Gegen 11 Uhr tauchte in Schöneberg dieser signalgrüne 911er Targa im Rückspiegel auf. Recht dynamisch gefaghren, um nicht zu sagen, brutal. An der Ampel pastte vielleicht ein plattgefahrener Frosch zwischen seine Stossstange und mein Heck. Und dann diese Spielerei mit dem Gasfuss...

Er sah aus, wie Jean Paul Belmondo mit 90 aussehen wird, wenn er Pocken und eine Schlägerei mit einem dutzend Halbstarken hatte. Zerknautschtes Gesicht, garantiert falsch dunkelblond, Zigarette im Mundwinkel. Sie hatte die Frisur nach ihrem eigenen Vorbild Anno 66 machen lassen, und sah ansonsten aus wie eine vertrocknete Leiche eines zugekifften Beat Girl, das zugedröhnt im Abluftschacht einer Disco verendet ist und gerade auf dem letzten Weg ist. Der Motor des 911ers klang richtig schlecht, die Karre hatte ein paar Beulen und Rostflecken.

Kaum war die Ampel auf Grün, zogen sie rechts vorbei, Richtung Westen. Irgendwo dort hinten muss der Eingang zur Hölle sein.