Ich sitze im Büro. Ich kann hier die „Ästhetik der Entleerung“-Klagenfurze nicht hören. Nur sehen, auf der Website des ORFs zu einem Auftrieb, der Literaturbetrieb heisst und den die Welt so sehr braucht wie den Haider Jörg.

Aber ich kann sie über das Netz sehen, die Faltenwerfer, die Pusteln und Wärzchen, die Altersflecke und verkniffenen Kritikerfressen, die schiefen, gelben Zähne und die kauernde Haltung, gelernt beim Kriechen in den Redaktionen, die professoralen Spitzbärte und Tränensäcken, die letzten nennenswerten Säcke, die sie haben, aber die sind dann gigantisch.

Es ist die Frakshow des Literaturbetriebs, was da auf der Kritikerbank schimmelt, es riecht sicher nach leichtem Schimmel, Gott es ist scheusslich, und jetzt so ein paar GZSZ-Mädchen wären eine optische Erlösung.

Ich wünsche mir Rainald Goetz zurück. Ich will ihn nicht bluten sehen, sondern die alten, verbiesterten Betriebsprodukthaftungsergebnisse, und er soll ihnen nochmal in die Fresse kotzen:

Ich brauche keinen Frieden, denn ich trage den Krieg in mir.