Sicher, das ist nicht der Tegernsee, sondern nur eine Pfütze.



Und das ist keine Alpenstrasse, sondern nur eine Landstrasse im Jura.



Das ist keine Barockkirche, sondern nur eine Kapelle auf dem Feld, in der an den Feiertagen wieder die Messe gelesen wird.



Es ist zwar nicht langsam, aber ich habe auch keine Lust, mir ein Bein auszureissen. Ich fahre nur so schnell, weil die Sonne untergeht.



Immerhin, ganz schlecht ist es hier auch nicht. Es fehlen halt die Berge, das stimmt.



Und mir fehlt auch die erste versprochene Tour für die Barchetta und den neuen Motor. Mir ist wohl bewusst: Es sollte noch was kommen.



Es ist allerdings nicht aller Tage Abend, nur der letzte Abend in der Ebene und im Jura, denn morgen ist alles anders.



Ich rase in der frühen Nacht heim, der Abendwind treibt mich durch die Felder, in die Stadt, zum Haus, zum Hof, wo sie auf mich wartet.



Es ist schön hier. Ich mag meine Heimat. Aber ich muss in die Berge.