Es gibt einen Hof in Egweil, genauer, eine aufgegebene Landwirtschaft, ein ehemaliges Gehöft, das aber noch erhalten ist, mitsamt Obstbäumen in der Mitte, und davor steht ein Schild:

"Dumme rasen
Kluge warten
Weise gehen in den Garten"

Im Garten sind dann auch viele Sitzgelegenheiten, ein Trampolin und sehr oft auch Menschen. Es sieht ein wenig aus, wie eine Kulisse für einen französischen Sommerfilm.



Ich bin immer in Versuchung, dort anzuhalten und mir erzählen zu lassen, wie es zu diesem Schild an dieser stillen Seitenstrasse zwischen Egweil und Unterstall kam, weil es die Geschichten sind, die ich gern lese und auch schreibe - aber wenn man sie dann schreibt, verlieren sie irgendwie ein wenig ihren Zauber. Niemand zerstört den Fundkomplex so gründlich wie der Archäologe, niemand vernichtet das Geheimnis so umfassend wie der Jounalist. Eigentlich wollte ich wenigstens das Gedicht in dier FAZ aufschreiben, aber noch nicht einmal dazu ist es gekommen.



Es gibt am Gardasee, nördlich von Salo, ein Schloss, das von 1943 bis 1945 der Amtssitz von Mussolini gewesen ist. Er war da nicht ganz freiwillig, denn in dieser Zeit war das Territurium bis hinunter nach Limone und Malcesine deutsch - man hatte sich in Berlin ein Eckerl des Landes gegönnt, wo die Zitronen blühen, und wollte von dort aus den Duce in der Nähe haben. Fährt man auf der Gardesana eantlang, ist zum See hin die Fassade des Schlosses, und zum Berg hin ein Barockgarten, und dazwischen eine Brücke. So eine zerschnittete Anlage, kleiner und natürlich auch bäuerlich, steht an der B16 in Bergheim auf der ersten Juraanhöhe: Der Hof weist in Richtung Donau, und der Garten, auf der anderen Strassenseite, in die Hügel.



Und auf der Strasse dazwischen rasen sich die Neuburger zu Tode. Hinter Bergheim ist eine langgezogene Linkskurve bergab, hinter der eine der grössten linearbandkeramischen Siedlungen in Bayern im Acker liegt: Das animiert zum Gasgeben. Dort pflügte vor 20 Jahren eine Bekannte mit ihrem Auto hinein. Sie hat es überlebt, ging in die Medien über die Deutsche Journalistenschule, machte Karriere bei den Privaten, wurde vielleicht etwas zu alt und moderiert heute mitunter Events der Raiffeisenbanken. Dumme rasen, Kluge warten...



Warum kommen sie nicht zu uns, fragen mich manche, die mich abwerben wollen. Warum planst Du nicht strategisch den nächsten Karriereschritt. Dumme rasen. Die Bäume in diesem Garten sind teilweise sehr alt und schon etwas morsch, man muss sie stützen, damit sie die Last ihrer Früchte tragen können, und alle 40, 50 Jahre braucht es auch einen neuen Zaun. Kluge warten. Ich glaube, es gibt einen Zwischenweg zwischen den bedingungslosen, zwangsbeglückenden "Gesellschaftskünstlern" und den nicht minder verabscheuungswürdigen Totaloptimierern, und mögen jeden Tag Tausende an diesem Garten vorbeirasen: Ich halte an und freue mich darüber. Manche wundern sich, warum den radikal Effektiven und den asozialen Umverteilern jeder Coleur so viel Ablehnung und Hass entgegenschlägt: Der eine sieht hier die Rendite durch Baugrund, der andere möchte nicht Zuschneiden oder den Zaun streichen, sondern ein Recht, sich die Äpfel zu holen. Und dazwischen sind die vielen, zufriedenen Menschen, die nur in den Garten wollen.



