Wenn ich von der bayerischen Provinz in Richtung Frankfurt fahre, plane ich eine halbe Stunde für einen Halt in Pommersfelden ein. Schloss Weissenstein liegt nur fünf Kilometer nördlich der Autobahn, und es ist jedesmal wieder ein Erlebnis, dort über die Hügel zu gleiten, bis dann am Randes eines kleinen Tals die grauen Dächer und Kamine des Schlosses erscheinen. Vom Vorplatz über den Innenhof und die Kastanienalle zum Cafe Burckardt führt dann mein Weg, wo es grandiose Torte für die kommenden Tage im Nordwesten gibt, und dann gehe ich zurück zum Wagen, froh über diesen kleinen Urlaub in einer Gegend, die ganz die meine ist. Könnte ich mir ein Schloss in Deutschland aussuchen, wäre Pommersfelden sicher einer der Favoriten, zumal mit dieser Konditorei gleich vor der Allee, und keinen nervigen Touristenhorden, die Schlösser in Städten ertragen müssen. Eher ausgesuchtes Publikum, das etwas von der Sache versteht. Pommersfelden also ist sehr angenehm, und an den weiblichen Figuren am Eingang kann ich mich nicht sattsehen. Wir sind, wenn man so will, alte Bekannte.



Und ich kenne auch die Herren, die im Marstall seit ein paar Monaten die Fresken restaurieren. Mit bewundernswerter Langsamkeit, Figur für Figur. Irgendwann werden sie fertig sein und zu einem anderen Bereich des Schlosses ziehen, die lange Galerie zum Beispiel braucht etwas Deckenfarbe, oder auch der grosse Saal, in den an den Fenstern Wasser eindringt. Sie werden immer Arbeit haben, und eine Aufgabe, die sie augenscheinlich zufriedenstellt. Ich schaue ihnen gern zu, denn es vermittelt einen anderen Begriff von Zeit und Qualität, als mein sonstiges Leben zu vermitteln mag. Es ist nur eine halbe Stunde, die ich in Pommersfelden bin, bevor ich über den Spessart in die grosse Stadt weiterfahre, aber ich würde nur sehr ungern darauf verzichten.

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