Unberührt, wie die Königin der Vernichtung, sitzt Iris inmitten der Zerstörungszone, die vor zwei Tagen noch deine Wohnung war, und überlegt, ob die Fruchtbombe zu ihrer aktuellen Diät passt. Du kriechst vor ihr auf den Knien und fragst dich, wo bitte die 12. Tasse des Hutschenreutherservices geblieben ist. Der fehlende12. Teelöffel hat ein süsses Geheimnis, die Tasse jedoch ist lediglich verschlampt, durch das viele auf und ab von Gästen zur Terasse, in die Gästewohnung und wieder hinunter in einem der 5 möglichen Aufbewahrungsorte für Geschirr versteckt. Es ist zum Durchdrehen.

Don? Ich nehme vielleicht doch lieber ein Stück Apfelkuchen.

Da ist sie. Auf dem Tisch. Vor Iris. Du lächelst sie mit all der Müdigkeit an, die das Umziehen mit sich bringt. Dafür, dass du das Blut von Häusersammlern in dir hast, ziehst du extrem ungern um. Eine schlechte Kombination.



Ich hasse umziehen, sagst du.

ich auch, gibt Iris freimütig zu, und nimmt dann doch ein Stück Fruchtbombe, weil die neu kreiert wurde und gesünder aussieht, als sie eigentlich ist.

Wie hast du es eigentlich gemacht, als du bei deinem Exmann ausgezogen bist?

Überhaupt nicht. Ich habe den Wagen mitgenommen, und die Kleider. Den Rest habe ich machen lassen. Nach dem Prozess... weisst du, das muss ich dir jetzt mal sagen: Wenn du nachher den Staub abgewischt hast, in der Dusche warst und wieder was ordentliches anziehst, mit der Wohnung am See und all den Dingen hier dort im Schrank, und ich kann einfach kommen ohne Verpflichtung, Beziehung, Streit, Ärger, Drama, ich glaube, das wird besser als alles, was ich von der Ehe hatte. Ich finde es gut, dass du umziehst. Und nicht heiratest.

Ich auch. Sagst du, und überlegst, ob ihr Mann damals nicht bei all dem Streit und der Aufmerksamkeit auch ein klein wenig Glück durch den Verlust dieser Seelenlosigkeit in seinem Schlafzimmer hatte, als der grosse Aufruhr des spektakulären Scheidungsprozesses die Fundamente des gesellschaftlichen Lebens der kleinen Stadt zerstörte.