Sie sind deshalb nicht spiesig, und noch nicht mal weise. Aber sie sind auch nicht so dumm, wie manche das gern hätten. Und deshalb wollen sie keine Gentechnik, keinen Bankenstaat, keine dritte Startbahn und kein BGE. Was sie hier wollen, sind Geschwindigkeitsbegrenzer in der Strasse, für die Katzen und die Kinder.

Jedes Jahr im Sommer schreibe ich einen Text für die FAZ, der einfach nicht rund werden will, auch nicht nach drei Tagen. Oh, wie das nervt. Wieso kann ich nicht einmal so anspruchslos und faul und mitnehmerisch sein wie all die anderen, die meinen, sich über mich mal wieder mokieren zu müssen? Immerhin schreibe ich keine englischen Quellen ab, klaue keine Bilderr und haue auch keine vier Beiträhe pro tag wegen des Geldes raus.

Aber da muss man durch. Nur ein Aussetzer an den eigenen Ansprüchen. Werde der FAZ vorschlagen, wenn er nicht taugt, ist er umsonst.

Hier kam gerade ein Vorschlag zum neuen Bloglayout rein, mit ironischen Krakelbildern der Autoren. Und jetzt frage ich mich: Was rege ich mich eigentlich so auf? Warum habe ich Skrupel?

Wenn die Flecken auf dem roten Lenkerband dunkel sind und verschwinden: Schweiss.

Wenn sie nur feucht und unsichtbar sind, und dann nachdunkeln: Blut.

Wenn sie feucht und sichtbar sind, und dann aushärten: Entweder Reifenkleber oder Eiter.

Und ich habe Drahtreifen, also kann es kein Kleber sein.

Deshalb ist das hier mit Tippen und Radeln und Bildbearbeiten gerade alles nicht so wirklich extrem schön, und das Schreibunfähige meines Zustandes passt zum Wetter und zu meinem entsprechend langsam-leeren Kopf. Bleibe ich halt daheim, in meinem Provisorium, was so ein altes Haus ja immer ist. Darin wollen die Verwansdten alle nicht leben, es soll ja alles perfekt funktionieren - und das tut es nicht. Ständig muss man Gästen etwas erklären, warum die Türen zu niedrig sind, diese Stufe wackelt und jede Sache im Moment nicht so klug ist; ein wenig ist das Haus gerade wie mein Zustand. Aber dafür bleibt es auch an heissesten Tagen relativ kühl, und bis sich die Hitze durch die dicken Mauern gefressen hat, ist es schon wieder Abend.

















Und in der finsteren Nacht sitze ich allein auf der Dachterrasse, kühle aus und schaue in die kommenden Gewitter.

Ich verstehe nicht, warum sich noch niemand mal genauer mit der Münchner bzw. Berliner Vorgeschichte von Johannes Ponader auseinander gesetzt hat. Wer das täte, würde in einigen Fällen ganz erstaunliche Geschichten der Konflikte und Trennungen finden, und zwar unter Gleichgesinnten, auch beim Thema Grundeinkommen. Da gibt es eine ganze Reihe von Ansätzen, die dann gescheitert sind, weil das Verhalten von Ponader in eine Richtung ging, dass danach immer die anderen schuld waren,

Jetzt merken endlich manche, dass Ponader jemand ist, der im Kern nur ein einziges Thema hat, das ihn wirklich interessiert - das BGE - und er dafür auch selbstbezogene Wege geht, die andere nicht gerade einschliessen. Wenn schon nicht BGE für alles, dann eben ein BGE schon mal für ihn selbst, bei gleichzeitiger Definition der Armut und Selbstaufopferung, in der ein Piratenjesus zu leben habe. Seine Vorgänger haben sich nicht bespenden lassen, und auch kein derartig bigottes Bohei um sich gemacht, da lagen die Piraten bei 13%. Wohlgemerkt: Ponader ist derjenige, der bei seiner Wahl sagte, er wolle alle seine Entscheidungen vom Liquid Feesback abhängig machen, und versuchen, vor allem die Partei zu einigen und sich selbst dabei in den Hintergrund zu stellen. Kann man ja mal sagen, wenn man gewählt werden will. Machen andere auch. Nur würde Ponader das Thema auch reiten, wenn man ihn mit Geld überschütten würde: Er interessiert sich nicht für die Partei oder ihre Ziele, sondern für die Art Provokation mit seiner Person, die man bislang schon beobachten durfte. Auch schon bei Occupy und in München.

