Ja, wo sind sie denn nur geblieben, die Ende der 90er von allen inkl. MRR gehypten Kleins, Sanders, Junges, Hermanns, mit ihren vom Schweißfuß abgeschabten Titeln „Von den Deutschen“, „Ich aber bin hier geboren“ (nää, not in se ju-es-ääiii, sondern noch schlimmer), „Silberfarben“, „Sommerhaus, später“ (man beachte das die faustische Schwere signalisierende Komma), „Nichts als Gespenster“, was einen Beigeschmack von Wahrheit hat.
Über die unterdessen längst an sich selbst zum Gespenst gewordene Judith Hermann war zu lesen: „Judith Hermann erzählt mit großer Präzision von Leuten, die miteinander in Schwierigkeiten leben“, ein Satz, der insoweit schon damals ratlos mich zurückließ, als eine Sentinesse dieses Namens bei DCT mir nie aufgefallen war, obzwar doch gerade DotComTod mit rasierklingenhafter Präzision von Leuten erzählte, die, um es mal ganz vorsichtig auszudrücken, miteinander in Schwierigkeiten lebten.
In meiner Eigenschaft als einer der letzen großen Kulturinterpretatoren des 3. Jahrtausends riskiere ich die Hypothese, daß die vorgenannten Autoren nicht zeitlich zufällig, sondern im Causalnexus mit der NE aufstiegen und niedergingen: Nur vor dem Hintergrund der gestammelten Highspeed-Elevator-Pitches konnte die Tiefenbesinnung der vorgenannten Sprachtrantüten zur Erscheinung werden. Schwierigkeiten mit dem sprachlichen Ausdruck hatten sie alle. Die Geschäftsmodelle ohne Geschäft und die Literaturmodelle ohne Literatur sind die Stempel im Scheißhaufen der Epoche. Die „andere Ökonomie“ hat die andere Literatur erzwungen. Judith Hermann – sie war seinerzeit laut „Spiegel“ der „Triumph der jungen deutschen Literatur“ – ist nur ein Kollateralschaden von Bernd Kolb gewesen.