Nach langem Stöbern wieder die Mail mit den Details des Jobs gefunden. Heute ist es genau zwei Jahre her. Vor zwei Jahren, am frühen Abend dann, kam der Anruf aus Conneticut mit der Information, dass sie unbedingt jemand brauchen. Nur für kurz, bis sich alles eingerenkt hat. Ob ich das drei Monate lang machen könnte, ab Anfang Januar. Ich sagte ja.

Am Ende wurden eineinhalb Jahre daraus. Eineinhalb Jahre mit zwei Wintern. Ich wusste nicht, was mich erwartete, davor kannte ich eigentlich nur die Kastanienallee mit dem Verlag, unter den Linden von der Arbeit und eine 120-qm-Wohnung in Schöneberg. Auch das kam mir schon alles ziemlich verdreckt und runtergekommen vor. Ich wusste nicht, dass die Castingallee ein Laufsteg war, für meinen Geschmack war es eher ein Drogenstrich. Den entdeckte ich dann erst ein paar Monate später, eher zufällig, gut, der war dann noch etwas schlimmer.

Es hat sich seitdem nichts zum Besseren verändert. Noch immer wollen die Menschen dort hinh, weil es angeblich besser und frei ist. Wie mir die kleine japanische Prinzessin aus dem ersten Stock gestern erzählte, kennt man sogar in Japan diesen Szenebezirk Mitte. Und sie will da auch mal hin. Ich weiss nicht, ob es ihr gefallen wird. Ich weiss nur, dass mir zu Berlin immer erst die Kälte einfällt, die unfreundlichen Menschen, die Verwahllosung und der totale Verlust der Bürgerlichkeit. Ich glaube, das Gerede vom Frust der Deutschen ist vor allem der Tatsache geschuldet, dass sich die dafür verantwortlich Johurnaille, zuerst Gabor Steingart vom Spiegel, in dieser Stadt arbeitet, umgeben von zweihundet Kilometern in alle Richtungen, wo nichts besser wird. Sie schreiben ein Spiegelbild ihrer eigenen Seele.



Ich habe beim Suchen auch eine alte CF-Karte gefunden, mit hundert Bildern aus dem Winter 2003/4. Alles ist trostlos, leer, bar jeder Urbanität, ungepflegt und ohne jeden Sinn für Schönheit. Manchmal, wenn ein Wintersturm die Adria gepeitscht hat und in einem Ast verfangen, ein grosser Klumpen Müll den ansonsten weissen Strand verunstaltet, mit Zivilisationdreck in schreiend bunten Farben und klebrigem Teer, einem toten Fisch vielleicht und den Insekten - das ist dieser Slum an der Spree. Das ist das Wesen, der Geruch, die Substanz an der Stelle, wo andernorts vielleicht so etwas wie Seele ist.

Ich denke darüber nach, weil hier in Bayern gerade die Schule beginnt, und mir auf dem Weg zum Bäcker so viele Bekannt mit ihren Kindern begegnen, die sicher auch hier später mal lebendig in den Vorstädten begraben sein werden. Ich höre ihre Voreingenommenheit für alle anderen Lebensentwürfe, ihre absurden Ansprüche ans Dasein, ihre Zufriedenheit in der Stagnation der Verhältnisse, und ihrem Wunsch, dass alles andere bitte draussen bleiben muss. Ich sehe das Mädchen vom ersten Stock, die nach drei Tagen jede Strasse der Altstadt kennt und sicher nicht damit klarkommen wird, dass das hier schon alles ist. Sie schaut sich unten gerade auf dem geborgten Thinkpad meine alte Dirt Picture Collection an. Vermutlich wird sie mich nachher fragen, wie man am besten dort hin kommt.

Keine Stadt ist nur böse, verseucht und schlecht. Manches davon ist an anderen Orten kaum denkbar, man kann es trotz des Transitcharakters der Stadt nicht verpflanzen oder mitnehmen, weil es immateriell ist. Es wird hier nie einen Johnny geben, den man anrufen kann und sagen, lass uns eine Bloglesung machen, und danach kramt man sich aus dem Überangebot der Autoren die allerbesten raus. Aber für das alles zahlt man einen hohen Preis, wenn es erst mal Winter wird in Berlin. Vielleicht ist es leichter, wenn man nicht genau hinschaut auf das Elend und die Sinnlosigkeit an den Ufern des trägen Flusses, in den zerborstenen Strassen, unter dem Rattern der Hochbahnen.

Aber da sind 100 Bilder, und bei jedem sage ich Nein. Es war kein Fehler, dort hin zu gehen, aber es war sicher richtig, nicht dort zu bleiben. Und die Berliner Leser sind ja mitgekommen, nach Bayern. Auch eine Art Flucht.