Das mit dem Radeln - und dem Umstand, dass es wie das Rodeln im Winter verstärkt auftaucht - hat seine Bewandtnis im Leben des Autors vor der Bloggerei, die ihren Anfang um ca. 2000 mit täglichen Informationen rund um mp3 und Medien nahm. Und mit einem zufälligen Treffen in der Heimat mit ein paar Klassenkameraden im Mai. Ich war wegen Heuschnupfen und anderen gesundheitlichen Problemen nie wirklich sportlich, und die Kameraden waren jene Sportskanonen, die mich bei der Mannschaftsauswahl immer als einen der Letzten wählten. Heute würde keinen von denen wählen. Da haben die Jahre heftigst zugesetzt, da geht es um Gebrechen und Medikamente und das Halten der 100 Kilo und die Probleme, etwas Passendes zum Anziehen zu finden. Kurz, sie sind so alt wie ich und dennoch richtig alt, krank, kaputt und auf eine genussfeindliche und dumme Art fett. So, wie man das auch mitunter bei Journalisten sieht: Noch nicht 50, aber verbraucht, verkümmert, verbohrt und in ihrem Spezialbereich verfilzt, dass sie sich nicht mehr bewegen können. Saufen ja, sich von PR bekriechen lassen auch, netzwerken ebenfalls, aber die andere Seite würde, wenn sie verrecken, nur den allerkleinsten Kranz schicken und hoffen, dass der Nachfolger noch eine Weile braucht, um so ein intrigantes, fettes, verkommenes, aufgeblasenes Stück Schreibmüll zu werden: Die Autotester, die nebenher Vorträge halten, die Sportredakteure, die sich nur im Auto fortbewegen, die Wirtschaftsabschreiber, die gerne in die PR wechseln, wenn der Dienstwagen nur gross genug ist. Hässliche Menschen. Wirklich hässlich. Und ich, der ich auch journalistisch tätig und viel zu oft im Netz unterwegs bin, würde das gern vermeiden, auch wenn ich aus anderen Gründen nicht, wie 2008 und 2009, dauernd bergsteigen gehen kann.



Also fahre ich wieder - wie vor 2000 - verstärkt Rennrad. Ein paar tausend Kilometer und obendrein 3 Meter Flug über den Lenker, die es nicht wirklich gebraucht hätte, und die meinem Ziel, im Oktober in der Toskana 75 Kilometer über Schotter zu radeln und die l'Eroica zu meistern, nicht wirklich geholfen haben: Trainingspause, Bettruhe, mit Glück dem Krankenhaus entronnen. Dann wieder 10 Kilometer mit Schmerzen und Opageschwindigkeit, 15, 20, die Schmerzen bleiben, aber es wird wieder schneller, und - das ist wichtig, es schadet auch nicht. Das Bücken schmerzt die Rippen immer noch, aber nicht mehr so wie früher, und es ist leichter, auf das Rad als in das Auto zu kommen. Es ist Sonntag, das Wetter ist schön, und statt mit Millionen anderen aus München auf den Hirschberg (oben links) zu klettern, mache ich eine Tour zum Sylvensteinspeicher.



Die Strecke ist etwas länger als die L'Eroica, und auch etwas mehr mit Steigungen gespickt. Trotzdem habe ich auf dem Weg den Achenpass hoch - Kette rechts und immer schön gleichmässig treten - auch so meine Zweifel. Das hier ist Strasse und kein Schotter, der mich in Siena über 20 Kilometer ausbremsen wird, Ausserdem tun mir Erschütterungen nicht wirklich gut - irgendwie muss der Knall vor den Brustkorb auch hinten an der Wirbelsäule, wo die Rippen hängen, etwas verzogen haben. Aber, kann man sagen, am anderen Rad habe ich dafür sehr viel dickere Reifen, die mehr schlucken.



Zudem ist der Achenpass und die Strecke nach Fall im Sonnenschein und vor einem sagenhaften Bergwolkendrama am Sylvensteinspeicher ganz locker genommen, keine Probleme, gute Zeit vor allem unter Berücksichtigung der Meinung eines Mediziners, der die Saison schon definitiv beendet sah. Längerer Wiegetritt und zu starke Verspannung sind natürlich nicht hilfreich, aber es geht schon. Vielleicht fahren da in Italien auch ein paar 60-Jährige mit, da kann ich mich dranhängen.



