wissen wir erst, wenn wir weg sind. Manches wahrscheinlich, nicht alles, denn das Schlimmste der Heimat, sich selber hat man immer mit dabei. Es wird immer mit uns ankommen, es bleibt nie am Strassenrand zurück, es lümmelt sich im Beifahrersitz und macht dumme Bemerkungen. Uns fällt nichts ein, was wir darauf sagen könnten. Bestenfalls hält das Schlimmste einfach eine Weile die Fresse und geniesst den Sonnenuntergang, bevor es uns den Tip gibt, heute Abend nicht im Decamerone zu lesen, sondern in der Lobby oder auf der Terasse jemanden anzugraben. Wenn es sich aber langweilt, weil auf der Terasse niemand ist, erzählt es uns alte, schlimme Geschichten, in denen wir nicht wirklich gut ausgesehen haben.



Italien ist gespickt mit Orten, wo es sich heimisch fühlt, das kennt es alles schon, keine Stadt ohne Enttäuschung und vergeblichem Sehnen. Die seltenen Ausnahmen wurden von einem halben Kind besucht, das wir heute etwas nervig empfinden würden, leidenschaftslos und auf Dinge wie Surfbretter und Rennräder fixiert. Aber wer weiss, vielleicht steigt es am Brenner aus, das miteingeschleppte Selbst, wir vergessen es in Sterzing, es verläuft sich im Gedrängel Veronas, bleibt zu lang an einem Antiquariat in Mantua stehen, um uns dann auf der Rückreise an einer Landstrassentankstelle wieder aufzugabeln, wo wir mit Tempo 80 hingetingelt sind.