Es gibt so Sprüche, gerade in Sportlerkreisen, die ein wenig geschmacklos sind. Schmerz sei nur Schwäche, die den Körper verlässt. Das können auch nur Leute sagen, die sich als Hobby quälen und nicht chronisch krank sind. Man wird halt mal alt jund krank, und damit kommen auch die Schmerzen. Darauf sollte man nicht stolz sein. Es reicht, die Warnsignale zu erkennen. Und zu überleben.



Ein anderer selten dämlicher Spruch lautet: Was uns nicht umbringt, macht uns nur noch härter. Sozialdarwnismus pur, als ob es nicht schon genug harte, eiskalte, berechnende Menschen auf der Welt gäbe, und man nochmal im Überlebenskampf eins draufsetzen muss. Was uns nicht umbringt, sollte ein Anlass zum Überlegen sein: Warum es überhaupt so kam, warum wir die Warnsignale nicht erkannten, was man das nächste Mal besser machen kann: Was uns nicht tötet, macht uns vielleicht klüger.



Ich war hier schon einmal, vor fast genau drei Jahren, und habe lange nachgedacht, was ich nun mit diesen Erlebnissen anfangen soll, die davor stattgefunden haben. Realistisch betrachtet war daran einiges eine schwere Fehlentscheidung, und dass sich alles wieder fügte, lag insgesamt nicht nur an meinem lockeren Verhältnis zu solchen Realitäten, sondern auch an einem Umfeld, das hilft, Niederlagen und Fehler vergleichsweise leicht zu verdauen. Man musste es versuchen, manchmal kann man einfach nicht anders, und Fehleinschätzungen sind nun mal nicht auszuschliessen. Das gehört dazu, das ist langfristig kein Problem, und das nächste Mal hält man vielleicht wieder hier an, und macht sich vorher kluge Gedanken, wie man es nachher gestaltet. Das ist nicht hart, auch wenn vielleicht manche Entscheidung dann etwas härter ausfallen mag. Aber irgendwie muss man sich seine Freiräume erhalten, den Sinn für Romantik und das Blumenbeet der Melancholie, durch das bitte keiner nochmal extra durchtrampeln soll. Dafür ist es nicht gemacht.



Ja, der Hirschberg. Da vorne rechts. Wer weiss, ob ich dort morgen hinaufkomme. Wenn es nicht gehen sollte, bleibe ich halt unten. Man kann schlecht für einen Knöchel und einen Beitrag ein Kind überfahren, das auch nichts dafür kann, dass seine Mutter ein verantwortungsloses Stück Dreck ist, das meint, auch ein vier Meter breiter Weg könne in der ganzen Breite nur ihr und dem Nachwuchs gehören. Ich weiss schon, warum ich die richtig libertinären Damen mit Bindungsmitteldesinteresse und kurzen, wurschtigen Planungshorizonten so schätze. Das sind so die Gedanken, die man sich macht, und auch, wenn sie wieder falsch sein sollten: Ich habe es wenigstens versucht. Ausserdem ist es ein netter Ort.

Das Gepäck? Die Steigung? Der Gegenwind? Das elende Drecksaas von einer Turbomutter, die mir ihre Kinder in den Weg hetzte, weshalb ich umgefallen bin, und die nicht mal Entschuldigung oder Danke sagte, weil das vermutlich so sein soll, wenn so ein verkommenes Miststück den Weg blockiert (entsprechend schmerzen jetzt rechts die Sehnen)? Das generelle Elend beim Durchfahren von München? Die Abartigkeit des Verkehrs auf der B13? Jedenfalls es war kein Spass, und als es dann hätte schön werden können, war die Kraft längst weg.



Man muss klar sagen: Es gibt angenehmere Orte zum Rennradfahren. Es geht. Man kommt an. Technisch.