Dafür ist das Rad natürlich nicht zu vergleichen mit dem, das mich auf den Achenpass trägt. Mein Müsing ist ein für die Berge konzipiertes Leichtrad mit drei Kettenblättern, das Saronni für das Rennen in Italien hat weniger als halb so viele Gänge (effektiv 8) und eine 39-24 Übersetzung, bei grösserem Radumfang und weit über 2 Kilo mehr auf den Stahlrippen - und besonders an den Laufrädern, die allein schon 800 Gramm mehr wiegen. 40 Kilometer auf dem Müsing sind, selbst den Berg hinauf, etwas anderes als 40 Kilometer mit dem Saronni.



Dafür gibt es in Italien mehr Verpflegung, sicher eine Menge Windschatten, das Gefühl, in Italien zu sein, und mehr sportlichen Ehrgeiz, für den ich um so mehr anfällig bin, als ich anderweitig - sagen wir mal, beim Bloggen für die FAZ - keine echten Herausforderungen mehr sehe. Alleine trödelt man oft und lässt die Beine hängen, aber gegenüber anderen will man nicht als schlapp erscheinen, und das mobilisiert Reserven. Zumindest in der Theorie.



Und so, immer noch unsicher und mit dem dummen Gefühl, dass nicht viel in Italien fehlen wird, aber zu viel, um es mit diesen Rippen und Brustschmerzen und Atemproblemen und Verspannungen wirklich so aufzuholen, dass es eine angenehme Sache wird, geht es wieder hinunter ins Tal. Nicht an den Tegernsee, sondern nach Bad Tölz. Vielleicht wäre es besser gewesenn weiter nach Vorderiss und Hinterriss zu fahren, und dann wieder umzukehren, aber die Strecke über das Isartal passte besser in die veranschlagte Runde mit 80 Kilometer. Dort unten waren dann zwei weniger schöne Überraschungen - der Rückstau der ignoranten Münchner, in dem ich ein paar hundert Autos überholte (was zum Teufel haben die in meinen Bergen verloren, hat die jemand eingeladen?) - und die nahenden Unwetter.



Dann geht es wieder hoch auf den Voralpenrücken zwischen den Tälern. Wären die 18 Kilometer zwischen Isartal und Tegernseer Tal flach, wäre ich hier sanft nach Hause geglitten, aber nach 60 Kilometer sind die Anstiege nochmal eine böse Überraschung: Steil, giftig, mit viel Verkehr und als Alternative nur steinige Feldwege auf der vergeblichen Suche nach dem Weg Richtung Marienstein, die mit 23 Millimeter auch keinen Spass machen. Da habe ich dann mein komplettes Training in Sachen unerwartete Höhenmeter und schlechte Pisten.



Aber wenigstens auch keinen Platten und keinen Achter. Dafür wird langsam auch das Sitzen zur Qual: Daheim habe ich beim Packen daneben gegriffen und eine Radhose erwischt, die allenfalls zur Not für Gäste noch taugen könnte, aber auf dieser Strecke ein paar nicht ganz gesellschaftsfähige Risse entwickelt, und nicht wirklich gut sitzt. Noch ein Punkt für die Annahme, dass in Siena einiges sehr viel besser sein wird. Sinnloser Optimismus und rationaler Zweifel halten sich die ganze Strecke die Waage, bis ich am Tegernsee ankomme (und für das folgende Bild auch noch einen Umweg und einen Hügel fahre, dazu reicht die Kraft noch)



Antworten habe ich keine gefunden, Schmerzen dagegen in grosser Zahl, und warum man das macht - keine Ahnung. Eigentlich könnnte ich ja auch sagen: Die Zeiten, wo ich auf 30-Jährige noch attraktiv wirken will, gehen so oder so bald vorüber, neue Rollen könnten locken, und so richtig gesund ist das ohnehin nicht - es bringt einen eher näher an die einen Tabletten, als dass es einen von den anderen Tabletten entfernen würde. Man sieht aus wie ein nicht mehr ganz junger Mann in bunten Fetzen, der Bewegung mehr als nötig hat, und ist froh, wenn man nicht überholt wurde, und nur ein paar Leute überholt hat. Aber dann denkt man wieder zurück an all die Bewegungsunwilligen, die fetten Selbstüberzeugten mit ihrem Suffproblem und den letzten aufregenden Momenten, in denen sie ihre Ödnis mit irgendwelchen, auf sie und ihr Lebenselend zugeschnittenen Angeboten bekämpfen. Ich war am Sylvensteinspeicher und habe das Türkis des Wassers gesehen, ich habe geschwitzt und gelitten und gekämpft und am Ende in einem nicht wirklich guten Zustand das Ziel erreicht. Das ist nicht Alles und vielleicht auch nicht viel, aber es ist auch nicht Nichts.