Die Choriner Strasse ist etwas stiller als die Parallelstrasse, die notorische Kastanienallee. Hier stören nachts um 3 keine chemisch verseuchten Partygirls aus Bielefeld und Speyer, wenn sich jemand von seinem durchgesessenen, roten Ikea-Sofa auf immer trennt:



Florian Illies, dessen Büro ein paar Meter die Strasse rauf ist, wird hier manchmal vorbeilaufen, und sich der Tage Anfangs der 90er erinnern, als Kinder der besseren Haushalte in der grossen Stadt einfach so ein quietschrotes Sofa haben mussten. Dann träumten sie davon, darauf ein klein wenig American Psycho zu machen, was aber nie wirklich gelang, oder Dorothea zu verführen, was aber auch nicht wirklich gut ausging. Aber rückwirkend ist das nur schale Erinnerung, denn die Ehe mit Antonia läuft reibungslos und steuersparend, das neue Sofa in Cremeweiss geht hoffentlich als Büromöbel bei der Steuer durch. Das alte Rote Ding landet ohne Kissen auf der Strasse, mit einem philantropen Schild "zu verschenken" darauf. Vielleicht kommen ein paar Punks, nehmen es mit, stellen es vor ihren Hauseingang und haben es dann nach dem betteln etwas bequemer.

Es muss so sein, denn es ist einfach keine Stadt für rote Sofas. Das typische Zielpublikum dafür ist entweder arbeitslos oder pleite oder verheiratet oder wegezogen oder meistens alles auf einmal. Ausserdem ist ein rotes Sofa zutiefst München, und es sollte niemanden überraschen, dass der einzige, den ich hier im Besitze eines derartigen Möbels weiss, ich selbst bin - ein kusslippenförmiges, quietschrotes Ledersofa für maximal 2 Personen bei den Szenen, die Sie in Filmen von Eric Romer in der Regel nicht sehen.

Es ist Berlin. Es kann nicht überraschen, dass ein nie beficktes rotes Sofa im Dezembernebel auf der Choriner Strasse vor sich hin schimmelt.