Und jetzt sind die Piraten halt die Partei, die einem ihrer Vorständler mit Spenden vom Elend der normalen Erwerbsarbeit retten, wenn das gerade mal nicht so laufen will. Sie sind eine Partei, die zunehmend auf dieses eine Thema reduziert wird, weil der neue Chef blass ist, das grossmäulige Spackeriepersonal im Vorstand die Beschlüsse ignoriert und lieber eigene Agenden - buchpromotenden Feministismus und ein klappriges Abstimmungssystem - fährt und die Kassenwärtin die absurde Idee hat, man könnte wie Ponader mit 1000 Euro im Monat als Abgeordneter leben.

Dann bleiben halt mal die anderen Inhalte auf der Strecke, die eigentliche Arbeit machen weiterhin der CCC und Fefe, während sich die embettete Hofberichterstatterien Meiritz von Spiegel Online langsam bei den Spielchen nicht mehr ganz wohl fühlt. Ponader glaubt wohl immer noch, dass alles anders wird, wenn er erst mal im Bundestag sitzt. Ich sag mal: Über die 5%-Hürde kommen und Ponader in der ersten Linie haben, das wird nach dem, was er sich geleistet hat und weiter leisten wird, nicht einfach. Schön für die anderen Parteien: Ponader hat auch früher nicht erkennen lassen, dass Einsicht in Fehlentwicklungen seine grosse Stärke ist.

Ich habe mich inzwischen zu folgender Betrachtungsweise durchgerungen: Im Leben gehört Hinfallen einfach dazu. Es hätte natürlich auch auf einer Wiese passieren können, oder neben dem Bett, oder im hüfthohen Wasser, oder im Bällebad. Wahrscheinlicher ist es bei mir jedoch mit dem Rennrad, am Abgrund, beim Bilderaufhängen und zusammen mit dem Auto auf Pässen.











So betrachtet ist ein g'scheider Schorfrutscher irgendwo in der Mitte bis zum unteren Viertel der Alltagsunglücke anzusiedeln, und keine Ausrede für den Verbleib auf den Sesseln in der kühlen Wohnung. Ich mein, wie oft hat man sonst schon Gelegenheit, Shamallaufräder in echten Wüstenwinden zu fahren, über schmelzenden Asphalt und ausgedörrte Landschaft, so trocken wie die Kehle? Und wenn man nur weit genug fährt, bekommt man solche Kopfschmerzen, dass alles andere in den Hintergrund tritt. Aber ich finde, ein Problem reicht und das nächste Umfallen kommt bestimmt: Wollen wir es also nicht übertreiben. 50 Kilometer reichen in diesem Glutofen.

Du sollst am Tag des Herrn, wenn es glühend heiss ist und jeder, der es sich leisten kann, beim Baden oder auf Reisen ist, nicht teure Gegenstände wie Schäferidylle des 18. Jahrhunderts bei Ebay versteigern.



Denn es gibt dann nicht so viele Leute, die daheim liegen und wegen der Wunden nicht ins Wasser können, und obendrein so etwas suchen, und am Ende bekommst Du für die wüste Vögelei 40% vom Limit der letzten Versteigerung - und die war vor 40 Jahren.

Ausserdem sollst Du es bei der Recherche zwischen dem Vor- und Nachnamen, die hinten drauf stehen, mit einem van der etc. zu probieren. Dann wird einiges leichter. Wie für den Käufer.

Dich packe ich auch noch, sagte ich zum Guffert hinüber. Du schaust nur so aus, aber ich bin stark genug.



