Das Team tötet den Schlaf. Das Team wird zur Maschine, zum System, das automatisch voranschreitet, durch die Existenzangst der Computerarbeiter, ein mechanischer Kadaver, der sich nicht an Zeiten orientiert, sondern nur an Milestones. Niemand zählt die Stunden, niemand überwacht den anderen, und alle wissen, dass jeder alles gibt.



Jetzt zu sagen, dass man heim will, auf den Futon und eine Fertiglasagne in den Ofen, wäre innerhalb des Systems falsch und unlogisch. Es würde den Rythmus der Menschteammaschine stören. Alle haben Hunger. Aber der Druck ist grösser. Die anderen essen auch nichts. Und da sind andere Frauen im Team, die noch dünner, noch sportlicher sind, also weiter.

Und selbst der Milestone reicht nicht, es muss ein Polster da sein, also setzt man sich und die anderen noch etwas unterDruck. Nur wer überfordert wird, wird besser, sagen sie sich, und hängen noch eine Stunde dran. Zu viel Koffein im Blut, zu viele Zigaretten, der Magen hebt ab, und die Müdigkeit, die die Augen schwer macht, macht das Hirn angenehm leicht.

Noch eine Stunde heute. Oder vielleicht zwei. Wenn sie das die ganze Woche über durchhalten, müssen sie Sonntags nicht ins Büro.

Oder zumindest nur ganz kur, 6 Stunden, oder so.