwortungsloses Stück Dreck ist, das meint, auch ein vier Meter breiter Weg könne in der ganzen Breite nur ihr und dem Nachwuchs gehören. Ich weiss schon, warum ich die richtig libertinären Damen mit Bindungsmitteldesinteresse und kurzen, wurschtigen Planungshorizonten so schätze. Das sind so die Gedanken, die man sich macht, und auch, wenn sie wieder falsch sein sollten: Ich habe es wenigstens versucht. Ausserdem ist es ein netter Ort.

Das Gepäck? Die Steigung? Der Gegenwind? Das elende Drecksaas von einer Turbomutter, die mir ihre Kinder in den Weg hetzte, weshalb ich umgefallen bin, und die nicht mal Entschuldigung oder Danke sagte, weil das vermutlich so sein soll, wenn so ein verkommenes Miststück den Weg blockiert (entsprechend schmerzen jetzt rechts die Sehnen)? Das generelle Elend beim Durchfahren von München? Die Abartigkeit des Verkehrs auf der B13? Jedenfalls es war kein Spass, und als es dann hätte schön werden können, war die Kraft längst weg.



Man muss klar sagen: Es gibt angenehmere Orte zum Rennradfahren. Es geht. Man kommt an. Technisch.

Ich fahre jetzt los. Deshalb:

http://faz-community.faz.net/blogs/stuetzen/archive/2012/08/13/fettabsaugen-in-rottach-1-fuer-eine-handvoll-zaehne.aspx

130 Kilometer, 9 Stunden, das muss möglich sein. Drückt mir die Daumen.

Her ein Profi-Tip für die SPD: Tomaten muss man ernten, wenn sie reif sind. Und faulige Tomaten, die schon mal zum Mund gingen und abgelehnt wurden, sollte man nicht nochmal servieren.



Fragen wir mal andersrum: Was haben denn Figuren wie Guantanamo-Peinlichkeit, Rentnerwangeltätschlerbegabung und Steigbügelhalter des Uckermarkelends Frank-Walter Steinmeier und der Herr NEW-Bund-Doppelwahlverlierer Steinbrück in den letzten Jahren denn so auf die Beine gestellt, nachdem sie die SPD in eine historische Katastrophe geführt haben?

Nun...

Steinmeier hat die SPD brav die Pfoten für Gesetze zur Entdemokratiwerung zugunsten perverser Konstrukte wie dem ESM heben lassen.

Steinbrück hat in Talkshows gesessen und Interviews gegeben.



Nicht dass ich ein Fan von Sigmar Gabriel wäre: Aber der Herr Steinmeier, der angeblich beim Wähler so gut ankommt, ist die Antwort der Sozialdemokraten auf Personalquerelen wie Julia Schramm (gesitiger Tiefgang), Bernd Schlömer (Persönlichkeit) und Johannes Ponader (bedingungsloses Grund- und Posteneinkommen) in einem Körper - der die Wähler schon einmal deutlich ankotzte. Da kann man eigentlich gleich Plakatieren:

"Mit der SPD den Juniorpartner der nächsten grossen Koalition wählen!"

Und

"FWS - 2005-2008 reloaded!"

Und

"Schluss mit der Abfallentsorgung - es gibt nichts, was die SPD nicht recyclen kann"



Jede andere Partei, die keine dumme Sau ist, hätte nach dem Debakel mit den Verantwortlichen aufgeräumt, und zwar gründlichst. Steinmeier hat die beste Wahlhilfe gemacht, die man sich für Merkel vorstellen konnte. Die ist zwar genauso prinzipienlos, machtgeil und unsympathisch, aber die eine gewinnt damit, und der andere kriecht ihr in Sachen Eurokrise aus der Opposition immer noch nach, als bekäme er dafür einen Keks. Das muss irgendwas pathologisches sein, und man sollte als Partei schauen, dass so einer ganz schnell ein paar Verträge mit der Friedrich-Ebert-Stiftung bekommt. Aber diese Partei ist so mit Verlaub oberarschgef'ckt, dass sie nicht mal knallbraunen Rassistendreck erkennt, sondern befördert und dann nicht in der Lage ist, sich diese Scheisse, Pardon, per Parteiausschluss vom Schuh zu putzen. Und dass ein gelbes U-Boot wie Wolfgang Clement erst mal selbst austreten musste, statt den Tritt zu kriegen, erklärt so einiges über diese Partei. Und den hat man hochkommen lassen? Was denn noch?