Dann fuhr ich hinunter und legte mich ins Schotterbett, und trat mit der Bahn, ganz schlimm, die Heimreise an. So richtig hingelegt hat es mich. Und jetzt geht es mir wie dieser Kurbel hier, die noch vor Kurzem ganz heiss war, und heute so offeriert wird: "Bei mir liegen noch ein Profile Carbon Rennradkurbeln rum. Vielleicht kann sie jemand für Resterad gebrauchen."



"Bei mir liegt noch ein Don Alphonso rum. Vielleicht kann ihn jemand für eine kleine Biergartenrunde brauchen." Oder so ähnlich sollte es heissen. Denn alles andere geht gerade eher schlecht. Wenn ich mich vor Kurzem noch in etwa so fühlte:



fühlen sich Hände und Knie im Moment eher ungut an - ich darf das kurz und drastisch visualisieren:



(Sagte da wer Schramm und Ponader?) Allerdings habe ich bei der Sehnenzerrung so lange Schuhe durchprobiert, bis ich auf den Berg steigen konnte, und vielleicht, sagte ich mir, hat ja auch ein Rad den richtigen Lenker und die richtige Position für die Hände, damit es nicht gar so weh tut. Das Schlimme ist: Treten geht noch eher als Bremsen und Schalten und Festhalten. Ich könnte weiterradeln. Ich kann nur nicht zugreifen.



Und was soll ich sagen: Ausgerechnet das Rad, auf dem ich mir immer so lächerlich vorkomme, weil es sich anfühlt wie ein Rennwagen beim Brötchenholen, ausgerechnet der Lenker, wegen dem ich es beinahe nicht genommen hätte, weil, so ein Verschleissteil für 300 Euro (Neupreis), das ist irre, das ist zuviel, das brauche ich nicht - ausgerechnet diese Trennschere für Radlergruppen und Angeberkiste für Cafes nun hat eine ergonomische Griffposition, die nicht auf die unschönen Stellen geht. Es ist jetzt noch peinlicher, weil ich noch langsamer bin, aber es geht.



Dachte ich mir auf meinem apfelbaumbestandenen Strässlein, wo ich das ausprobierte. Nebenan ist ein Golfplatz, Und während ich mich also etwas schämte und mich entsetzlich peinlich fand, aber froh war, wieder fahren zu können, sah ich hinüber und



da mache ich mir einen Kopf wegen eines Carbonlenkers? In einer Welt von Männern mit Caddies unter angeschraubten Sonnenschirmen? Und dabei ist der wahrscheinlich noch nicht mal Mitglied bei den Piraten.



Also, ich lebe, um an einem anderen, hoffentlich baldigen Tag wieder zu kämpfen. Ich will mich gar nicht gross mit dem anderen Irrsinn auseinandersetzen, ich will auf den Guffert und irgendwann nach Meran.

Ich hatte ein paar Pläne. Auf den Berg hochsteigen, was mir an der Donau noch läppisch erschien, aber da hatte ich noch keine Sehnenzerrung. Und als ich auf einem Bein in den keller gehopst bin, um das Bergradl zu holen, und daran scheiterte, dachte ich, das wird nix. Dann probierte ich alle Schuhe durch, die am Tegernsee stehen, und siehe da: Die Turnschuhe von Trickers haben eine mächtig stabile Sohle. Damit ging zumindest das Radeln. Bergsteigen, das müsste man sehen. Weitere Ideen waren: Zumindest ein Panorama erhaschen, was recht leicht geht, wenn man erst mal zur Materialseilbahn auf 1300 Meter Höhe hochgeradelt und geschoben ist. Und falls alles gut gehen würde, wollte ich nach Italien über den Brenner schauen. ich wollte dort oben Kuchen essen und ein Steinmanderl bauen, das für mich und andere jeden Abend das Glück des Sonnenuntergangs hat. Und dann wollte ich noch gut herunterkommen.

