Vor ca. 15 Jahren fand ich auf dem Flohmarkt an der Strasse des 17. Juni das Photo einer jungen selbstbewussten Lady von ca. 12 - 14 Jahren in einem dieser Wühlkästen mit alten Photographien. Entstehungszeit auf den ersten Blick wahrscheinlich zwischen 1915 und 1925. Das Bild war hervorstechend, ich mischte es in einen Pack mit Bildern von anderen Menschen, teils, um mir deren Leben zu meinem Vergnügen an einsamen Winterabenden beim Anblick der Photos herbeizuphantasieren und teils, damit ich nicht mit einem einzelnen Bild einer Minderjährigen an den Händler herantreten musste, Droste wurde gerade wegen seiner Schokoladenonkel-Geschichte geteert und gefedert, mann musste vorsichtig sein. Ich handelte mit dem Händler und zahlte 10 DM als wir uns einig waren. Zuhause angekommen flog der Fächer in einen abgeschabten Karton, denn es war Sommer und ich war nicht einsam.

Doch der Winter kam und in diesem Jahr schaffte ich es nicht rechtzeitig mit den anderen Menschen aus der kalten, dreckigen Stadt zu fliehen, und so war ich einsam und setzte mein Zerstreuungsprogramm um. Das Photo lag noch immer in der Kiste mit den anderen Photos von Menschen aus dieser Zeit, neben vielen Gesichtern von Fremden, denen das erloschene Glück und die vergebliche Gier danach in den Blick geschrieben war. Aber das Bild der kleinen Lady war anders.

Das fertigende Atelier - laut rückseitigem Aufdruck des Aufziehkartons mit Filialen in Liegnitz und Hirschberg - bietet eine für die damalige Zeit sehenswert schlichte Studiodekoration auf, bestehend aus drei mit Stoff bespannten und zu einem offenen Kasten arrangierten Trennwänden, die der lässig entschlossenen Haltung der Figur erst die volle Dynamik gibt.

Die eine Spur zu gross wirkenden schwarzglänzenden Lederhalbschuhe sind - wenn nicht von älteren Brüdern geerbt - so doch explizit von der Trägerin ausgewählt, fremdem Anblick des abgewinkelten Fusses am Spielbein einen maskulinen Stand entgegenzustellen, selbst, wenn die Person hier auf einer etwas lieblos hingeworfenen und irgendwie wahllos in diesen Kasten drapierten Wolldecke steht. Diese Wolldecke am Boden lässt beim Betrachter erstmals die Vermutung zu, dass die zuerst bemerkte Schlichtheit der Studiodekoration nicht etwa den Lichtbildmeister als frühen und bekennenden Anhänger der neuen Sachlichkeit ausweist, sondern der renitenten Ablehnung der verfügbaren Genrestudiohintergründe beim zu photographierenden Objekt geschuldet ist. Eine kleine, aus der Situation heraus geborene Improvisation, die notwendig wurde, da der anwesende Herr Papa, müden oder mangelden Willens halber, die Vorstellungen des Lichtbildmeisters, wie das Bild einer 12 - 14-Jährigen anzufertigen sei, mit der gebotenen väterlichen Strenge bei dem verzogenen Balg nicht durchzusetzen vermochte. Aber es ist ja Kundschaft und die zahlt schliesslich.

Der Rock der jetzt durch den kleinen Disput mit dem Lichtbildmeister mit Selbstbewustsein befeuerten Lady ist, wenn nicht aus recht grobem, so doch immerhin einem Tuch, das sich nicht gleich in gefällige Falten schmiegt. Oder ist das etwa eine jupe culotte? Ein Kleidungsstück, das in einer deutschen Provinzstadt der 20er Jahre vielleicht noch immer der Trägerin Spott eintragen konnte und es zeugt auch hier entweder von einer unerschütterlichen Immunität der kleinen Person gegen überholte geschlechtsspezifische Kleidungskonventionen oder einem Elternhaus, das die Tochter etwaigen unnützen Kalamitäten wie dem Spielen mit gleichaltrigen Kindern erst gar nicht ausliefern will und sich das leisten kann. Darauf lässt auch der Mantel schliessen: geschnitten wie ein Caban oder was wir unter einem Marinekurzmantel verstehen, lediglich die an der Schulter aufgepufften Ärmelansätze feminisieren das Stück leicht, so dass der Kleidungskonvention auch in diesem Falle der kleinstnotwendige Tribut gezollt wurde. Der rechte Arm ist leicht angewinkelt damit die zugehörige Hand wie selbstverständlich in der Seitentasche des Mantels Halt findet. Einzig der über den Taschensaum ragende Daumen demonstriert, dass es sich bei den hellen fingerlosen Handschuhen an der an der Hüfte anliegenden linken Hand wieder nicht etwa um ein Versehen, sondern um ein klar kalkuliertes Statement handelt. Ein Halstuch unterstreicht die kühle Verwegenheit des Blicks den nur hat, wer früh Demütigungen von Natur und Gesellschaft hinter sich liess mit nur einem Ziel: leben! Das eigene, einzige Leben in möglichster Fülle zu leben.

Zuletzt die Mütze. Hell und leicht, wie ein in sich zusammenfallender Ballon wölbt sie sich auf einem festen Stirnband sitzend an den Seiten über die, nun, sind wir ehrlich, etwas großen Ohren, auch hier wird die richtige Proportion zum Rest der Erscheinung durch ein Detail erst erzeugt, eine von der Schleife über der linken Schläfe gehaltene, kaum die Farbe der Mütze kontrastierende, weisse Feder.

Da steht sie, namenlos. In nicht ganz 10 Jahren werden sich die Männer um sie reissen, ihr zu Füssen liegen, ihr Wünsche von den Lippen ablesen. Sie aber wird schnelle Autos und Pferde und Flugzeuge, die sie selbst steuert, lieben. Sie kann bei rauher See eine Sharpie manövrieren und wird Dreitausender besteigen. Es gibt noch weisse Flecken auf dem Globus, die auf sie warten.

Ihr Leben wird so abenteuerreich sein, wie sie es sich als Kind erträumt hat. Das verheisst dieses 85 Jahre alte Photo einer wahrscheinlich längst Toten. Aber hier, beim Anblick dieses Bildes ist man versöhnt mit der Welt und ihrem Stachel, dem Tod: die sichtbare Lebenslinie liegt so klar. Nicht in den Details, aber im Gelingen. Hier wird einem Menschen das glückliche Leben geschenkt, das alle verdient hätten. Ein Kind, dem das Leben die gegebenen Versprechen einlösen wird.

So dachte und fühlte ich damals beim Anblick diesen kleinen Fetischs des Trostes.





Das ist das Elend hier: es gibt keine unbeschwerten Geschichten. Im Zweifelsfall hat der Erbonkel nur ein paar Jahre später so lässig wie auf dem Photo die Ruderpinne, na ja, klassenbedingt vielleicht nicht gerade einen MG-Lauf entlang der Horizontlinie Russlands auf dem Weg nach Stalingrad, aber vielleicht ein Lineal über die Pläne von Dora Mittelbau geschoben. Im Fall meiner kleinen Lady bin ich mir heute fast sicher, dass sich ihr fast alle Träume erfüllten: mehrfache Rekordhalterin im Segelflug, Testpilotin, erste Frau, die einen Hubschrauber flog, erste Frau, die ein Raketenflugzeug steuerte, nur ihr Wunsch, sich für den geliebten Führer als Kamikazefliegerin über England zu opfern, blieb unerfüllt.

nein, reden/schreiben ist gold. wenn's beim formen der gedanken hilft.