Mein innerer Kompass kommt mit 2 Himmelsrichtungen aus: 1 Süden 0,7 West und 0,3 Ost, macht zusammen 2. Alles andere schlägt mir aufs Gemüt, wenn es sich von meiner Heimat wegbewegt, die Barchetta startet nur widerwillig, ich finde die Schlüssel nicht und ausserdem ist es dann sowieso schon oft viel zu spät, und selbst graue Tage am See sind dann wirklich nicht zu verachten.



Es könnte ja weitaus schlimmer sein, ich könnte in dieser entsetzlich wunderbar erhaltenen 60er-Jahre-Stadtsimulation namens Frankfurt sein, diesem Moloch mit dem Schlechtesten, was die deutsche Architektur hervorbrachte und mit Ecken, gegen die das Hotel Überfahrt wie ein Gebäude wirkt. Mich machen Städte ohne echtes Zentrum, ohne historischen Stadtkern krank, und bei Frankfurt habe ich immer den Eindruck, in einer dieser scheusslichen Miniatureisenbahnen gefangen zu sein, die man in den 70er Jahren noch gern mit Blocks, Wohnmaschinen und Glasbetonbauten ausstattete. Immerhin gibt es trotzdem hier auch Museen, in die man flüchten kann. Und selbst, wenn in den Museen die Ausstellung elend überzogener Ramsch gezeigt wird, bei dem allein der Name ziehen soll, gibt es daneben immer noch einen Buchladen, der auch modern Antiquarisches aus dem Sektor Kunstbuch führt und keine Wünsche offen lässt. Doch, man kann sich auch in Frankfurt einen schönen Tag machen, mit ein paar Euro und etwas Jagdinstinkt, und auch heute



Nichts da. Der Buchladen mit seinen meterhohen Regalwänden, der wirklich, wirklich tolle Buchladen, wie München ihn haben müsste und natürlich nicht hat, ist weg. Aus. Vorbei. Kommt auch nicht wieder. Später gibt es hier vielleicht mal Kataloge, aber keine Meter mit all den Dingen mehr, die man einfach haben musste. es war ein Buchladen, bei dem man am liebsten Mit dem LKW hingefahren wäre, um ihn auszurauben. Der LKW ist nun gekommen, aber niemand hat deshalb seinen Spass.

Was für ein Elend.