Das hat alles irgendwie geklappt. auch wenn es weh getan hat, und zwei, drei mal die Frage in den Felsen stand, warum ich mir das antue. Bis auf die letzte Sache. Oh, nur Fleischwunden, nichts gebrochen, nichts schwer entzündet, aber die rechte Hand ist ziemlich offen. Man kann damit nur schlecht schreiben und Bilder bearbeiten. Das dauert alles etwas. Daher erst jetzt nachgetragen, die 38 Bilder vom Hirschberg und seiner anderthalbbeinigen Besteigung, soviel wie auf einem vorsichtig eingelegten Negativfilm. Wenn ich diese Kondition behalte, dann sollte auch sehr viel mehr möglich sein. Wenn die Socken nicht mehr voll Blut laufen.













































































Aber schön war es trotzdem.

Zum Glück ist mein Mauspad auch rot. Dass Radfahren ein paar Tage nicht gehen würde, weil man mit den Fingerspitzen allein den Lenker nicht halten kann, war klar, aber das Problem beim Schreiben ist mir erst während der 24 Stunden klargeworden, die ich für diesen Beitrag über meine Reise zu den Pestsäulen im Oberland benötigt habe.

Trotzdem ist er lang, bildreich und in der FAZ.

Der Austrokandier Frank Stronach mit Schweizer Wohnsitz hat so einiges versucht. Manches war erfolgreich, anderes dagegen nicht. Der Versuch etwa, einen Energiedrink gegen Red Bull zu etablieren, war wenig sinnvoll. Eine Unterhaltungsfirma ging pleite. Und aus der Übernahme von Opel wurde nichts. Stronach hat vieles angekündigt, aber bei weitem nicht alles zum Erfolg gebracht. Und jetzt ist er hinter diesen Bergen wieder aktiv. In Österreich. Mit einer Parteigründung.



Stronach hat Geld und durch die Übernahme von Ex-Politikern aus dem Selbstbedienungssystem, das in Österreich "Regierung" und "Parlament" heisst, auch Einfluss. Dabei ist er nicht wählerisch gewesen, ein ausgewiesener FPÖ-Hasskopf wie Westenthaler ist dabei gewesen, wie auch der Ex-Bundeskanzler Vranitzky, und der skandalumruchte Herr Grasser machte in Stronachs Konzern ebenfalls mal Halt. Recht nahe sind die Verbindungen zu den Resten der tief zerstrittenen rechten Parteien in Österreich, und es spricht einiges für Stronach: Die Unzufriedenheit mit den Parteien, die Skandale von FPÖ und ÖVP in Kärnten, und der Hass auf den Euro und die EU - letzteres war Kernthema von Jörg Haider, da kommt jetzt also ein weiterer Nachfolger. Österreich soll raus aus dem Euro, sagt Stronach, und hofft als Spitzenkadidat seiner gerade nach Überläufern sondierenden Partei auf 10%. Und in Österreich gibt es viele, die in den verkrusteten Strukturen nicht recht vorankommen, und hier neue Chancen wittern. Anderen Protest aus der Mitte muss Stronach nicht fürchten: Österreichs Piraten zerlegen sich gerade selbst.



Der Euro ist natürlich ein prima Vehikel, darüber wird geredet, und in einem Land, in dem die anderen Politiker gar nicht anders können, als zur Währung zu stehen, wenngleich auch mit Wut und Ärger, kann Stronach richtig aufdrehen, ohne jede Rücksicht. Der kleine, wütende Mann wird es ihm danken. Und übersehen, was Stronach sonst noch fordert: Eine Flat Tax. Stronach will raus aus dem Euro, und hat damit auch eine Idee, wie man die neue Währung schützt. Man bietet Steuertarife für Reiche und macht aus Österreich eine zweite Schweiz. Ganz legal natürlich. Gleich da hinten, hinter den Bergen. Sollte er damit durchkommen, werden am Tegernsee die Immobilienpreise fallen uns am Achensee hinter der Grenze steigen. Aber Stronach hat schon viel angekündigt, und nicht alles wurde ein Selbstläufer. Als Fussballmanager haben ihn viele Fans nicht sehr geschätzt, das lässt den Euro vulgärdemokratisch hoffen.



