Es ist Föhn in Südbayern, weit vor München reisst der Himmel auf, und auf der Überholspur gehen ein paar Wetterfühlige mit ihrem Todestrieb Gassi. Jetzt, wo das Benzin wieder unter 1,20 ist, kann man es wieder krachen lassen. Richtung Salzburg stehen die Rentnergeschwader in ihren dichten Mercedesrotten schon wieder, also fährst du nach München rein, besorgst noch eine Kleinigkeit, und über den mittleren Ring geht es rüber auf die Rennstrecke zum Tegernsee.



Zwischenzeitlich ruft dich Frau S. an und gibt durch, wo sie mit ihren Freundinnen und der Tochter ist: In einem Cafe am Südrand des Sees, in Rottach, das nicht so schnell in den Schatten der Berge getaucht wird. Ob du den Weg findest? Keine Frage, sie sind da, wo alle sind und wo deine Eltern auch immer anhalten, um das Zeug mitzunehmen, mit dem Besucher daheim gestopft werden. Die Welt ist nicht wirklich gross, was diese Lieferanten angeht.

Bis Rottach stauen sich die grossen, schweren Wägen der angeblich vom Kahlschlag betroffenen deutschen Rentner. Als du dann endlich dort bist, fährt gerade ein Opa mit seinem Cayenne aus der Parklücke direkt neben der S-Klasse von Frau S., und hinter dem Steuer liest Poldi, die Hausmischung aus Chauffeur, Diener und Sekretär ein blutrünstiges Boulevardblatt. Er begrüsst dich herzlich, geleitet dich auf die Sonnenterasse und weist darauf hin, dass der Kreis um Frau S. ein klein wenig verschnupft ist, weil du über ein Jahr nicht zu Besuch gekommen bist.

Du bist für die Gruppe sieben älterer Damen eine willkommene Gelegenheit, all die alten Geschichten des letzten Jahres nochmal zu erzählen; die beiden skandalösen Todesfälle etwa, bei denen weniger der Alkohol am Steuer als vielmehr der Ort und die Kombination zweier Menschen den - in diesem Fall durch die Windschutzscheibe - springenden Punkt bildeten, denn niemand hätte je geahnt, dass der mit jener, also nein, das muss aber schon länger gegangen sein, denn am Ende der kurvigen Strasse hatte er schon seit ein paar Jahren ein kleines Haus gemietet, wie seine Frau dann entdeckte, und da sollen ganz überraschende Dinge drin gewesen sein, die man so bei einem Herrn seines Alters nun wirklich nicht mehr erwartet hätte. Fräulein, Fräulein, bittschön noch zwei Sacher, eine Havanna, ein Powidldatschgerl, Marie, Luise und Carola haben noch, Alphonso, probiern´s die Tegernseetorte, Hannerl, magst a Tiramisu?

Das Hannerl sagt nein, sitzt stumm dabei, ignoriert die Blicke mittelalter, braungebrannter Churgäste und starrt hinaus auf den See, wo auch jetzt noch einzelne Segelboote langsam durchs Wasser kreuzen. Hin und wieder streift sie eine verwehte Strähne aus dem Gesicht, eine vorbildliche Tochter einer Mutter, die bis zum letzten Atemzug versuchen wird, ihr Leben zu bestimmen, was sie sie letzten 28 Jahre auch geschafft hat. Hannerl hat das Studium noch immer nicht fertig, wozu auch, Kunstgeschichte wird ihr bei der Verwaltung der Besitztümer nicht helfen, und Frau S. hat auch nicht vor, sich dabei helfen zu lassen. Die abgebrannte, halbe Strassenzeile in Haidhausen, die ihr Mann in den 50er Jahren zusammengekauft und schwarz hat restaurieren lassen, schmeisst sie mit Poldi allein.

Das Fräulein kommt und stellt vor dir die Tegernseetorte ab, ein rosa-champagnergelbes Meisterwerk mit vertikaler Schichtung, eine echte Bombe, sie könnte das nicht mehr, sagt Carola, aber wir jungen Leut, wir brauchen das, das Hannerl soll doch auch, aber sie schüttelt den Kopf und schweigt weiter. Frau S. wird es nach einer Weile und einem halben Dutzend weiterer Skandälchen vom Isarhochufer bis runter zum Landtag zu bunt, und fragt nachdrücklich, ob wir nicht schnell noch zu Criollo gehen wollen, ein paar Pralines für den Abend holen.

Du tauscht mit Hannerl ein paar Belanglosigkeiten aus, momentan ist sie wieder Single, weil der letzte Freund vor einem halben Jahr eingesehen hat, dass er der Mama nicht genügt. Die letzten Monate war sie hier oben, hat Tennis gespielt und war ab und zu golfen, aber das gibt ihr im Moment nicht so viel. Bei Criollo nehmt ihr ein Pfund Rottacher Busserl, ein paar Kalorien-Mininukes mit Mandellikör und Kaffeecreme in Zartbitter für die Damen und das Rommé-Spiel heute Abend, weisses Crocant, die sogenannten Wallbergspitzen und eregierte Himbeer-Trüffel, die dich fatal an gewisse, lang vermisste, ersehnte, erhoffte Brustnippel erinnern.

Poldi und die Damen sind schon vorgefahren, vor der kleinen Villa mit Blick auf den Wallberg steht auch ein älterer, roter SL wie aus der Serie Dallas und das grüne 6er-Coupé, also sind alle da. Vor dem Essen erledigst du mit Frau S. das eigentlich Geschäftliche. Später dann, als sich der klare Sternenhimmel mit seinen Milliarden Lichtern über den See spannt, kannst Du mit den 13 Karten, Klopfen, Ass als 1 und Joker stibitzen zeigen, was Du an Tricks von Tante Mammi und von den alten Schlernhexen in Südtirol als Kind gelernt hast.

Gegen zehn brechen die Damen in ihre Appartments und Häuser auf, und Poldi hat dein Zimmer schon bereitet. Aber das Hannerl sieht die Gelegenheit, jetzt schnell zu entkommen. Sie entdeckt, dass sie morgen schon um acht an der Uni sein muss, ob du Sie vielleicht nicht jetzt noch schnell reinbringen könntest? Frau S. protestiert, das könne man dir nicht zumuten, aber für dich ist es ok. Poldi bringt die Koffer und die restlichen Pralinen zum Auto, während du versicherst, nicht schneller als 120 zu fahren und auf der rechten Spur zu bleiben. Später bringst du dem Hannerl die Sachen zur Wohnung, und fährt zurück in die Provinz, nicht ganz unzufrieden, dass dir das Frühstück mit weiteren intimen Details aus der Haidhausener Grundbesitzer- und Chefarztszene erpart bleiben.

Und das Schicksal beschliesst, dich dafür zu belohnen, denn da ist bald eine Mail im Postfach von einer, die noch wach ist und nicht schlafen kann.

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Der Tanz der toten Tanten. Irgendwann. Bald. Hoffentlich.