steht auf dem verwaschenen T-Shirts des kleinwüchsigen Mannes, der mir durch die neonbastrahlte Kachelröhre entgegenwankt. Das Hemd spannt sich über seinen erstaunlich weit oben ansetzenden Spitzbauch, die Brustwarzen drücken sich durch das Senderlogo. In ihm dürfte eine Menge Mixgetränke sein, und er macht den Mix erst komplett.

Wenige Meter davor hat mich erst eine Frau angesprochen, die das genaue Gegenteil war; dürr, reinlich, korrekt, überkorrekt bekleidet - ob ich eine Sekunde Zeit hätte. Ich bedauerte, mein Freund würde gleich auf Gleis 2 ankommen. Ob ich schon die Berlincard und ihre Vorteile kennen würde? Nein, aber ich musste wirklich weiter, pardon, sagte ich höflich, und machte mich aus der Gefahrenzone, während mir ein plötzlich sehr grob klingendes "Es dauert aber nur eine Minute" hinterherschallte, in die niedrige Röhre zu den Bahnsteigen.

Der beste Mix von Berlin ist nicht schnell, und als ich ihn passiere, bleibt er stehen, hält sich an der gekachelten Wand fest und kratzt sich am Kopf. Ich gehe zu den Gleisen hoch und bleibe ziemlich genau da stehen, wo mein Freund den ICE aus Hamburg verlässt; um ihn herum Menschen, die sich sofort mit den Berlinern um uns herum zu einem undefinierbaren Menschenbrei vermischen. Wir gehen durch die senfgasgelbe Kachelröhre hinaus in die Halle des Ostbahnhofs, wo der beste Mix von Berlin gerade ganz nah an der Berlincard-Vertreterin vorbeitorkelt. Sie blättert in irgendwelchen Unterlagen und sieht ihn nicht mal an.



Draussen scheint die Sonne von einem aschfahlen Himmel hinunter auf die letzten Tage von Berlin, den Matsch, die glitzernde Feuchtigkeit auf den Strassen und die besoffenen linken Politaktivisten, die unten vorbeiziehen und hochschreien, dass ich wohl ein Bulle sei, weil ich die Kamera in ihre Richtung halte.

Der beste Mix für Berlin, eben.