Naja, man sieht es: Die elende Schmierpest der Zeit hebt den letzten Vollversager schon auf den Schild.



Kann der Ponader sich bitte hinstellen und wieder einen Blödsinn loslassen, mit ein paar Verdrehungen, die man ihm reindrücken kann? Könnte die FDP ein paar Machtkämpfe haben, oder der Horsti die Koalition platzen lassen? Dass die Grünen gerade mit der Krumwiede das Netz vergrätzen, ist zwar irgendwie peinlich amüsant, aber das lachen bleibt einem im Halse stecken, wenn man siehtm, die die Sozen

4

volle

Jahre

diesen elenden Nichtskönnern die Sessel warmgehalten hat. Und weiter halten wird.

Heute, liebe Kinder: "Ohne Netz waren die Schweizer Bankster und Deutschen Steuerhinterzieher noch sicher, aber heute reicht eine SD-Karte, und BÄNG!!!"

In der FAZ. Feat Schäubleseitentreten. In dem Fall ist es mir auch egal, was er fährt.

Und ich weiss natürlich nicht, ob das richtig ist, aber bei mir hilft es: Ich fahre meine Runden wie die Echternacher Springprozession. An einem Tag wenig, am anderen mehr, dann wieder weniger, aber etwas mehr als zwei Tage zuvor, dann noch mehr als das vorletzte Mal. Die kurzen Strecken fahre ich schneller, die grossen Runden langsamer. Seit dem Winter komme ich inzwischen doppelt so weit, fahre die kleinste Runde mit 30 Kilometern in weniger als einer Stunde, und ich komme Hügel mit dem grossen Kettenblatt hoch, für die ich im Februar das letzte Fitzelchen Kraft auf den kleinsten Gang legen musste. Wenn ich nicht - typisch Frau - fast alles so gekauft hätte, dass ich genau hinein passe, wenn ich ziemlich abnehme, bräuchte ich jetzt eine neue Kleiderschrankfüllung.





















Ich weiss, manche sind von der Radelei genervt. Aber es hat geholfen, weiterhin mit voller Last zu essen und trotzdem das Gefühl loszuwerden, dass ich besser etwas tun sollte. So fing es an:



Und ohne die Schnappsidee, ein Buch auf Bestellung schreiben zu wollen, bei einem Verlag, der mich wissen lässt, ich hätte das Projekt "im gegenseitigen Einverständnis" beendet, wenn ich denen die Brocken vor die Füsse schmeisse, wären in Italien nochmal 1500 Kilometer mehr dazu gekommen. Und einge Autofahrten. Aber was soll's. Ich bin schlanker, stärker und klüger.

Und wie so oft, hat das klüger werden am meisten genervt, denn das Radeln war sehr, sehr schön. Manche sagen, der Sommer 2012 sei verregnet gewesen: Hier war er wirklich schön.

Schön ist es gewesen.

Ein wenig voll war es auch. Vielleicht sollte ich mich an den Rat vom alten P. halten, der gesagt hat, ich soll nicht so viel darüber schreiben. Dabei ist es gar nicht meine Schuld, dass der Tegernsee in aller Munde ist - das besorgen die Getränkelieferanten mit dem (mehr oder weniger) hiesigen Bier, das zwar wie der See heisst, aber seine übergrosse Abfüllanlage vor dem See in die Haglandschaft geklotzt hat. Das geht wohl nicht anders, die kleinen Brauereien überleben den Marktdruck nicht und die Grossen werden kultig. Aber an mir würde es nicht liegen, würde ich denn Bier trinken. Bier schon. Aber nicht dieses.







Ich habe damit ja so eigene Erfahrungen, denn ich komme von hier, und tatsächlich ist das Bier ein Bestandteil des Alltags. Im Guten - besser Bier als Wodka - und im Schlechten. Auch mit drei, vier Trageln können Feste böse aus dem Ruder laufen. Es stehen so viel Kreuze an den Landstrassen. Es ist nicht so schlimm wie mit Strohrum, aber dennoch. Es hat hier lange gedauert, es ist auch noch nicht ganz vorbei, dass man einen anderen Zugang zum Thema Alkoholismus und Gewohnheitstrinken gefunden hat. Es ist halt wie immer: Ein wenig schadet nicht, aber wenn es dabei nicht bleibt... ich sage es mal so: Ich wäre sicher auch Vegetarier geworden, wenn ich dauernd Kühe vor meiner Terrasse und unterwegs gesehen hätte. Solche schönen Tiere bringt man nicht einfach um.







