Nach Pulver steht Rainer M. der Sinn. Nein, nicht nach Pulver, das mit Rasierklinge oder Scheckkarte auf einem Spiegel zur Linie geformt und mit der Nase aufgesogen das Hirn fickt und vermeintlich die Sinne schärft, sondern nach Pulver, das vom Himmel fällt. Pulver, das unter den Stiefeln knirscht und unter den Schlittenkufen. Pulver, das bei entsprechender Kälte seine Kristallstruktur preisgibt und dessen Anblick jeden Hirnfick vergessen macht.

Als M. die Bienenwachskerzen in die auf den Trödelmärkten dieser Republik zusammengetragenen Kerzenständer einsetzt und die Croutons in die Tomatensuppe wirft, um schließlich den einen, den richtigen Zeitpunkt abzupassen, sie wieder herauszufischen und zu verspeisen, geht er im Geiste noch einmal die Jungfernfahrt durch, die er dieser Tage im Morgengrauen mit seinem Schlitten unternommen und dabei dieses schwerelose, gleichsam bedeutsame Gefühl erlebt hatte, nichts, aber auch gar nichts auf dieser Welt könne ihm etwas anhaben.

Erst das Frühstück unter freiem Himmel mit Blick auf den See hat ihn wieder zurückgeholt, in das Hier und das Jetzt und ihn an all diejenigen denken lassen, deren Blick verstellt ist, weil sie frieren, in Paris.
M. wird sie frieren lassen. Er schürt den Ofen, entzündet die Kerzen in den Lüstern und lässt den Anblick wirken, der ihm diese Wintersaison wird unvergesslich machen: eine antike Vitrine, links und rechts von Schlitten bewacht.

Die Abende gehören den Chorherren in der Kirche, den Sonnenuntergängen, den Gedanken an die Suche nach dem perfekten Rodel, nach der letzten Fahrt, nach all dem Adrenalin.

Nur so.