Da war der gelbe Boxster vor mir. Vor ein paar Wochen war ich mit dem Toyota Familienbus in der Schweiz, da war es ir vollkommen egal, was da vor, neben oder hinter mir fuhr, und wohin. Ich bin an den Bergen entlanggefahren, und es waren halt Berge, über die man fahren kann oder auch nicht, am Steuer eines Toyota. Hier war der gelbe Boxster vor mir. Ich hatte einen neuen Motor und eine neuen Luftfilter und eine neue Kupplung und dann schauen wir mal. 3000, 4000, 5000, es klingt richtig gut, Kupplung, Schalten.



Ich weiss, ich bin eine aussterbende Rasse. In 50 Jahren wird man über Leute wie mich den Kopf schütteln. Wie konnten sie nur. Wie konnten sie einerseits die Landschaft lieben und der Natur so etwas antun. Ich kann es, wie sich ein Fleischfresser über den Anblick von Kühen freut. Und ich denke, ich brauche das auch, ab und zu. Dafür meide ich die Art Autofahren, die dem normalen Menschen so naheliegt: Zum Laden. Zu den Zigaretten. Mal auf der Autobahn nach Hamburg. Was ich hier gefahren bin, habe ich die Wochen davor schon erradelt.



Das Spiel in den Kurven, die perfekte Linie, das ist das eine. Das andere sind die Momente des Irrsinns. Wer Benzin Verbrennen für verrückt hält, sollte man in Lans anhalten. Nicht nur wegen de Isserwirt und dem Wilden Mann, und auch nicht wegen der alten, eingeauerten Preistafel in Schillig (Knödelsuppe umgerechnet 60 Cent, schönen Gruss an die EZB).



Sondern wegen der Ställe. Für die Fenster der Kühe nach draussen. Und der Blumen davor. So leben hier die Viecher. Das ist möglich. Und wie haust in der gleichen Epoche der Frankfurter Bankster, der Berliner Hipster und jede andere Leitfigur dieser Epoche?



Schlimmer als das Viech. Bei Viech läuft das Essen hinein und der Dung hinaus, beim modernen Menschen ist es umgekehrt: Die HassemaldasVideogesehen-Posts werden sich gegenseitig in den Arsch geschoben, und für die Figur steckt man sich den Finger in dem Mund, damit der Kantinen- und Tankenfrass wieder gekotzt wird. Es fehlt halt der Berg, auf den man geht, wenn man beim Wilden Mann war. Der gelbe Porsche ist dann weg, die Strasse in den Süden ist frei.



Es ist die alte Handelsstrasse auf der anderen Seite, die Ellbögenstrecke, über die man noch Waren brachte und nicht Zertifikate und CDOs. Drüben war es voll, die Autobahn, die Brennerstrasse, dicht an dicht die Touristen. Hier kam gleich zu Beginn der Bus - der kommt immer, man hat erst freie Bahn, wenn er vorüber ist - und dann kamen die Kurven. Gott, meine Lieben, mag über den Wolken sein, aber wenn er hier unten ist, ist er eine Kurve.



Hier gibt es natürlich keinen Supermarkt. Aber wenn irgendwo etwas zu kaufen ist, steht es draussen auf der Strasse. Man hält an, nimmt den Kürbis oder die Flasche, geht zur Tür, klingelt, wird eingelassen, kauft ein - mit aller Zeit der Welt und Getratsche - hat auch gleich ein Thema, und alles, was man zum Leben braucht. Und für die, die nicht da sind, zum Betäuben, in ihren Löchern mit geranienlosen Blick auf die Strasse. Der Obstbrand hat die Menschen hier durch schlime Winter gebracht. In den Drogenzonen ist immer Winter.



Weiter, immer weiter. Da vorne liegt Italien, die Grenze, der Alpenhauptkamm. 4000, 5000 Umdrehungen, schalten, bremsen, nie schneller als 80, das reicht hier vollkommen um zu fahren, anzukommen und glücklich zu sein. Wenn schon krank, dann so. Und dann, immer wieder diese Fenster und all jene, denen es nicht egal ist, wie es aussieht. Ich mag die Geisteshaltung, die solche Fenster macht.



Und dann die Augen schliessen und überlegen, wie derjenige denkt, der Glasbetonfassaden bauen lässt. Damit ist die ganze Wirtschaftskrise eigentlich erklärt: Hässliche Cretins in scheusslichen Löchern hinter verspiegelten Gläsern werden verlogene Dreckschweine und keine glücklichen Kühe. Diese Krise wird unser ganzes System umpflügen, es wird Jahre dauern und man wird nicht lernen, aber wenn es einmal kein Benzin mehr gibt, kann ich immer noch Geranien anpflanzen und hierher radeln. Und sagen:



Et in Arcadia ego. Die wissen schon in Frankfurt und Berlin, warum sie da keine Tafeln machen mit der Aufschrift: "Hier hielten Schlotterscheiss und Möllewelle und zig drogenverseuchte PR-Nütteriche und andere Schmierlappen bezahlte Vorträge vor Leuten, die das gar nicht hören wollten". Heine war hier. Ich hole hier den Apfelstrudel.



Kann sein, ich bin ein wenig vormodern. Vielleicht muss es auch Börsencretins geben, damit ich hier fahren kann, die Koksfresser und gelangweilten Bildanklicker. Es ist ziemlich viel an Möglichkeiten zwischen einem Schinken und der Begeisterung für eine Kuh auf der Alm, man muss dafür sorgen, dass man am Geranienfenster ist, oder wenigstens so viel Zeit hat, sich sich darum zu kümmern, und das andere - das ist hier nicht. Es ist einfach nicht da. Alles regional natürlich, sagen sie bei Wilden Mann in Lans oberhalb von Innsbruck.



Wir werden alle krepieren. Hinter Geranienfenstern, bei 6000 Umdrehungen, mit vollem Magen oder verhungert wegen dem Ende der Rentenzahlungen, mit Überdosis auf dem Klo. Es wird immer eine Kurve geben, in der es einen zerreisst, für alles und jeden. Jeder, wie er es braucht. Aber nicht in dieser Kurve. Nicht ich. Ein anderer, woanders. Bremsen, schalten, im Scheitel Gas geben 3000, 4000, 5000. Noch 38 Kilometer nach Meran.