Solle Stronach aber erkennbaren Erfolg haben, und sollten die anderen Parteien so opportunistisch sein, wie es in Österreich Tradition ist - dann würde es mich nicht überraschen, wenn hier die Kettenreaktion zum Auseinanderbrechen der EU weiterginge. Die Finnen, und vielleicht die Slowenen werden anfangen, aber von diesem Moment an wird es für die Verbleibenden sehr viel teurer. Scharnagel, der Bayern aus dem Verbund herauslösen will, weiss vermutlich, dass es nur Getrolle ist. Aber Stronach ist nicht abgehalftert, und das Land und seine Wähler sind reif für einen radikalen Umbruch - leider. Man sollte also während der kommenden Wochen genau schauen, wer da alles zu Stronach überläuft, und wie sich Österreich entwickelt. Das ist der Haarriss im Euro. Und der Österreicher findet nachher auch immer einen Grund, um sich zum Opfer zu machen, und den Deutschen im Regen stehen zu lassen. Auch das hat Tradition.

Ich möchte Bücher lesen, wie der See aussieht, ich möchte von Menschen lesen, die Ruhe und Zeit haben, ich möchte keine Stürme und kein Ersaufen, sondern erhaben dahingleitende Geschichten, in denen nicht viel geschehen muss, und an deren Ende alle wohlbehalten mit Blick auf die abendlichen Berge plaudern. Ich brauche keine Abgründe, wo keine sind, keine Gewalt, wo nichts dazu anregt, keine Luxuspsychosen nach dem Geschmack labiler Feuilletonisten.





Das ist das eine.

Das andere ist die Longlist des "Deutschen Buchpreises". Die wird auch nicht durch Kürzen besser.

Es gibt am Tegernsee so Stellen, da kommt man nur auf drei Arten hin: Mit dem Rad, weil man in der Nähe wohnt, oder mit dem Boot. Das sind dann die Stellen, die schon fast nach Riviera aussehen.



Und es gibt andere Stellen, da kommt man nur zu Fuss hin, weil dort niemand in der Nähe wohnt, kein See ist und auch kein fahrbarer Weg hoch führt. Das sind dann die Stellen, die jene ansprechen, die von der Riviera nicht so richtig angezogen sind.



Ich gebe aber gern zu, dass man, wenn man auf dem Heimweg kurz vor Scharding über den Lenker abgeht, doch ein wenig überlegt, ob so ein Nachmittag mit Freundin und Picnickorb auf einem Steg, alles in allem und unter Abzug der auf dem Weg verbliebenen Fleischteile, nicht auch seinen Reiz hätte.

Allen Schmerzen zum Trotz: Es gibt so Momente, da gehe ich auf die Terrasse und sage mir, dass es sagenhaft ist, wirklich hier zu leben. Andere haben vielleicht Dachpanoramen über Städte oder Bäume in den Strassen und Höfen, aber ich war gestern in München, und habe erlebt, wie aggressiv und bitter nur ein paar Kilometer Stadtverkehr machen können. Nichts in München kann so sein, wie das hier.





Den Feiertag habe ich fast völlig vergessen, also muss ich Reste zusammenkochen, aber das ist auch nicht schlimm: Pfannkuchen mit Marmelade, das war als Kind mein Leibgericht, und ein Tag wie heute ist eine schöne Ausrede für solche Exzesse, auch wenn es nur zwei sind - als Kind konnte ich 10 davon essen.





Die alten Leute, die hierher ziehen, fragen sich dann immer, warum sie das nicht viel früher gemacht haben. Die Antwort ist leicht: Weil andere es früher taten. Alles eine Frage der Logik des blauen Himmels und der Berge.





So. Gut gefrühstückt ist halb bestiegen, und ich habe ja noch zwei Hilfen, an denen ich mich festklammern kann: Das Rad ist ein prima Rollatorersatz, und der Stock am Oberrohr wird mich hoffentlich noch etwas höher tragen. Ich bin nicht krank, ich fahre nur ein Retrorad und gehe mit einem Retrostock, einem Retrostrohhut und einem Retrorucksack den Berg hinauf. Unter der Krempe wird keiner die Tränen sehen.

