Was ein Bayer ist, sollte nicht nach Berlin, sagte meine Grossmutter immer. In Berlin leben nur die Polacken. Von dene kam noch nie was Gutes. Allerdings scheint sich diesmal das antibayerische Berliner Schicksal schon an Burnster augetubt zu haben.

Na dann. Die nächsten Tage Dirt Pics Galore. Und die Lesung. Zu der ich Euch erwarte.

Es gibt wieder neue Blogger.de-Blogs!

Sie steigt aus, eilt durch die kalte Nacht zur Haustür, und mir fällt das Mädchen an der Theke ein, mit ihrem Nasenring, dem kleinen Kinn und den semmelblonden Haaren, dazu das grüne T-Shirt und die kratzige, laute Stimme. Das war ein Vorgeschmack auf Berlin, heute Nacht. Und immer noch klingt in meinem Kopf das leise, ungeduldige Klappern ihrer fein gepflegten Fingernägel nach, glänzend und poliert wie Perlen im Schein der Kerzen, und ihre sanfte Stimme, die übertönt wurde vom kreischenden Gelächter der Frau an der Theke, die nur darauf wartete, dass wir gehen, damit sie mit den letzten Gast, den langhaarigen Kerl von seinem Barhocker zerren konnte, und in den Bierpfützen und den Essensresten, im Staub und Schmutz eines Müncher Wintertages mal eben schnell einen Fick haben kann, aus dem vielleicht dann ein Kind erwächst, für das die Reste des aussterbenden Bürgertums, das wir verkörpern, nur noch schale Erinnerungen älterer Menschen sind.

Sie dreht sich nie um, als sie die Tür aufsperrt, ich warte auch nicht darauf und gebe Gas, ziehe die Auffahrt hoch, drehe um Richtung Norden und fahre den langen Bogen des Mittleren Rings entlang, im Westen der Stadt, wo die Lichter um halb zwei Uhr Nachts die Strasse wie ein Band aus Kupfer und Silber erscheinen lassen. Der mittlere Ring ist die perfekte Stadtautobahn in dieser Zeit, wenn kaum ein Auto unterwegs ist und im Radio Bohren & der Club of Gore läuft, wie damals, in der schlimmen Zeit, als ich hier oft über den nächsten Tag nachgedacht habe und vergass, an das Leben zu denken.



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