Es gibt eigentlich nicht viel, worauf diese Stadt besonders stolz sein könnte. Sie war nie etwas anderes als Provinz, im besten Fall mal eine Regionalhauptstadt, aber sonst?

Aber sonst war sie über Jahrhunderte die heimat sturer, verbohrter Religionsfanatiker, die andere Fanatiker ausbildeten. Das führte dann zu einem gigantischen Religionskrieg, bei dem die Seite der hiesigen Fanatiker schnell zu verlieren begann. Ihr oberster Feldherr, und damit kommen wir zum Glanzlicht Nummer Eins, starb in diesem Haus, während die Stadt der Ansturm der Gegner standhielt. Dabei ereignete sich Glanzlicht Nummer Zwei: Es gelang den Stadtbewohnern, dem gegnerischen Feldherren den Gaul unter dem Hintern wegzuschiessen. Das Vieh wurde dann erobert, in die Stadt gebracht und ist seitdem ausgestopft der Stolz der Bürger, neben dem Wissen, dass hier ein grosser Massenmörder starb.

Wir finden es ziemlich unpassend, aus so einer Stadt zu kommen, die tote Pferde und tote Mörder schätzt. Wir gehen durch die reichen, alten Gassen, sehen den schönen, fülligen, oft romanisch geprägten Mädchen in die Gesichter, atmen die Selbstzufriedenheit ein und sind irgendwie ganz froh, dass wir hier keinen Besuch aus den Metropolen zu befürchten haben.

Es wäre uns sehr peinlich, wenn uns auf der Strasse dann jemand begegnen würde, der unserem Bekannten erzählt, wie wunderbar er unser Stammhaus findet; das, auf das die Stadt wegen dem darin gestorbenen Mörder so stolz ist.