Ich lasse mich doch nicht von Müttern in meinem Dasein bremsen.

Es gibt so Sprüche, gerade in Sportlerkreisen, die ein wenig geschmacklos sind. Schmerz sei nur Schwäche, die den Körper verlässt. Das können auch nur Leute sagen, die sich als Hobby quälen und nicht chronisch krank sind. Man wird halt mal alt jund krank, und damit kommen auch die Schmerzen. Darauf sollte man nicht stolz sein. Es reicht, die Warnsignale zu erkennen. Und zu überleben.



Ein anderer selten dämlicher Spruch lautet: Was uns nicht umbringt, macht uns nur noch härter. Sozialdarwnismus pur, als ob es nicht schon genug harte, eiskalte, berechnende Menschen auf der Welt gäbe, und man nochmal im Überlebenskampf eins draufsetzen muss. Was uns nicht umbringt, sollte ein Anlass zum Überlegen sein: Warum es überhaupt so kam, warum wir die Warnsignale nicht erkannten, was man das nächste Mal besser machen kann: Was uns nicht tötet, macht uns vielleicht klüger.



Ich war hier schon einmal, vor fast genau drei Jahren, und habe lange nachgedacht, was ich nun mit diesen Erlebnissen anfangen soll, die davor stattgefunden haben. Realistisch betrachtet war daran einiges eine schwere Fehlentscheidung, und dass sich alles wieder fügte, lag insgesamt nicht nur an meinem lockeren Verhältnis zu solchen Realitäten, sondern auch an einem Umfeld, das hilft, Niederlagen und Fehler vergleichsweise leicht zu verdauen. Man musste es versuchen, manchmal kann man einfach nicht anders, und Fehleinschätzungen sind nun mal nicht auszuschliessen. Das gehört dazu, das ist langfristig kein Problem, und das nächste Mal hält man vielleicht wieder hier an, und macht sich vorher kluge Gedanken, wie man es nachher gestaltet. Das ist nicht hart, auch wenn vielleicht manche Entscheidung dann etwas härter ausfallen mag. Aber irgendwie muss man sich seine Freiräume erhalten, den Sinn für Romantik und das Blumenbeet der Melancholie, durch das bitte keiner nochmal extra durchtrampeln soll. Dafür ist es nicht gemacht.



Ja, der Hirschberg. Da vorne rechts. Wer weiss, ob ich dort morgen hinaufkomme. Wenn es nicht gehen sollte, bleibe ich halt unten. Man kann schlecht für einen Knöchel und einen Beitrag ein Kind überfahren, das auch nichts dafür kann, dass seine Mutter ein verantwortungsloses Stück Dreck ist, das meint, auch ein vier Meter breiter Weg könne in der ganzen Breite nur ihr und dem Nachwuchs gehören. Ich weiss schon, warum ich die richtig libertinären Damen mit Bindungsmitteldesinteresse und kurzen, wurschtigen Planungshorizonten so schätze. Das sind so die Gedanken, die man sich macht, und auch, wenn sie wieder falsch sein sollten: Ich habe es wenigstens versucht. Ausserdem ist es ein netter Ort.

Das Gepäck? Die Steigung? Der Gegenwind? Das elende Drecksaas von einer Turbomutter, die mir ihre Kinder in den Weg hetzte, weshalb ich umgefallen bin, und die nicht mal Entschuldigung oder Danke sagte, weil das vermutlich so sein soll, wenn so ein verkommenes Miststück den Weg blockiert (entsprechend schmerzen jetzt rechts die Sehnen)? Das generelle Elend beim Durchfahren von München? Die Abartigkeit des Verkehrs auf der B13? Jedenfalls es war kein Spass, und als es dann hätte schön werden können, war die Kraft längst weg.



Man muss klar sagen: Es gibt angenehmere Orte zum Rennradfahren. Es geht. Man kommt an. Technisch.