Er kommt aus dem Donautal, aus dem ich auch komme. Er wurde nur ein paar Kilometer von meinem Stadtpalast entfernt gebaut, von den kräftigen Händen bayerischer Metallarbeiter und den Roboterarmen der besten Maschinenbauer. Er ist ein Stück Qualitätsarbeit, hart, schlicht, ehrlich und konsequent wie die Menschen der Region. Er war nicht unbedingt der nobelste unter den Wägen und nicht der schnellste, aber sicher ein Gefährt, auf das man sich verlassen konnte. Die Leute, die ihn geschaffen haben, hatten einen besseren tarifvertrag als andere Metaller. Das merkt man, wenn man die Tür zumacht. Klamp. Oder beim Unfall.



Im Innenraum ist alles intakt, die Konstrukteure und Arbeiter im Süden haben getan, was sie konnten. Jetzt steht er hier in Berlin, im Slum, und wird nie mehr zurück kommen in das breite Tal, in dem sich der Fluss träge durch den Auwald windet. Er steht hier schon seit ein paar Wochen rum, und wird auch noch eine Weile bleiben, bis irgendwann der Abschleppdienst kommt und ihn zur Verschrotten bringt. Aber das kann noch lange dauern.

Er war mal gut. Jetzt ist er nur noch ein Stück Müll auf Berlins Strassen, stahlgewordenes Mahnmal für all die Bayern, die hier in dieser Stadt den Moment verpasst haben, zu dem sie noch abspringen können. Morgen bin ich raus hier.