Und spätestens mit den Partyexzessen in meiner Heimatstadt, in der die CSU-Kamarilla zusammen mit den befreundeten Wirten und sogar der Kirche die Besäufnisse fördert oder bestenfalls tatenlos geschehen lässt - feige und hinterfotzig halt, wie immer - hätte man mir auch den Spass am Bier verdorben. Mal ganz abgesehen von den Kalorien: Bier ist ein Fettmacher, und man müsste sich ganz schwer entscheiden: Bier? Torte? Oder ein anderer Weg aus dem Dilemma? Der andere Weg ist hin und zurück 40 Kilometer lang und führt zum Kloster Reutberg, wo die Brauerei beheimatet ist, die kein Kultgetränk macht. Und deshalb in der Region auch beliebt ist. Da sagt einem keiner woanders, dass er das vom Saufen her kennt. Es kennen zwar recht viele, denn das Kloster ist ein beliebtes Ausflugsziel für Münchner, aber unter der Woche findet man trotzdem immer noch einen Platz. Und dann würde ich mir eben sagen: Du darfst trinken, was Du willst, wenn Du es mit dem Rad holst. Die 40 Kilometer sind nicht eben, und es gibt zwei wirklich fiese Steigungen, die schon dafür sorgen, dass nicht mehr als 5, 6 Flaschen im Rucksack die Erdanziehung bedienen.







So aber könnte ich dann den Haushalt des Körpers wieder mit der Natur und Umwelt in Einklang bringen. Es wäre etwas anderes als das Tragl vom Getränkegrossmarkt, es wäre selbst erarbeitet, es wäre eine gewisse Leistung und obendrein auch ein Vergnügen. Eine Flasche aufmachen kann jeder. Aber die 40 Kilometer durch Dörfer und Wiesen radeln, um das zu holen, was gut ist, an der Stelle, wo es entsteht - das ist Aufgabe und Privileg zugleich. So würde ich das machen, wenn ich Bier tränke. Und dann oben im Biergarten sitzen, das Panorama vom Wendelstein bis zur Benediktenwand geniessen, mir den Hirschberg anschauen, an den Gipfel denken, und mir eine einschenken.







Wenn ich denn. Was ich aber nicht tue. Dafür jedoch stehe ich in einem anderen inneren Konflikt, und der lautet: Torte? Germknödel mit Vainillesosse? Das machen die hier auch richtig gut, auch dafür kann man 40 Kilometer fahren, dann geht beides mit gutem Gewissen. ich sage gern, dass ich das vermutlich weniger begeistert in jenen Regionen täte, die von der Abfüllanlage bei uns beliefert werden müssen. Wo es kein Fleckvieh gibt, nur Piratenhipster, wo kein Löwe im blutroten Sonnenuntergang auf den Fahnen der balkanesischen Erbfeinde (Wien als Berlin des Balkans) sitzt, wo man Parks und Flugfelder zwischen Häusern hat, und nicht Häuser zwischen Wäldern und Weiden. Da würde ich vielleicht auch zum Säufern werden.

Aber hier nicht. Hier werde ich nur dick, und dann wieder dünn, je nach Kilometer und Höhenmeter und Speisekarte und Pfifferlingnachschub, in Gorgonzola. Schön ist es gewesen.

Zuerst mal das Rad ein paar Stunden aufrecht an der Wiese, also auch nich offroad, querfeldein, stehen lassen.



Dann 6 Kilometer nach Rottach und 6 Kilometer zurück schwerstes Non-Swimming, weil das Wasser zu kalt ist.



Anschliessend, in ungünstiger Lage, Dauerrobben auf Gras und Kies zwischen Sonne und Schatten.



Und das nicht mal eben schnell, sondern den halben Tag; kein Wunder, dass man da braun, stark und hungrig wird.



Diese Spiele mit der verquasten Vorstellung der Nationenzielsetzung? Pah. Weit weg, interessiert hier keinen. Die einzig wirklich spannende Frage lautet nach meiner Vorstellung; Wieviele Tonnen Chips und Hektoliter Bier kippen Deutsche nördlich von hier mehr in sich hinein, wenn Menschen etwas tun, das sie nicht tun werden. Und wie der Quotient zur Menge der Dopingmittel aussieht, und ob da ein Zusammenhang besteht.